Ortografia do olhar

Procuro o teu rosto

2012-01-26T11:47:00.000Z

António Quadros

Presa às marés, outras margens me circundam.
Procuro os teus braços.
Esgota-se em cada dia, lentamente,
a viagem do tempo que expõe a rigorosa
proa no vértice dos dias.
A densidade do sal partiu-me os remos
e entranhou-se-me nas veias como um tormento.
Tenho um barco parado a obstruir-me os lábios
colados à rugosidade dos mastros.
Procuro o teu rosto.

Graça Pires
De A incidência da luz, 2011

MÃE!

2012-01-19T14:39:00.002Z

Tanto tempo que eu passei sem aqui vir
disseste, mãe, quando notaste
como era imenso o azul do mar.
Teus olhos carregados de ausência.
Tuas mãos tremendo de tanto vagar.
Teu corpo aquietado de tanta canseira.

Graça Pires
De A incidência da luz, 2011

Tudo se passou naquele inverno

2012-01-12T12:01:00.000Z

Tudo se passou naquele inverno

em que caiu a figueira junto ao muro.

As oliveiras escondiam entre as folhas

alguns aromas da tarde que o alecrim

teimava em espalhar.

Um estranho silêncio ensurdeceu

as mulheres que se fecharam nos quartos

para sufocarem os gritos.

Deslizava-nos pela cara uma forma

de tristeza que nos inundou a boca.

Uma luz ensombrecida

alongou a treva em nossos olhos.

Entrámos em casa com cuidado

para que a noite não se esgueirasse

pela assimetria das janelas.

Graça Pires

De O silêncio: lugar habitado, 2009

Como um lamento

2012-01-05T11:52:00.000Z

Ana Pires

Tento esboçar o tamanho da lua cheia
no vértice das empenas viradas a nascente.
Tento calcular a geometria do mar
que bate nos limites do molhe
como um lamento adivinhado.
Tento seguir as pombas que invadem as cidades
com rumores de solidão colados nas asas.
Trago a enfeitar-me o decote pérolas de areia e sal.
A surpreendente claridade das águas
lava meus olhos da sugestão de tormenta
que guardo por hábito sobre o rosto.

Graça Pires
De A incidência da luz, 2011

Regressamos aos lugares da infância

2011-12-29T11:58:00.000Z

Dorothea Lange

Mais do que uma voz, a vibração de um trompete
exila o pranto inesperado do olhar preso
à curva do sol nascente.
Regressamos em sobressalto aos lugares da infância.
Colhemos azedas roçando nos lábios o suco
que a língua suga com um prazer inexplicável,
iludindo em nossas bocas outros sabores.
Temos ao alcance das mãos o arco matinal do riso
e vivemos em litorais que nos douram o corpo,
poroso a todas as paixões.

Graça Pires
De A incidência da luz, 2011

A estrela de Natal

2011-12-19T13:23:00.001Z

Foi um sonho que tive:
Era uma grande estrela de papel,
Um cordel
E um menino de bibe.

O menino tinha lançado a estrela
Com ar de quem semeia uma ilusão;
E a estrela ia subindo, azul e amarela,
Presa pelo cordel à sua mão.

Mas tão alto subiu
Que deixou de ser estrela de papel.
E o menino, ao vê-la assim, sorriu
E cortou-lhe o cordel.

Miguel Torga
In: Diário I

Um Natal com Amor e Luz e um Ano de 2012 com Saúde e Paz.

Amo as açucenas

2011-12-09T13:10:00.000Z

Amo as açucenas na branquíssima
vertigem do princípio do mundo.
Ninguém pode amá-las assim
nas madrugadas de linho e de nácar.
Ninguém subiu as vertentes da colina
mais íngreme com um vestido de noiva
amarrado ao corpo.
O abandono recortado no ar.
Os desejos entorpecidos na alvura dos seios.
Os guizos das cabras reclamando o cio.
A cera das colmeias na greta dos lábios.
O fascínio da luz a incidir nas hastes mais altas.

Graça Pires
De A incidência da luz, 2011

Aloés

2011-12-01T11:57:00.000Z

De dezembro a fevereiro os aloés
florescem à beira das estradas.
Têm hastes longas presas aos cactos.
Cleópatra, dizem, utilizava-os para dar à pele
a beleza macia que entontecia os homens.
É por isso que nos fascina a sua cor
fortemente igual às laranjas antigas.
É por isso que há mulheres rendidas
aos poderes dos bálsamos obtidos das flores.
É por isso que se acredita na minuciosa
utilidade de lhes extrair o sumo,
o tónico, o gel e tantas outras coisas
que prometem a juventude eterna.
Como se não fossem perversos
os desígnios da morte.

Graça Pires
De A incidência da luz, 2011

A que país pertenço?

2011-11-22T11:01:00.000Z

Robert Coombs

Acordo nos degraus de novembro

e volto a ser menina.

É o dia dos meus anos.

Ponho um vestido cor de rosa

e um laço de cetim a prender as tranças.

Tenho uma boneca de papelão

com covinhas no nariz.

Há arroz doce para o lanche,

com o meu nome desenhado a canela.

Mas já não sei o caminho

para o sótão da memória.

Ando devagar pelo pátio

das recordações. A que país pertenço?

Já não choro uma pátria de bandeiras,
nem rastejo os vocábulos
pelo subterrâneo das traições.
Tenho uma lança de pedra
no contorno da cintura
para chegar ao âmago do medo
e saber como é inevitável
um jogo de luzes nos olhos da noite.
Sobre o meu peito aberto, as aves
bebem nuvens num contorno de fábulas.

Graça Pires
De Outono: lugar frágil, 1994

Memórias de Dulcineia XXII

2011-11-14T15:35:00.001Z

Trémula, ajusto à mão

a posse das palavras

e conto:

Numa aldeia da Mancha

um homem recuperou a razão

e começou a morrer.

Banido de seus sonhos,

as sombras da tristeza

devolveram-lhe o nome

e o rosto que eram dele.

Aos poucos, o seu corpo

tornou-se circular

e fundiu-se com as velas brancas

de um moinho de vento,

que continua a girar

numa aldeia da Mancha,

de cujo nome não me lembro.

Graça Pires

De Uma extensa mancha de sonhos, 2008

Em tons de azul

2011-11-07T13:06:00.000Z

Matisse

Recolho-me no interior azulado
das imagens que atravessaram os teus olhos.
Podem ser as figuras femininas de Matisse
em recortes de guache.
Pode ser o ramo de miosótis
que ajeitei na jarra pela manhã.
Pode ser o filme de Kieslowski
celebrando a liberdade da vida.
Pode ser um pássaro, uma pedra,
um papel, uma blusa.
Pode ser esta luz, quase um rio,
tão frágil em meus olhos, quando as palavras
ardem como chagas de fogo na lembrança.

Graça Pires
De A incidência da luz, 2011

Nas noites excessivas

2011-10-31T15:55:00.000Z

Ana Pires

Para poderem atenuar a cruel inclinação

das sombras nos alpendres, quando os pátios

virados a sul manobram a direcção dos ventos,

elas partem os vidros de todas as janelas,

como se soubessem o caminho da morte

nas noites excessivas.

E abrem os olhos à lâmina da cegueira

para que os espelhos atravessem a nitidez

da voz enrouquecida de tanta mudez.

