Convite

Foi uma festa linda! Obrigada a todos os que a partilharam comigo. Obrigada também aos que quiseram estar e não puderam.

Gostava muito da vossa presença, minhas amigas e meus amigos.

Procuro as tuas mãos. Procuro a tua voz

À memória da minha mãe

Viajo com a respiração do mar

agarrada ao tecido do peito.

Foi o vento que rasgou os ombros da noite

e a boca dos marinheiros alagada de azul.

Procuro as tuas mãos.

A recolha das redes prendeu os meus dedos às fragas.

Em contraluz o voo das gaivotas

encheu-me de sal os lábios e a língua.

Procuro a tua voz.

Graça Pires

De A incidência da luz, 2011

Desafiando o medo

Vladimir Clavijo

Desafiando o medo, elas aguçaram as unhas

na própria sombra até fenderem a nudez

dos gestos arriscados.

A rigidez das escarpas agravada na fuga.

A flecha e o arco à entrada da boca.

Os dedos torcidos no bolor do pão.

A volúpia tangível à desordem do olhar.

Com as mãos inchadas percorrem

o corpo todo para que o fogo e as cinzas

se confundam com a solidão.

Conhecem a inutilidade das facas no veio do pranto.

E cismam diante dos espelhos onde, no rigor

das noites, vêem definhar os seios e as pernas.

Graça Pires

De A incidência da luz, 2011

Lentamente

Lentamente.

Como se fossem intermináveis os dias e as luas.

Como se o sedentarismo dos antigos nos habitasse.

Como se cavássemos no coração

o milagre das manhãs.

Como se a terra fosse um espelho

de água ou um coração solar.

Lentamente. Muito lentamente.

Porque basta a urgência de um grito

sem contornos para que a pétala mais ilesa

se corrompa, para sempre, em jardins moribundos.

Graça Pires

De Uma vara de medir o sol, 2012

O excesso de luar

A lua abriu um sulco no telhado

e uma estranha névoa cobriu todas as casas.

As aves marinhas alteraram seu rumo.

Algumas mulheres atiraram-se ao mar

e seguiram as embarcações

até se transformarem em gaivotas.

Houve homens que enlouqueceram

com o excesso de luar e acorrentaram os filhos

com medo de os perderem.

Os vasos da varanda alagaram-se de vento

 e os gerânios vermelhos secaram.

As crianças esconderam-se

por trás dos espelhos para não verem

o rosto fascinante da morte.

Graça Pires
De A incidência da luz, 2011

O grito dos cumes

Quero guardar no interior das mãos

a esquiva cintilância das manhãs inadiadas.

Quero palavras com punhais de raiva

a ferir o grito dos cumes,

a riscar o ventre da neve com minuciosas unhas.

E viro do avesso o manto do olhar

para chegar à Montanha Mágica

quando Hans Castorp fazia um esforço

para ver e deparava com o nada,

o remoinho branco do nada.

Graça Pires
De A incidência da luz, 2011

Escrevemos mar

Ana Pires

Escrevemos mar como se fosse a palavra

única que nos circunda a fala.

Quando éramos crianças tínhamos os barcos de papel.

E havia traineiras em que os pescadores manchados

de sal e sangue enfrentavam a tormenta de cada dia.

Agora, de quilha inquieta, os navios ferem

as entranhas da água e cingem-nos no olhar

o negro das marés e dos limos

que morrem na praia, onda após onda,

num extenuado adeus ao apelo dos corais.

Graça Pires

De: Uma vara de medir o sol, 2012

Das mais antigas dores

Josef Koudelka

Do lado distante das noites, a lua acesa
sobre os muros ilumina o rosto daqueles
que sempre entenderam o trajecto
escolhido pelos pássaros e pelos rios
e pelos amigos que nunca voltaram.
Os dias foram cerzindo em seu olhar
o caminho esquecido das mais antigas dores,
onde guardam agora o destino de suas mãos
declinadas sobre as estacas.

Graça Pires
De Uma vara de medir o sol, 2012

Um barco que agarre a alvorada

Seguro um marcador lilás para desenhar um barco
que agarre a alvorada em seu instante breve.
Como ajustar aos dedos o rumo da proa
quando as mãos precárias
se entregam ao fascínio das vagas?
Há muito que partiram os caminhantes
em busca de  locais desconhecidos
deixando para trás a memória da cal sobre as casas.
Há muito que regressaram os barcos incertos
e os homens: aqueles que abrigavam no olhar
o lugar onde nasceram.
Agora todas as noites podemos ouvir
a respiração dos navios
que costeiam as casas recém-pintadas
como se um regozijo lhes roçasse os mastros.

