Junto ao muro
do nosso quintal cresciam
junquilhos. As galinhas
subiam as escadas da
varanda e catavam caruncho
e formigas. Uma nespereira
à beira do poço olhava
as águas paradas no fundo
do tempo. Os
pessegueiros eram tão delicados
que bastava soprar para
que os pêssegos nos
caíssem nas mãos. As
galinhas eram livres até
serem degoladas ao domingo
antes da missa. E o
milagre das manhãs era a luz clara dos junquilhos
o ardor dos pêssegos na
palma das mãos, a água
fresca do poço. Talvez por
serem assim delicados
há muito que os
pessegueiros morreram. Mas a
nespereira era eterna
e também já não existe.
Quando alguém mandou tapar
a boca do poço já as
galinhas tinham perdido a
liberdade. Aparecem
agora depenadas
embrulhadas em película nas
prateleiras do hipermercado
do outro lado do quintal.
A nossa casa caiu para
dentro de si própria. À beira
da estrada de alcatrão entre telhas e barrotes
ainda
crescem junquilhos. Não
deve tardar de certeza um
qualquer decreto
a corrigir tão ostensivo
anacronismo. O céu anda
baixo e o tempo não está
para bucólicas poesias: há
muito que nos abandonaram
os deuses às ímpias
sombras.
Rui Miguel Fragas
In: Não sei se o vento.
Macedo de Cavaleiros: Poética, 2015, p.14