Graça Pires

De O silêncio: lugar habitado, 2009

A febre das uvas a morder-nos a língua

2011-10-21T15:47:00.001+01:00

Dos montes inclinados à sedução das vinhas
apenas sabemos a linguagem das brisas
e o voo absolutamente breve dos insectos.
Ninguém suspeita que a inevitabilidade do sol
é um aviso à transparência dos frutos:
a febre das uvas a morder-nos a língua.

As mulheres com gestos fatigados
desenham nos lençóis a crueldade
de certos sonhos tão sobressaltados
como o choro incessante dos filhos.
Suas vozes sufocando na nitidez da noite.

Graça Pires
De A incidência da luz, 2011

O outono que nos coube

2011-10-14T12:15:00.000+01:00

Dorothea Lange

Deixo que um veludo roxo

me toque as sobrancelhas

devagar, para descobrir

uma terra sem nome,

onde repito vezes sem conta

a noite perturbante em que soube

pela primeira vez que as lágrimas

dos velhos são cristais de quebranto,

lapidados na secura da garganta.

Se não fosse este país de medos,
estaria intacto o sossego dos mortos.
É preciso transformar o desalento
em cavalos à solta, neste destino
de outono que nos coube.
Tudo raso de esquecimento.
Tudo distante de amor.
Memória da lenha e do fumo
por dentro do lume.

Uma espécie de fogo posto

ondula nos meus braços

Não hesito em arrombar todos os gestos

e suspender a tristeza, na cadência da noite.

Não falo. É outono: lugar calado.

Espero só a explosão das novas cores do vento

dentro das minhas mãos, para romper o nevoeiro

de todas as paisagens líquidas.

Graça Pires

De Outono: lugar frágil, 1994

Cor negra

2011-10-07T12:01:00.000+01:00

Edouard Manet

Manet cultivou a paixão pela cor negra
e com ela pintou os casacos dos homens
e adornou o pescoço das mulheres.
Como se aprisionasse o tumulto das cores
na intimidade da tela.

Graça Pires
De A incidência da luz, 2011

Tango

2011-09-30T16:25:00.000+01:00

Pedro Alvarez

Coloco sobre o corpo um vestido vermelho
com peitilho de renda e digo tango.
O duelo das pernas: corças descomandadas
no ventre das chamas.
Repito tango.
O bandoneón de Astor Piazzola deixando na carne,
em desalinho, os gemidos da posse.
Ai, os lençóis do estio no suor da febre!
Ai, o mastro mais alto exasperando as águas!
Volto a dizer tango como quem esgota
o vinho novo na euforia da sede.

Graça Pires
De A incidência da luz, 2011

Outono

2011-09-23T11:34:00.000+01:00

Ana Pires

Alheia à continuidade das manhãs

fixo um encontro comigo

para a hora em que a terra se deixa amar sem cólera.

Tudo converge no sombreado das árvores

chorando as folhas.

Sento-me na esplanada dos prodígios
e abro um bloco pautado
para fixar a voz daqueles que ninguém ouve.
Ao mesmo tempo, apanho do chão
as memórias desta cidade
onde todos os sinais de vida
se conjugam com o verbo esperar
e todos os odores são uma mistura de fumo,
de fadiga, de suor e de solidão.
Tudo se passa, simultaneamente,
como uma despedida e um reencontro.

Graça Pires
De Outono:lugar frágil,1994

Ortografia do olhar

2011-09-16T11:55:00.000+01:00

Salvador Dali

Os barcos aproximam-se do quotidiano,
pelos atalhos da luz, no corpo da tarde.
Ao mesmo tempo, de cidade em cidade,
uma inquietante treva incendeia, noite adentro,
o ruído mitológico das maresias de outono.
Um navegante sem bússola
enforca-se no cais dos percursos para sul,
como se rastejasse a paisagem dos sonhos,
pelo lado mais escarpado da alma.
Ritual de sangue inadiável.
Rotas afogadas nas pálpebras.
Quilha de silêncio onde ficamos exilados e cúmplices,
reassumindo não sei que espanto,
enconchando o coração para nele caber
o estremecimento intacto de um rio.
A brisa, de feição, justificará o lentíssimo
tumulto dos remos junto à foz.

Graça Pires

De Ortografia do olhar, 1996

Minhas Amigas e meus Amigos, faz hoje 5 anos que iniciei o meu blogue "Ortografia do olhar" exactamente assim: com esta imagem e este poema. Fiz muitas amizades e a todos agradeço o carinho que me demonstraram.
Não vou fechar o blogue. Continuarei a publicar os poemas, mas por falta de tempo fecharei a caixa de comentários, pois não acho justo não poder responder às vossas agradáveis mensagens. Espero que continuem a ser meus leitores e meus amigos. Se eu puder ser útil a alguém o meu endereço electrónico é o seguinte:
gracampires@hotmail.com

Em seara alheia

2011-09-08T11:07:00.000+01:00

no princípio, somos esta luz queimada de água a água,

o fogo ininterrupto que se alastra na comunhão das margens,

a maré vazia, a mágoa calcinada, a imagem breve da castidade,

trabalhada pela pluma do céu com seu botão de rosa sobre o mar.

no princípio , estamos sóbrios, ignoramos o abismo caminhamos nus,

e se uma música nos toca, encostamos toda a nossa vida um ao outro,

e a luz faz, no chão onde dançamos, as efémeras sombras de uma chama,

que, de hoje para sempre, arderá no mundo à nossa passagem. e temos à

nossa espera, no fim de tudo isto, o medo com os nossos olhos na cara, e,

entre eles, a mesma água que queimou este poema, mas abaixo os braços leves,

convidativos, apetece cair nestes braços e concluir, num só corpo o verbo amar.

Alice Macedo Campos

In: a mulher sus.pensa. Porto. edita-Me, 2011

Ainda assim

2011-08-31T11:27:00.000+01:00

As abelhas coladas à cal dos muros

pela violência da luz

tornam impossível a essência das colmeias.

Ainda assim as mulheres

lambem os favos

que enchem de prodígios suas bocas.

Graça Pires

De O silêncio: lugar habitado, 2009

Um espesso pó nos aguarda

2011-08-24T10:58:00.002+01:00

Walker Evans

Um espesso pó nos aguarda.
Por isso transformamos a ombreira
da porta num braço de mar.
O soalho de madeira faz da casa um navio
onde as ondas iludem a errância do casco
e a geometria das tábuas repete
a simétrica dimensão dos mastros.
Um remo parado significa uma espera
ou a irremediável secura do olhar.
É então que percorremos a casa
e trancamos as portas para que o vento
não seque os olhos alagados
com que regamos o jardim.

Graça Pires
De A incidência da luz, 2011

Qualquer gesto

2011-08-17T11:26:00.001+01:00

Munch

Era quase a manhã a sangrar nos pulsos.

Qualquer gesto seria inútil para entoar

todos os silêncios que enchem a noite.

Eu podia esperar à beira-mar o amanhecer

ou os amigos a quem a errância dos mastros

rodeia a garganta.

Podia adormecer sob as águas onde se escondem

as quilhas seduzidas pela voragem.

Podia, eu sei, abraçar os navios

ou ser a asa e o voo das aves solitárias.

