Antes do homem havia a terra:
geografia mágica, sagrada
que, na luz e
na treva, explodiu
de espanto e guardou, milenarmente,
os mistérios da vida e da morte.
Depois da terra veio o homem.
E o homem tornou-se um morador incauto
e perdeu o paraíso onde agora os deuses,
quando passam, desviam o olhar.
Graça Pires
De: Uma vara de medir o sol, 2012
Quando a aurora
começa a dissipar
as trevas na palidez da terra
avançamos com
a argúcia da palavra
sobre a
imperfeição de cada instante.
Seguramos a
lança das memórias.
Seus véus de
renda deciframos.
Por sua farpa
ateada as aceitamos.
A luxúria de
seus gritos consentimos.
Para que nos
seja assombro
a cor convicta
do poente.
Graça Pires
De A incidência da luz, 2011
Walker Evans
O viajante ajoelhou-se sobre a terra
e cantou e cantando rezou.
Carregava nos ombros o afluente de um rio
para o largar no longo chão das lavouras.
O pão ázimo lhe sufocava a fome.
A chuva lhe esquecia a sede.
Seu coração emudecia quando um denso
nevoeiro
(quase lágrimas) lhe gravava na boca
o clamor dos glaciares desmoronados.
Graça Pires
De Uma vara de medir o sol, 2012
István kerekes
Toco-te.
Percorro-te.
Os dedos
subitamente peregrinos
tangendo a
matriz sensual da tua pele.
A pérgula das
buganvílias de carmim
encobrindo a
sombra mínima dos meus olhos
quando, a meia
voz,
me falas do
chamamento do corpo.
A navalha das
palavras brilhando-te nos dentes
enquanto abrigas nas mãos a limpidez acesa
de teu rio
nascente para ecoar
em minha
fonte, em minha boca.
Graça Pires
De A Incidência da luz, 2011
