A amazona

Amedeo Modigliani

Gosto de vermelho.

É a cor do fogo e do sangue.

É uma cor vistosa e coquete.

Como eu.

Como as rosas que mandei

plantar no meu jardim.

Como a minha jaqueta de montar.

Não acham singular

este equívoco de eu estar

retratada de amarelo?

Graça Pires

De Fui quase todas as mulheres de Modigliani, 2017, p. 29

As primeiras chuvas de setembro

Katia Chausheva

Antes da queda, o pássaro ferido deteve-se

na árvore mais frondosa para cingir a haste

quebrada em suas pupilas ausentes do brilho.

Tinha voado para além das nuvens

quando os braços do vento tornaram interdita

a distância azul que perseguia.

Ao cair da noite demandou o abismo

para ajustar o voo à viagem já vencida.

E com asas de orvalho urdiu

as primeiras chuvas de setembro.

Graça Pires

In: Soltícios e Equinócios: antologia. Coordenação de Emanuel Lomelino. Lisboa: Edições Vieira da Silva, 2016, p. 63

Em seara alheia

Questão

Será o verbo amar uma conjugação calibrada, ou um
mero exercício de hipnose?

Questionava o sonhador, ao apócrifo desenhador de
calçadas propagandistas e ébrias de incertezas.

A resposta esgrimiu vários cenários. Tantos, que o
verbo amar escondeu-se numa falésia,
e apenas exercitou a contagem das ondas num
esboço de marés infalíveis.

José Luís Outono
In: Mares encrespados. Poética, 2019, p. 14

Gargalhada

Georges Dussaud

Plenos de astúcia promulgamos, 

com a sonoridade do vento norte, 

a normalidade de rir ruidosamente 

e com o excesso de quem é capaz 

de troçar da própria cara.

Graça Pires

De Caderno de significados, 2013, p. 15

Sempre soubemos

Igor Levashov

Quase acreditámos na luz rodopiando as sombras

para tornar transparente a maciez do húmus

preso à torrente das chuvas.

Pressentíamos que qualquer coisa de comovente

se alojava no brilho da folhagem atravessada

pelo perfil das aves migratórias.

Sempre soubemos que há rosas

que se desfolham antes de alguém as ver

derramando um leve aroma sobre o delírio da cor

para deslumbramento das borboletas.

Nunca se repete, sempre o soubemos,

a curva do tempo na concha ansiosa do olhar.

Graça Pires

De Uma vara de medir o sol, 2018, p. 48