Graça Pires

De O silêncio: lugar habitado, 2009

Em seara alheia

2011-08-04T09:43:00.003+01:00

Hoje é o tempo
do renascer vigoroso de deusas primordiais
que dão à paisagem
formas tecidas de folhas
é o tempo
do sol sorrir na transparência da água
ou deitar-se manso
sobre ondulantes lençóis verdes

até adormecer no crepúsculo é o tempo
de sentir o brando acordar da brisa
do sereno canto dobrado das aves
que atravessam o eterno espaço
e de gravar na retina o dócil bailado das mariposas
é o tempo
das palavras florirem mágicas
nas sílabas silenciosas da inspiração
para se oferecerem à poesia
hoje é o tempo
de respirar beber e saborear a essência
na existência do segredo da vida

Teresa Gonçalves

In: Pleno verbo. S. Mamede de Infesta: Edium, 2011

Memórias de Dulcineia XXI

2011-07-25T10:31:00.001+01:00

Andrew Wyeth

Era lentura o que me cobria

os olhos quando, ao longo

do meu corpo, te ausentaste.

Um vagaroso luto cercou

todos os nomes que te dei.

É de cinza o meu peito.

É de fumo o teu rosto.

Graça Pires

De Uma extensa mancha de sonhos, 2008

A cor cinza

2011-07-15T11:20:00.001+01:00

De A Incidência da luz, 2011

Quando chegaste

2011-06-29T11:04:00.004+01:00

Alvarez Bravo

Como se nada pudesse alterar o percurso de uma paixão
enfeito os ombros de mimosas e mudo de perfume

para inquietar quem roce os meus cabelos.

Chegaste: trazias nos olhos toda a claridade
das manhãs da tua infância

e um sorriso de menino triste no contorno da boca.

Chegaste: o meu olhar propício ao teu olhar.
A marca da sede nos meus lábios.
Um frio perturbado, coagulando-me o sangue e o sexo.

Chegaste: lembras-te como, em nossas mãos
se insinuou um rio e, sem tréguas,
os dedos deslizaram lentamente adivinhando
o começo da nascente em nossos corpos ?

Graça Pires
De Reino da lua, 2002

ATENÇÃO: Há blogues onde não consigo deixar comentários porque não aceitam a conta do Google. Na selecção do perfil falta o item Nome/URL. Não sei se é possível a correcção. Obrigada. G.P.

Em seara alheia

2011-06-22T09:23:00.001+01:00

DOEM BRINQUEDOS NAS VEIAS

Por trás da idade nasce a infância,
os brinquedos enferrujados nas veias doem.
As aves que levantam do coração,
adivinham o tempo escasso.
Trazem nos bicos delírios
que pousam no lodo corporal.

Correm crianças no estuário das mãos.
Mergulham nos dedos
e quando o crepúsculo chega
secam-se às impressões digitais.
Levam nas pálpebras castelos de areia.
Só mais tarde,
quando a idade lhes crava a lua na boca
conhecem a calvície dos dias.

Desarrumados na insónia
sentam-se a espiar a infância.
Sonham uma candura nómada
que lhes adormeça a velhice.

Alberto Pereia

In: Amanhecem nas rugas precípicios. S. Mamede de Infesta: Edium, 2011

Junho é o teu mês, filho

2011-06-15T10:18:00.002+01:00

No início da
primavera vou encher-te o jardim de amores-perfeitos.

Assim falou meu filho quando janeiro findava.
Eu guardei junto ao coração estas palavras e pensei:
vão finalmente as rosas púrpuras
incendiar o próximo verão?

Graça Pires
De: A incidência da luz, 2011

Há máscaras de lama

2011-06-03T10:48:00.010+01:00

István Kerekes

Há máscaras de lama cobrindo a astúcia
no focinho das feras sem sono.
Há a ferrugem inflexível dos martelos
na ira dos deuses distantes dos homens.
Há o ostracismo que se vislumbra
nos muros da cidade
onde a ácida solidão das letras
exprime e trai gestos de raiva
queimando os dedos.
A tinta escorre pelas paredes
como se fosse sangue seco
a corroer um percurso de medo
que nenhuma fuga altera.
Depois só resta a sujidade cicatrizada
no tédio de quem passa.

Graça Pires
De A incidência da luz, 2011

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Lentíssimo sonho

2011-05-27T10:17:00.001+01:00

Manuel Fazenda Lourenço

As flores da macieira ocultam as abelhas

em seu minucioso trabalho.

Espesso é o pólen que a luz da manhã

derrama sobre a terra: lentíssimo sonho

de um pomar antigo.

Graça Pires

De O silêncio: lugar habitado, 2009

Vou no barco de Conrad

2011-05-20T11:16:00.003+01:00

Hiroshi Yamazaki

A indiferença das molduras fende,
em minha boca, o asfalto dos dias
e o feixe dos gritos dilatados na garganta.
Um veludo negro atado nos pulsos
lembra-me que o mar não se vê na escuridão.
Por isso vou no barco de Conrad
ao Coração das Trevas na demanda
iniciática das ilhas naufragadas.
Ouço com assombro o narrador.
E sobre o chão da página
me debruço e me procuro.
Um sulco salgado na ponta dos dedos
toca harpas de lodo em minha voz.

Graça Pires
De A incidência da luz, 2011

Em seara alheia

2011-05-13T20:05:00.000+01:00

POR VEZES

Por vezes tudo se confunde. As minhas mãos
são sol dentro das tuas e há cintilações nos campos
do Outono onde se guardam nuvens e esmeraldas.
Por vezes tudo se transforma. O céu cansado
mergulha na película dos lagos e adormece
em sono leve rente aos limos e às memórias.
Há um rumor de passos de ninguém e um lamento
de aves sem canto nem asilo. Há um fim de tarde
suspenso nas ramagens das árvores do Verão.
Por vezes sou o Verão a suportar a casa.
Por vezes sou a casa e acolho a sombra.
Por vezes tudo se confunde e sou a sombra.
Por vezes.

Licínia Quitério

In: Poemas do Tempo Breve, 2011

Maio é o teu mês, filha

2011-05-07T10:18:00.000+01:00

Maio é o teu mês, filha.

Teu e das cerejas vermelhas.

Cresceste com o assombro

dos cravos entrelaçados no sonho.

Por isso é de fogo a sede dos teus olhos.

Graça Pires
De A incidência da luz, 2011

Emudecemos

2011-04-29T10:53:00.003+01:00

Dorothea Lange

Emudecemos com a noite calada entre os olhos.

Ao alcance dos espelhos colocamos a luz coada

das janelas para que os filhos não busquem

em vão o rosto da palavra, a primeira,

que lhes quebrou os dentes

quando a inocência em plena boca se desfez.

Graça Pires

De O silêncio: lugar habitado, 2009

Voz activa

2011-04-24T15:23:00.004+01:00

Canta, poeta, canta!

Violenta o silêncio conformado.
Cega com outra luz a luz do dia.
Desassossega o mundo sossegado.
Ensina a cada alma a sua rebeldia.

Miguel Torga

Da paixão e da morte

2011-04-20T09:30:00.002+01:00

Só os lírios roxos me são próximos
no lado mais comovido da manhã
quando a luz margina a solidão
dos meus olhos e dos ardis da memória
irrompe o penitente jogo da paixão e da morte.
Vejo uma cruz. Um homem. Uma túnica rasgada.
Uma coroa de espinhos.
Um rosto com sangue pisado.
O suplício das mãos amarradas ao madeiro.
Vejo-me criança assustada.
Os santos cobertos com pano roxo
na obscuridade da igreja.
O soar das matracas na procissão.
O chicote nas trevas da lembrança.
E eu, criança assustada,
a escolher as palavras certas
para rasgar as sombras com minhas mãos aflitas
e quebrar o cristal onde me serviam o medo.
Expia os teus pecados me diziam,
a mim criança assustada pelas chamas do inferno
que perpetuavam todas as culpas.
Agora tenho a voz estranha aos salmos fúnebres.
Ouço Bach em acordes de incenso,
em cantata e requiem. Esconjuro os sustos.