Graça Pires
De A incidência da luz, 2011

A sedução da fuga

Seguimos pela noite indiferentes
a todos os ruídos que rebentam
o rigor do silêncio.
Temos nos punhos a navalha afiada
do tempo rasgando diante de nós
o túnel da eternidade.
Vamos até onde nos leve a sedução da fuga.
Queremos avistar o destino das aves
que trazem a luz das auroras riscada em suas penas.

Graça Pires
De Uma vara de medir o sol, 2012

Cantaremos um salmo pela terra

Temos um quebranto no friso do olhar
e demoramo-nos no canteiro dos amores-perfeitos
para que as mãos cobertas de melindre
sintam a pulsação das árvores em prece.
Em redor da cintura enrolaremos
os sonhos do mundo
e cantaremos um salmo pela terra, tão inquieta
pela aflição dos ventos da montanha.
Uma harpa de chuva evocará as pétalas perfeitas
na ponta dos dedos.

Graça Pires
De Uma vara de medir o sol, 2012

Um ano de 2013 cheio de Esperança!

Havia algo de sedução

Temos incrustado na língua o sabor das filhós
de abóbora que nos tornavam aguados
quando todo o conforto do natal
começava e terminava em mãos maternas.
Nenhum aceno lateja agora
nos pomares da infância onde os pêssegos
e os damascos nos saciavam a gula
e as laranjas nos enchiam o regaço.
O colorido dos diospireiros gotejava
o orvalho sobre a folhagem.
Havia algo de sedução no desnível do canteiro
das gerbérias mais próximas da claridade.
Ao longe as frésias envaidecidas
derramavam aromas sobre as tardes
estranhamente longas.

Graça Pires
De A incidência da luz, 2011

Nenhum sonho se repete

Nenhum sonho se repete.

Nenhum deus nasce outra vez

na nossa crença,

nem nenhum céu nos promete

a estrela da manhã

para marcar, à nascença,

um amor profundo.

Já nenhum Deus se compromete a vir ao mundo.

Graça Pires
De Conjugar afectos, 1997


Um Natal de Amor e um ano de 2013 o melhor possível 

Espero cada solstício de inverno

Embarco com o nevoeiro das manhãs
preso nos cabelos.
Invento o mar.
Assisto à tempestade.
Cubro-me com um colete salva-vidas
para proteger os barcos
quando a ondulação desespera as quilhas
cobertas de sal e o vento se enrola
na mastreação desafiando as gaivotas.
Espero cada solstício de inverno
para ouvir a melodia do sol poente
e seguir os druidas em Stonehenge
nos rituais de adoração solar
e vislumbrar, através das pedras em círculo,
uma pequena laranja incendiada
convocando a pureza das sombras.

Graça Pires
De A incidência da luz, 2011        

Em momentos propícios ao silêncio das águas

Torna-se nítida a textura das conchas
esboçadas em areias onde a lua se despenha
quando o momento é propício ao silêncio das águas.
Um denso azul cresce em espuma
sobre os lábios inacessíveis à passagem
dos mastros assombrados.
Procuro o teu corpo.
Um percurso de répteis contaminou-me o ventre.
Para resistir à morte rastejo pela noite
em busca das sombras que se transfiguram em aves.
Procuro o teu abraço.

Graça Pires
De A incidência da luz, 2011

Na memória dos anos

Emmet Gowin

Em bicos de pés, olho uma data escrita no muro.

Coincide com o dia em que nasci.

Pelos meus olhos passam multidões,

atraídas pela transfiguração da criança que nunca fui.

Talvez na memória dos anos se renove

o tempo de nascer e a vida se transforme

num culto mais perfeito.

 

Graça Pires

De Outono:lugar frágil, 1994

É de terra o molde do meu corpo

Francis Bacon

Escavo no peito um declive de seara
para ceifar o pão e roçar o ventre
no aroma dos fenos, até que o fermento
 levede o trigo por entre os dedos do estio.
As farpas de um arado podem sulcar-me a pele
porque é de terra o molde do meu corpo.

