Outono

Cezanne

Não sabemos que fruto se pressente na boca,

confirmando um tempo de colheita.

Urgente se torna refazer o frágil

caminho das manhãs: um trajecto de água

nas pupilas dos pássaros, conquistando planícies,

fontes, lábios. Umas vezes vento, outras vezes barco,

mas sempre coniventes com a ilusão que se maneja

como um desvio para escapar à morte.

Setembro escreve-se a cor de mel,

quando a luz quase emerge da terra

e os dias, mais curtos, garantem que o sol

se reconcilie com a noite.

Graça Pires

De Ortografia do olhar, 1996