Graça Pires
De A incidência da luz, 2011

Todas as palavras são adequadas

2011-04-13T11:30:00.005+01:00

Obrigada, Cátia Azenha

Todas as palavras são adequadas
para evocar os dias
para sempre agarrados
à cal da casa onde nascemos.
Quase nada sei a meu respeito
desse tempo tão claro
em que as sombras eram apenas
a antecipação da noite.
Tento imitar aquela inocência
próxima da brancura dos lírios
e do frémito do rio
abraçando o mar.
Torna-se difícil encontrar os sinais
sobreviventes da memória:
a prata do chocolate
pacientemente alisada,
as velas dos moinhos,
as cerejas carnudas,
a roupa a corar sobre a erva,
a claridade das mãos da minha mãe
carregadas de tarefas e de presságios.

Graça Pires

De A incidência da luz, 2011

Em seara alheia

2011-04-06T10:52:00.000+01:00

BILHETE-POSTAL

Voltei aos jardins mas nem sombra de nós vi
na face das coisas - somos filhos do instante.
E no entanto que longos me vão os dias.

Por aqui tudo arde. Secretamente.
Uma raposa desceu das terras altas
e morde-me os dedos se tento afagá-la.

Soledade Santos
In: Sob os teus pés a terra, Lisboa: Artefacto, 2010

Acerco-me de Gauguin

2011-03-28T10:30:00.009+01:00

Como se uma quimera dobasse

o desalinho dos desejos

acerco-me de Gauguin

para que me cubra o corpo

com o tom terroso dos países

onde a água e o fogo anunciam a sede.

Quero que molde as minhas mãos

com o barro com que se regressa às fontes.

Quero amarrar os pulsos às palmeiras

e deixar que os barcos

fiquem à deriva em meu olhar.

Será imponderável o biográfico equívoco

em que me instalei com olhos de abismo.

Graça Pires

De A incidência da luz, 2011

Talvez existam anjos com olhos de musgo

2011-03-20T14:12:00.005Z

Manet

Caminhamos por entre as árvores
com a boca a saber a menta e a malvas.
Trazemos nas mãos um herbário
de tão fugaz esperança
que nenhuma outra se tece sem desvios
na dobra do peito.
Talvez existam anjos com olhos de musgo
à beira dos abismos por onde se esgueiram
os dias que nos roubam a eternidade.
Talvez a turbulência verde na borda dos ribeiros
unja de seiva a passagem do tempo.

Graça Pires

De A incidência da luz, 2011

Agradeço a todas as amigas e a todos os amigos que estiveram na minha Festa. Agradeço também a todos os que queriam estar e não puderam.

Bem hajam !

CONVITE

2011-03-10T13:31:00.002Z

Para ler, clicar (uma vez) em cima da convite

Gostava de vos ver por lá, se quiserem e puderem.

Círculo de mulheres

2011-03-02T09:38:00.003Z

Veio primeiro o tempo
em que, pela boca das mães,
se conhecia o aroma do leite
e os filhos, de lábios atravessados
pelo mel, moldavam com sangue
o próprio rosto.
Agora, como num feitiço,
as mulheres rodam em círculo
de mãos dadas.
Dentro da roda permanecem os filhos
que elas protegem com o olhar
para que não venha cegá-los a lua cheia.

Graça Pires

De O silêncio: lugar habitado, 2009

No sal de seus olhos

2011-02-22T10:04:00.005Z

Isidore Pils

Nenhum caminho é acessível
à tremenda brancura da espuma
que as marés enfurecidas enrolam
nos rochedos enquanto os marinheiros
sussurram, entre eles, a demência
das mãos pregadas ao leme,
antecipando a posição das estrelas
no sal de seus olhos.

Graça Pires

De O silêncio: lugar habitado, 2009

Em seara alheia

2011-02-15T09:57:00.004Z

Seguiam-se momentos obscuros
decifrados nas docas e nos cais.
Os andantes da noite
procuram prazeres mundanos
e instantes propícios às palavras
palavras indizíveis, sem nome
que atravessam o próprio rosto
e circundam as mulheres de fogo.
Atam as mãos em noites de lua cheia
e despem as noites de breu.
Pisam as areias molhadas e rasgam as sombras
com que percorrem lado a lado
o ponto mais alto do silêncio.
Transformando as palavras em navios.

José M. Silva
In: As sombras. Edição de autor, 2010

Tão hábeis os teus dedos

2011-02-09T10:08:00.003Z

Talvez não seja inútil
colher, ao fim da tarde,
os miosótis plantados
nos teus pulsos: tão hábeis
os teus dedos manejando afagos.

Graça Pires
De Conjugar afectos, 1997

Memórias de Dulcineia XX

2011-02-02T10:35:00.003Z

Katia Chausheva

Ao longo dos anos conservei
uma inesperada tristeza reflectida
em meus olhos cor da sede.
Pedra a pedra, casa a casa,
sombra a sombra vagueio
pelas sensações e aguardo
que se repitam os sonhos
que resistiram à violência do tempo.
Podia escrever com sangue
o instante, sem amparo,
onde reclinei a cabeça
para aguardar a morte
dos desejos.

Graça Pires
De Uma extensa mancha de sonhos, 2008

Nas casas abandonadas

2011-01-26T10:48:00.005Z

Ana Pires

Nas casas abandonadas, as silvas
vão tecendo as rédeas do tempo.
A terra inquieta fende o cimento
afagado, desfaz a cal das paredes,
contamina alvenarias.
Um declínio de pássaros na poeira
da tarde, desfoca as mãos
dos que morreram com as árvores.

Graça Pires

De Quando as estevas entraram no poema, 2005

Em seara alheia

2011-01-18T09:48:00.002Z

Partida

Quando parti ninguém apareceu à beira da pista.
Quando parti as viagens eram coisa simples e banal,
e não este desejo de procurar um sentido para
a mágoa, uma clareira para a ausência, uma fonte
- minúscula que fosse – para saciar aquilo que
se mantém ininterrupta sede. Quando parti estavam

todos atarefados a viajar, mas de outro modo –
voracidade de prestamistas, esbugalhados olhos
onde o tempo é tão transacionável, quanto um futuro
hipotecado ou uma mera jante enferrujada. Quando
parti tiveram logo o cuidado de me avisar que a poesia
nunca salvara ninguém, que a procura das raízes

(bem como o entendimento de um passado não
acontecido) era coisa tão ridícula quanto obsoleta
para o riso alvar de muitos. Quando parti a buganvília
da moradia em frente estava esplendorosa e havia
um gato a furar a rede. Quando parti uma mulher
no prédio ao lado sacudia um pequeno tapete.

Acenou-me. Sorri. Quando parti imaginei
o escárnio deles, os telefonemas duns para os outros,
as conversas. Quando parti ninguém apareceu
para se despedir, havia apenas: eu, um objectivo
incerto, o teu rosto a reflectir-se ao longe
e o sol a dar de chapa nas vidraças.

