Ortografia do olhar

Amedeo Modigliani Na hora em que o calor entranha no ar o cheiro da urze seca, um breve estremecimento c ontagia cada gesto me...

Josef koudelka Do lado distante das noites, a lua acesa sobre os muros ilumina o rosto daqueles que sempre entenderam o trajecto esco...

Amedeo Modigliani Gosto de guardar segredos. Tenho, mesmo, um jeito discreto de alinhar os meus dias: como um arquivo de fotog...

XIII As mães, nítida seda semeando harpas no cansaço. Alberto Pereira In: Como num naufrágio interior morremos . Prefácio de Gonça...

Dorothea Lange Desconhecemos as cicatrizes das mãos que manejaram a mó dos moinhos e a fadiga das que mondaram a terra, num ritual re...

Licínia Quitério Era uma vez uma cidade com homens a navegar na liquidez das ruas, espingardas com mulheres a tiracolo, sorris...

São de granito cinzento   as cúpulas dos templos antigos: a música profana e sagrada no rebordo das pedras. Graça Pires D e A inc...

Lentamente. Como se fossem intermináveis os dias e as luas. Como se o sedentarismo dos antigos nos habitasse. Como se cavássemos no c...

No verão todas as manhãs são belas, dissemos um dia, antes de sabermos como nos pode asfixiar o áspero sangue das correntes esfarrap...

Volto sempre aqui. Ao meu lugar de mim. A serenidade pousa na rocha mais alta. No meu lugar. O vento cresce na tarde e evoca a noite. N...

Nenhum grito, nenhum indício, nenhum anjo anunciou que chegarias, assim, poesia , imprevisível e sedutora, a transfigurar as palavr...

Naquele mês espalhara-se a insólita notícia da vinda de andorinhas brancas trazidas pelos ventos do deserto. Todas as mulheres subir...

Caminham as mulheres com as suas extensas lezírias e luas em trânsito. Vêm de cidades submersas anteriores às cidades dos musgos e fet...

Amedeo Modigliani Nesta manhã em que as premonições pulsam a bússola dos sentidos vou usando aquele modo inútil de morder as p...

Robert Coombs Queria prender no cabelo uma haste de sol ou um pássaro, mas ninguém retirou as trepadeiras secas para que a hora de v...

São pequenas as jarras de porcelana onde deixámos os lírios brancos que resistiram ao tempo da secura. E quando os nossos olhos orval...

Comment interroger ce qui nous échappe aussitôt? Bernard Noel A António Ramos Rosa Toda a presença vence os limites do corpo tudo...

Amedeo Modogiliani Há quem prefira desenhar flores, ou jogar às damas, ou tomar chá de laranja doce. Eu gasto o meu te...

Antes do homem havia a terra: geografia mágica, sagrada que, na luz e na treva, explodiu de espanto e guardou, milenarmente, os misté...

Albino Moura Por trás de cada sombra que resvala por novembro descubro o espanto no meu rosto de criança. O irmão no berço entre o ch...

Por vezes é assim Por vezes é assim. Uma pequena fissura no pensamento, e o mundo divide-se. José Luís Outono In: CONTINUUM: antol...

Brancusi Aguardamos uma luz de seiva que reacenda a treva que nos cega. Uma luz que não fira a brancura dos muros nem as sombras dos...

Pedro Pires Livramento A ilusão cresce nas montras presa nas bolas coloridas das árvores abundam e brilham corações e estrelas mistu...

Amedeo Modigliani Vou pela noite com borboletas azuis afogadas no olhar. Não entrevejo a lua, nem há vultos indiscretos ...

Walker Evans O viajante ajoelhou-se sobre a terra e cantou e cantando rezou. Carregava nos ombros o afluente de um rio para o largar...

Afagas a mesa com tuas mãos de terra, mãos nodosas habituadas à delicada tarefa das raízes. Abres uma toalha branca. Uma toalha de ...