Victor Oliveira Mateus
In: Regresso. Fafe: Labirinto, 2010

Gosto de objectos geométricos

2011-01-12T10:45:00.003Z

Manuel Fazenda Lourenço

Gosto de objectos geométricos desenhados
a compasso por mãos intransigentes.
A multiplicidade dos traços povoa
e despovoa a beleza dos lugares
que nos prendem como se fossemos árvores.
Preciso e exacto será também o momento
em que regressaremos ao silêncio
com passos de cinza.
Calados nos hão-de vigiar os deuses e os homens.

Graça Pires

De O silêncio: lugar habitado, 2009

Em litorais longínquos

2011-01-03T10:14:00.005Z

Paul Cézanne

Em litorais longínquos
as mulheres deitam-se sobre a areia
junto à rebentação das ondas.
Com os braços em cruz
afastam as embarcações costeiras
e aguardam que a lua inteira
inicie um inesperado bailado
perto de suas bocas.
E não há âncora nem cais
que emudeça o júbilo dos mastros.

Graça Pires
De O silêncio: lugar habitado, 2009

De uma memória tão antiga

2010-12-22T11:15:00.008Z

Gaudiol

dizer Dezembro como se o mar tocasse a voz
ou dizer uma rosa rubra atravessada
por lábios de luz.
dizer o oriente de uma estrela
e vestir a pele de um poema.
mas a palavra é uma criança tolhida de frio
nos cabelos nevrálgicos que a árvore segura.
e assim amanhecemos, tardios e ébrios
no carrossel que orquestra a cidade

com tambores de solidão.

dizer corpo e ser ponte sábia para o outro lado
e a vida ser tão simples como a mão

que toca a pele da sílaba
de uma memória tão antiga
como as solas de uma infância gasta.
dizer amor, esse fósforo que incendeia
e ser fogueira na nervura da palavra.

despir o olhar desta erosão de distância.
agasalhar os pés e resguardar
o dorso lírico do sangue
como se a um poema de Natal bastasse
o verde inflamado de um arbusto:
o labor inteiro do meu coração de terra.

Luísa Henriques

Um Natal de Luz.

Um ano de Amor.

É do mastro mais alto

2010-12-15T10:42:00.004Z

Claude Simon

Quando, a breve prazo, a caligrafia
transforma as palavras em navio
é do mastro mais alto que o silêncio
adere à pele como um suor salgado
atraindo o golpe de asa onde a língua se fere.

Graça Pires
Em O silêncio: lugar habitado, 2009

Em seara alheia

2010-12-08T10:37:00.004Z

BARCO

Este é o barco que navega
Muitos mares
Longitudes
Plenitudes
Âmago
Desânimo
É o barco brando verde
Que me sulca
Me cruza
Interpreta
E me devolve ao cais.

Maria Paula Raposo
In: O verbo ser. Lisboa: Apenas Livros, 2010

Insular

2010-12-01T10:35:00.007Z

Ana Trindade

Entre o outono e a neve
construí uma ilha
e deixei correr nos meus olhos
a véspera de um rio
e a linguagem absurda das ideias
com identidade suspeita.
Na vertente do corpo
havia um lugar frágil,
onde o cheiro das maçãs
se transformava em orvalho
e as mãos escorregavam
pelo lado morno da voz,
até à represa de um chamamento azul.
Vim do lado sul
de todos os caminhos
que vão dar à sede.
Conheci a turbulência
de um verão intacto
e desenhei a curva
incontornável da lua cheia.

Graça Pires

Em Poemas, 1990

A oriente dos sonhos

2010-11-24T09:46:00.005Z

Dorothea Lange

Aqui já ninguém se comove

com canções românticas.
Noutros lugares talvez.
Não aqui, onde há homens encostados
ao muro do desencanto,
esperando o fuzilamento da sua sombra
a oriente dos sonhos.

Graça Pires

Em Conjugar afectos, 1997

Canções sem palavras

2010-11-17T10:18:00.003Z

Pouco a pouco desfolharam-se as rosas
em todos os jardins iniciando o enredo
das chuvas sobre as casas.
Estávamos no mês em que os crisântemos
se tornam mais brancos.
Contra a luz não ousávamos quebrar
o silêncio que na música se abrigava.
Schubert e as canções sem palavras.
O arco da voz preso no violoncelo.
O piano e o rumor sublime dos anjos.
Escutávamos a palavra não dita da sonata:
o azul dos lírios em quintais antiquíssimos!

Graça Pires
De O silêncio: lugar habitado, 2009

Pode ser um grito

2010-11-10T09:56:00.003Z

Gleb Garanich

Às vezes nascem do silêncio os dedos do medo,
com anéis de falso ouro oxidado pelo brilho
do olhar de quem pressente um luto inesperado
ou um pássaro à beira do sangue.
E sabemos que a morte pode ser um nó
ou um grito ou uma trepadeira enroscada
no corpo ou na lápide onde escreverão
o nome que tivemos.

Graça Pires
De O silêncio : lugar habitado, 2009

Em seara alheia

2010-11-03T10:27:00.006Z

30.

procura o curso da água
se te acercares do rosto
da cidade.

todos os homens
beijarão as tuas preces à
medida que sobrevives ao
ventre do teu vestido dançando
ao som do alaúde.

retomo o silenciar da romaria
sem, ao menos, chorar as ondas.

Jorge Vicente

In: Hierofania dos dedos. Coimbra, Temas Originais, 2009

A velha nespereira

2010-10-27T10:47:00.006+01:00

Ana Pires

Em contraluz, a velha nespereira
tem um perfil de vigília.
Quem dela se aproxima pode ver os múltiplos
ângulos do dia explodindo na ramagem
dando à terra um rosto iluminado.
Ao fundo da noite haverá sempre um luar
marginal com que ilustrarei o poema.

Graça Pires
De Quando as estevas entraram no poema, 2005

Habito a deriva dos labirintos

2010-10-21T10:41:00.003+01:00

Paul Strand

Habito a deriva dos labirintos,
com vontade de ser cativa de uma presença,
de um nome, de um aceno.
Sou um peregrino.
Recorto nos pés o caminho da terra prometida,
embora um estranho afecto
prenda os meus passos a um rumo incendiado.
Sou Ícaro rasando, imprudente, um amor proibido.
As minhas asas se fundem no absurdo de sensações
que me levam a um qualquer tormento,
abismo do meu próprio imaginário.

Graça Pires
De Conjugar afectos, 1997

Esperou pela mais baixa maré

2010-10-14T13:58:00.003+01:00

Friedrich

Seguindo a linha sinuosa do horizonte,
ele estudou o lento esvoaçar dos pássaros
circunscrevendo o mar.
Esperou pela mais baixa maré
para adormecer sobre as rochas.
Agora, todas as manhãs,
é da sua boca que debandam as aves
litorais em direcção aos ventos do deserto.

Graça Pires
De O silêncio:lugar habitado, 2009

O ofício das mãos

2010-10-06T08:38:00.004+01:00

Vermeer

O ofício das mãos não se intimida
com a apressada cadência do tempo.
Não tem fim o silencioso enleio
que se esconde por entre a argila
nos dedos do oleiro; ou se enrola no linho
dos lençóis tecido pelas mães; ou se prolonga
no pão quando chega o mês do trigo.
Porque esse é o destino das mãos,
tão alheio à urgência de cada dia.

Graça Pires

De O silêncio: lugar habitado, 2009

Em seara alheia

2010-09-29T08:51:00.007+01:00

Sentaram-se na areia e descalçaram os sapatos.

Puseram-se a contar pelos dedos os barcos

que faltariam para chegar o verão.

Nenhum deles falava. Tinham passado juntos

algumas noites, num quarto sem vista. E, embora

julgassem o contrário, não conheciam um do outro

muito mais do que isso.

Estavam ali sentados para ver se acontecia alguma coisa.

No verão

alguém viria forçosamente buscá-los.

Maria do Rosário Pedreira

In: A casa e o cheiro dos livros. Lisboa: Quetzal, 1996

Sou habitante da cidade

2010-09-22T11:28:00.007+01:00

Gérard Castello Lopes

Sou habitante da cidade, como os pombos
que esvoaçam a esperança de lés a lés.
Sou habitante da cidade,
como todos os sobreviventes
do cansaço ritmado dos horários.
As ruas esvaziam-se.
Um som sufocado de baladas protege
os culpados das ruínas do outono.
Em vão me iludo

com a claridade da cidade desperta.
Ninguém chora a noite
depois da passagem dos barcos
pelo olhar das pessoas desprevenidas.

Graça Pires

De Outono: lugar frágil, 1994

Faço do pensamento a muralha de um cais

2010-09-15T10:25:00.005+01:00

Monet

Sempre foram fortuitas as palavras

na génese da utopia. Eu sei.
O exílio existe num quarto vazio de abraços,
quando a agonia pernoita

no interior aguado dos olhos.
Faço do pensamento a muralha de um cais.
Nos teus dedos vejo um mar

com um barco em primeiro plano.
O teu corpo, húmido aviso dos meus sentidos,
tece cumplicidades na minha língua.
Os nossos movimentos equivalem-se:
Ondulação lasciva. Labirinto de búzios.

Agasalho secreto.
Os teus olhos atónitos com o júbilo dos meus.

De Conjugar afectos, 1997

Memórias de Dulcineia XIX

2010-09-09T10:23:00.006+01:00

Ana Pires

Morreste sem alarido.
De que morte?
me pergunto.
Descentrado no tempo,
rasgavas o silêncio
dos caminhos que te perseguiam.
A via-láctea, entretecendo
teu delírio, nunca me devolveu
a forma imprecisa do teu vulto.
Inclino o rosto
para a luz dispersa da lua
e vejo o teu nome
nas pupilas das aves nocturnas.
Deixo, então, que soltem tuas cinzas
na mancha desta página,
onde ainda ressoam os teus passos.

De Uma extensa mancha de sonhos, 2008

À procura das fontes

2010-09-01T10:48:00.006+01:00

Manuel Fazenda Lourenço

Ela abria as mãos sobre as pedras e ouvia
o som da água na margem das encostas.
Conhecia o voo dos pássaros aninhados
na trepadeira da latada e o reflexo da luz
escondida na chuva das manhãs.
Lavrara o campo, eito a eito,
com o corpo aguçado de paixão.
Um dia, ao acordar, sentiu que as nascentes
lhe mirravam no rosto.
Por toda a parte as fendas da sede sulcavam o chão.
Nunca mais foi vista.
Enlouquecida anda de terra em terra

à procura das fontes,
com um punhado de lama enrolado em cada pulso.

De Saudade: revista de poesia, nº 12, Jun 2010. Organ. de Amadeu Baptista

Em seara alheia

2010-08-25T11:24:00.003+01:00

Na impossibilidade de hoje te florir apaziguo a saudade muda e áurea singularizando a memória. dirás no teu canto de cinzas que nada mudou. que o tempo é só um coração aberto à espera de ser prado. direi mãe. apenas. e terra. onde a lágrima se fez flor. e luto. despenhado nos teus cabelos brancos.

Isabel Mendes Ferreira

In: As lágrimas estão todas na garganta do mar. Lisboa: Arcádia, 2010

Adormecemos com sede

2010-08-18T10:54:00.003+01:00

As águas baixaram.
Amainada a maré vieram as gaivotas
poisar-nos na janela.
O brilho inesperado dos barcos
e das dunas doía no olhar.
De olhos fechados, ainda assim,
nos perturbava a clareira de bruma
que alastrava do mar.
As gaivotas, essas, traziam nas pupilas
um rebentar de ondas que nos ensurdecia.
Ao anoitecer jantámos em silêncio
e adormecemos com sede.

De O silêncio: lugar habitado, 2009

Sem possibilidade de fuga

2010-08-09T11:28:00.006+01:00

Edward Hopper

Sem possibilidade de fuga
habito a luz intensa da treva
e guardo, no olhar, a líquida sombra,
que sobrevive na memória dos barcos,
quando a madrugada se rasga,
devagar, na plenitude dos mastros.
Eu não sei a cor dos navios,
quando os marinheiros avistam as dunas
e o cheiro quente da areia arde em suas bocas.
Apenas sei a cor agressiva de meus olhos,
condenados à errância das sombras.

De Não sabia que a noite podia incendiar-se nos meus olhos, 2007

Calaram-se os pássaros

2010-07-29T09:39:00.004+01:00

Ana Pires

Calaram-se os pássaros.
Regressou enferma
a ave que rasgou a sombra
das árvores em pleno verão
sem encontrar o caminho para a chuva.

De O silêncio: lugar habitado, 2009

Em seara alheia

2010-07-21T10:18:00.003+01:00

Excessos

A partir de hoje vou usar todas as palavras.

Não vou corrigir as sublinhadas a vermelho.

Muito menos escrever a palavra certa dez vezes
ou aceitar castigos. Não vou evitar

as que se conseguem escrever nas entrelinhas,

ainda que tenha que as tornar visíveis.
Vou desbocar a boca na vulgarização do verbo.

Desembargar a voz, libertar do cárcere

o meu malvado espírito,

desvendar mistérios de cabelo farto.

A partir de hoje vou elevar o tom da minha voz.

Proteger-me da resposta.
Afirmar as rebeldes vontades.

A partir de hoje despi-me de roupas escuras.

Cortei o cabelo e pintei-o de preto.

Farei o luto na cabeça, para o aliviar na razão.

A partir de hoje, não darei qualquer espaço ao coração.

Luísa Azevedo

In: PIN - Uma explicação de ternura. Porto: Edita-me, 2009

Pela noite

2010-07-12T13:23:00.006+01:00

Pedro Pires

Pela noite, as sardinheiras aprisionam a luz,
para enganar a morte dos desejos.
É por isso que o olhar matinal dos pássaros,
em pleno voo, nos pode enlouquecer.
Pensamos então: um pranto que desagua
nas dunas, não absolve o remorso
dos barcos seduzidos pelo vento.

De Quando as estevas entraram no poema, 2005

Desejo

2010-06-29T12:12:00.006+01:00

Magritte

Sei o som dos passos
com que regressas a casa.
No quarto virado a norte,
a prevenir-nos de todos os invernos,
aguardo que prolongues em mim
a tua sombra intacta.
De frutos doces me enfeito.
Uma luz quase clandestina
inunda minhas margens
e deixa-me um rio no vinco da cintura.
O teu desejo terrivelmente puro!

De O silêncio: lugar habitado, 2009

No meu país

2010-06-17T11:45:00.002+01:00

António Quadros

No meu país havia marinheiros
com braços de tempestade.
Havia um cais e um sonho
ateado em cada mastro.
E havia no vento o chamamento do mar.
Havia no meu país o voo antigo dos pássaros
para adivinhar a sina dos homens.
O mistério do sangue e do parto
e o uivo das fêmeas em noites com lua
havia também no meu país.
No meu país havia a terra e a memória
e os cantares de amigo
e a pressentida eternidade das palavras.

De O silêncio: lugar habitado, 2009

Em seara alheia

2010-06-10T12:46:00.004+01:00

UMA VIDA

A lua lambe os limos fétidos. Aborda o cais. Espreguiça o sono. Isto era um rio.

O nosso. Reconheces aqueles dois? Há três mil anos que ali estão. Uma vida.
Ora acordam, ora adormecem. Às vezes gritam, mas ninguém os ouve.

Às vezes amam, mas o amor pesa-lhes. Da janela vejo-os passar. Buscam.

Alice Fergo

In: Quando junto às horas se ilumina um rio. Fafe: Labirinto, 2010

Consentidas emoções

2010-06-03T11:28:00.003+01:00

Edward Hopper

Com flores exuberantes
em torno das ancas rememoro
incontáveis sombras no meu rosto
e traço os caminhos em que me perdi
como quem empunha no fundo
da memória a bandeira ou a espada
de consentidas emoções.
Não voltarei ao sobressalto
dos lugares marcados com sangue de fêmea
para que o instinto me não rasgue
a pele dos seios.

De Não sabia que a noite podia incendiar-se nos meus olhos, 2007

Do lado mais calado do tempo

2010-05-27T10:08:00.003+01:00

Walker Evans

Do lado mais calado do tempo
podemos falar das mãos das mães,
tão frágeis, quando trazem nas costas
a febre dos filhos.
Podemos sentir o rosto perturbado
das crianças que nos mostram a boca
mordida pela fome.
Podemos querer de volta o fascínio
dos papagaios de papel e do tempo
em que não faltava ninguém
nas fotografias da família.

De O silêncio: lugar habitado, 2009

As papoilas devassam as sombras

2010-05-20T10:49:00.003+01:00

M. G. Luffarelli

De costas para o meu rosto
as papoilas devassam as sombras
e assinalam o destino de um grito.
Um grito alucinado que evoca, em todos os tronos,
a perenidade dos gestos sem mágoa.
Aqui, nesta cidade sem voz,
pouco me importa a miscelânea de pretextos
desatada nos meus pés.
A rosa dos ventos altera o norte das interdições
e denuncia os destroços da casa desmoronada
que reconheço nas palavras cruéis.

De Conjugar afectos, 1997

O silêncio pressentido

2010-05-13T11:05:00.003+01:00

Vincenzo Balocchi

O vento da tarde entra pelas casas sem convite
e enreda nos vidros o excessivo horizonte do mundo.
Em paredes ásperas deixamos escorregar
o silêncio pressentido no clamor do olhar
quando o verão se anuncia com suas farpas de fogo.
Ao redor de tudo, as casas permanecem
encerradas à insistência do sol.
Dentro delas podemos imaginar as mulheres
curvadas sobre os filhos abrindo as blusas
para que o leite e o sangue afugentem
a morte rente às bocas.

De O silêncio: lugar habitado, 2009

Em seara alheia

2010-05-06T10:57:00.004+01:00

Navegação

Não avistarei a terra depois desta nua solidão.
Sem luz e sem imagem, o vazio
inventa-me e consome-me
como este sonho cruel que já não é meu.
Não lembrarei os meu olhos, a minha voz, o meu segredo.
Dobrarei os ventos para apagar a minha forma
e adormecerei meu corpo na doçura terrível do esquecimento.
Não avistarei a terra nem este mar lembrará que existe.
Nenhuma solidão lembra o seu regresso
se dela parte e ela é o seu único destino.

Marta López Vilar

In: La palabra esperada. Versão portuguesa de Marta López Vilar. Madrid: Hiperión, 2007

Só na memória do teu rosto

2010-04-29T10:55:00.003+01:00

Ana Pires

Só na memória do teu rosto, mãe
posso encontrar agora as paredes
da casa onde nasci.
Como se fosse possível voltar
àquele tempo em que a felicidade
residia nas tuas mãos
entretidas a encaracolar os meus cabelos.

A Poesia andou na rua

2010-04-22T09:44:00.009+01:00

Os barcos têm sede: falta mar.

Os lenços não respiram: falta vento.

Que outro (a)mar das marés do teu olhar

me tragam ao país a que pertenço.

Os vidros têm fome: faltam cravos

assomados às janelas do futuro.

Da teia dos meus dedos farei barcos.

Serão velas as palavras que procuro.

Hugo Santos

In: Armas de (a)mar. Lisboa: Ulmeiro, 1988

Em seara alheia

2010-04-15T11:01:00.006+01:00

sabes, mãe. uma asa não deixa de bater
porque cai do corpo de um pássaro.

o nome que nos dão, ao nascer,
fica nos retratos, nos envelopes intactos,
nos poemas que hás-de escrever.

às vezes, é o medo que escreve,
outras é o vento, quase sempre
é o vento que escreve, mãe,
quase sempre é o medo.

Alice Macedo Campos

In: Um cão em cada dedo.

Este poema foi-me carinhosamente dedicado pela Alice num momento irremediável da minha vida. Obrigada, minha amiga.

Alguém me disse

2010-04-08T10:17:00.004+01:00

Ana Pires

Alguém me disse, um dia, que as aves
marinhas vão morrer (ou repousar)
no solitário coração dos barcos afundados.
Que sugestão de luz lhes indica
o inevitável caminho das águas mais azuis?

De O silêncio: lugar habitado, 2009

Na data prevista

2010-04-02T11:45:00.012+01:00

Maria Clarinda

Na data prevista, desfez-se a noite
em sombras autobiográficas.
Demandei, por isso, o mais distante navio
para alcançar a geografia das sílabas
e conquistar um silêncio
tão propício à evasão
como um planar de pássaros sobre o mar.

De Conjugar afectos, 1997

Memórias de Dulcineia XVIII

2010-03-25T11:09:00.003Z

Gustave Dore

A notícia se espalhava:
um cavaleiro andante
em doida cavalgada pelo vento,
ridículo, intruso de si mesmo.
A notícia corria de boca em boca:
um herói de batalhas não travadas,
excluído da sorte.
A notícia vinha e voltava com os pássaros.
Da notícia falavam.
Todos. Sempre.
Como quem ri da própria tristeza.

De Uma extensa mancha de sonhos, 2008

Tão cúmplices, as palavras

2010-03-18T15:45:00.006Z

Edward Hopper

Às vezes vêm de muito longe:
de fatigadas viagens,
de mortes prematuras,
de excessivas solidões.
Mas vêm.
E trazem a inicial pureza das fontes.
E a lâmina do silêncio.
E a desordem da noite.
E a luz extenuada do olhar.
Tão cúmplices, as palavras.

De O silêncio: lugar habitado, 2009

Em seara alheia

2010-03-11T11:23:00.002Z

Devia olhar o rei
Mas foi o escravo que chegou
Para me semear o corpo de erva rasteira

Devia sentar-me na cadeira ao lado do rei
Mas foi no chão que deixei a marca do meu corpo

Penteei-me para o rei
Mas foi ao escravo que dei as tranças do meu cabelo

O escravo era novo
Tinha um corpo perfeito
As mãos feitas para a taça dos meus seios

Devia olhar o rei
Mas baixei a cabeça
Doce terna
Diante do escravo.

Paula Tavares
In: Manual para amantes desesperados. Lisboa: Caminho, 2007

O buscador de pérolas

2010-03-04T10:11:00.005Z

Obrigada, José Manuel Vilhena

Era um buscador de pérolas.
Atravessou a mais densa escuridão
para abrigar na expressão do rosto
uma luz absoluta. Ficou cego.
Agora há uma ferocidade
suspensa nos seus olhos.
E dorme pelas praias
onde só as mulheres
vestidas de negro
escutam o grito das areias.

De O silêncio: lugar habitado, 2009

Tiro a máscara

2010-02-25T10:53:00.005Z

Rudolph Tegner

À queima-roupa, tiro a máscara
com que me desfiguro e transfiguro.
Desenho na cara o mirante
donde se avista a via-sacra das quimeras.
Transmuto o medo
e projecto na alma um pássaro solto,
volúvel e imprevisível como um rio.
Construo, no meu peito, o vaso baptismal
onde a minha orfandade se redime.

De Labirintos, 1997

Diz o que quiseres

2010-02-18T10:53:00.004Z

Marta López Vilar

Quando a imensidade das sombras
se acercar de mim promete que dirás
que fui com as aves matinais
pernoitar à boca das marés em busca
do sulco da lua pelas noites dentro.
Diz as coisas mais banais.
O que quiseres. Diz.
Nunca te faltam as palavras
para enganar as sombras.

De O silêncio: lugar habitado, 2009

ATÉ SEMPRE, MÃE

2010-01-20T11:02:00.011Z

Até sempre,

Mãe

Mãe

Mãe: Que desgraça na vida aconteceu,
Que ficaste insensível e gelada?
Que todo o teu perfil se endureceu
Numa linha severa e desenhada?

Como as estátuas, que são gente nossa
Cansada de palavras e ternura,
Assim tu me pareces no teu leito.
Presença cinzelada em pedra dura,
Que não tem coração dentro do peito.

Chamo aos gritos por ti — não me respondes.
Beijo-te as mãos e o rosto — sinto frio.
Ou és outra, ou me enganas, ou te escondes
Por detrás do terror deste vazio

Mãe:
Abre os olhos ao menos, diz que sim!
Diz que me vês ainda, que me queres.
Que és a eterna mulher entre as mulheres.
Que nem a morte te afastou de mim!

Miguel Torga

As rosas são do D'Ângelo

Em seara alheia

2010-01-14T13:13:00.007Z

INDOLOR

Quando eu tiver

As mãos doridas

De tanto escrever

Invento uma forma

Indolor

E escrevo

Na parte de dentro

Das folhas

Onde não magoa

O poema

E onde as mãos doridas

Poderão

Descansar

Sobre a luz

Da memória.

Maria Paula Raposo

In: Marcas ou Memórias do Vento. Lisboa: Apenas Livros, 2009

O rumo das palavras

2010-01-07T10:54:00.003Z

D'Ângelo

No fim da tarde, apenas é incerto

o rumo das palavras.
Divago entre verbos uma intriga qualquer
cruzando hipóteses sobre hipóteses,
escada de múltiplos sentidos
por onde vou e venho e volto
e me transformo num absurdo Sísifo
neste vai e vem inconsequente
que faz calar os deuses do efémero
e me arrasta o pensamento
até à criação de não sei que esperança,
de não sei que fantasmas do meu próprio sangue
onde todos os rostos são mortais
mas possuem a marca de almas
condenadas a um lendário paraíso.

De Conjugar afectos, 1997

A passagem do tempo

2009-12-30T13:41:00.003Z

Manuel Alvarez Bravo

Dantes a passagem do tempo deixava-se adivinhar
no contorno imperfeito das pedras que pisamos.
Os antigos conheciam os segredos dos caminhos
e dos muros e contavam velhas estórias
de sustos e de choro.
Agora, como marionetas cujo fio mágico
irrompe, giratório, à boca da cena,
assim a dança dos dias no calendário.
Com sinais de urgência.
Com movimentos apressados onde o caos se instala.
Com vozes que são águas tão fundas sob o peito
que perturbam o imenso silêncio das estrelas.

De O silêncio: lugar habitado, 2009

NATAL

2009-12-18T09:58:00.008Z

Michelangelo

NATAL

Leio o teu nome

Na página da noite:

Menino Deus...

E fico a meditar

No milagre dobrado

De ser Deus e menino.

Em Deus não acredito.

Mas de ti como posso duvidar?

Todos os dias nascem

Meninos pobres em currais de gado.

Crianças que são ânsias alargadas

De horizontes pequenos.

Humanas alvoradas...

A divindade é o menos.

Miguel Torga

In: Diário X, 24 Dez. 1966

Que venham os anjos que nos guardam refazer em nossas mãos um presépio de amor.

Que celebrem em nosso olhar o desejo da luz, a promessa da paz, a certeza do bem-estar.

Um Bom Natal e um Novo Ano Melhor !

Memórias de Dulcineia XVII

2009-12-12T13:55:00.008Z

Claire Rydell

Porque os sentidos se furtam
a qualquer ausência sei
que nunca me aconteceu
a tua morte.
Teus gestos recordo.
Teu nome confundo
com os sonhos.
Em teu exílio
construo meus caminhos.
Diz-me o que perturbou teu olhar,
o que te devorou a inocência
do sorriso, o que esvaziou
tuas mãos de tanta sedução.
Diz-me que moinho de vento
te moldou, no corpo,
essa imprevista forma de loucura.

De Uma extensa mancha de sonhos, 2008

Em seara alheia

2009-12-05T13:52:00.003Z

É DAS FONTES QUE FALO!

Falo das casas de rosto contente virado para o mar,
da procura apaixonada das conchas raras
abandonadas na vazante,
do mistério nunca desvendado da canção dos búzios,
da postura majestática dos cactos com flores
vermelhas sobre as dunas,
falo da robusta madureza do teu corpo
aberto como um suspiro
liberto de cansaço no tempo certo!...
É das fontes que falo,
insubstituíveis, teimosas fontes
escondidas, esquecidas, não lembradas,
mas avidamente luminosas,
sequiosas nos olhos que procuram, se procuram,
no enleio confusamente inevitável
de quem caiu de borco das estrelas nos labirintos
e becos da cidade,
onde as crianças sabem
não haver fronteiras claras entre a vida e a morte,
entre o riso e a tristeza,
e acariciam silenciosamente, com mãos de jade,
as lágrimas que parecem tombar do céu,
mas que brotam violentamente da terra!...

Eduardo Aleixo
In: As palavras são de água. Lisboa: Chiado Editora, 2009

As flores tardias de maio

2009-11-28T14:01:00.004Z

Obrigada, Maria Clarinda

Aqui, olhando as pessoas ao acaso,
vêm-me à lembrança aqueles dias
em que os nossos olhos se ajustavam
e tu lias, em voz alta, os autores
da nossa preferência.
Recordo isto, como um tempo
em que os pássaros vinham,
em grandes círculos, sobrevoar
a imprevisível alegria,
tecida por nossas mãos,
para iluminar, sobre a mesa,
as flores tardias de maio.

De O silêncio: lugar habitado, 2009