Graça Pires
De Uma vara de medir o sol, 2012

Em tons de verde

Será transparente a paisagem,
obsessivamente vegetal,
que encaminha as aves regressadas do norte?
Nenhuma ânfora guarda o desencanto
consentido pelas algas que se abandonam
à corrente e, de muito longe, vêm morrer
nas praias à míngua de mar.
É-nos familiar o reverdecer dos campos
e o sussurro dos canaviais seduzindo as águas.
Temos a boca invadida pela verticalidade das heras.
Pelo som do vento adivinhamos o dano dos insectos
ou a fértil colheita da azeitona em novembro,
quando todas as árvores celebram nas entranhas
da terra a lenta penetração das chuvas.

Graça Pires
De A incidência da luz, 2011

Onde se envelhece com estranheza

Pedro Pires

Na descontinuidade de lugares de lodo e pão
esbarramos com os móveis espalhados pela casa
onde se envelhece com estranheza.
Possuímos às vezes um modo exagerado
de coleccionar fantasmas
por sabermos que a morte
nunca se deixa ver por inteiro.
E sentamo-nos no chão
construindo no interior da boca
o sabor do chocolate quente
ou rodando sob as pálpebras
as aparas da luz coada pelo vão da escada
onde poisámos o açafate de vime
carregado de castanhas.

Graça Pires
De A incidência da luz, 2011


Este poema faz parte do livro "Poemas escolhidos: 1990-2011, do qual o amigo Luís Gaspar disse alguns deles. 
Para quem desejar ouvir pode ir ao site do Estúdio Raposo:

http://www.estudioraposa.com/index.php/category/poetas/graca-pires/

Lugares que são faca e cinza



Rui Ochôa

Há lugares que têm a feição
das coisas instáveis e perecíveis.
Lugares sobrepovoados
onde os gatos vagueiam em silêncio
como se ouvissem os passos dos mortos.
Lugares com ruas sem saída e casas precárias.
Lugares que são faca e cinza,
lume e vento, lixo e medo.
Lugares onde empalidecem os dias
e as pessoas e os deuses, cada vez mais falíveis.

Graça Pires
De Uma vara de medir o sol, 2012

Convite

 

Agradeço a todas as pessoas que estiveram, no Porto, na apresentação do meu livro "Poemas escolhidos: 1990-2011". Bem hajam pela forma calorosa como me acolheram a mim e à minha poesia.

Beijos a todos.

 

 

 

Gostava de contar com a presença de todas as minhas amigas e de todos os meus amigos
e de todos os que desejarem ler-me.

Indago a forma definitiva do outono

Ana Pires

 

Indago a forma definitiva do outono.

Um diálogo pode mudar a paisagem.

Fazer nascer um poema.

Criar obsessões.

Destruir emboscadas.

Cada instante é a metamorfose

de uma asfixia interior.

Confundo os caracteres e um imaginário

se revela numa iconografia fantástica.

Nas entrelinhas, um espectáculo de ironias

reitera entregas e recusas

como um dever por cumprir.

 

Graça Pires

De Outono: lugar frágil, 1994

O cheiro das vindimas

Um tumulto de uvas prematuras ecoa pelas vinhas
profanadas por sebes de adubo na fenda dos ventos.
No início do outono o cheiro das vindimas
perturbará o sono das crianças.
E o vinho quebrará todos os copos
para que o não bebam os homens
que habitam os espelhos da culpa.

Graça Pires
De Uma vara de medir o sol, 2012

Por meu olhar de sede e mel

Cristin Atria

Hoje improviso a atmosfera dourada
de um pátio andaluz onde o brilho das lajes
esconde os cristais do choro e me lembram
as cartas de amor amarelecidas,
cujas palavras ainda adivinho pelo cheiro.
Por meu olhar de sede e mel resvalam os astros
que me tecem as feições em golpes inquietos.
Sujo com areia os cantos da boca
para aguardar o retorno das aves
com asas de ventania que hão-de chegar
no fim das grandes tempestades,
trazendo promessas de areais cativos das dunas.

Graça Pires
De A incidência da luz, 2011

Já há amoras

Vem, meu amor.
Não tarda aí o fim do dia
e ainda não plantámos as avencas
junto do ribeiro para que o rosto
da terra resplandeça nos prados.
Repara: já há amoras no muro de pedra
onde prendemos as raízes da sede.

Graça Pires
De Uma vara de medir o sol, 2012

Aguardamos uma luz

Brancusi

Aguardamos uma luz de seiva
que reacenda a treva que nos cega.
Uma luz que não fira a brancura dos muros
nem as sombras dos alpendres
onde plantámos as giestas bravas.
Uma luz que devolva à terra
a farta lembrança das nascentes.
Uma luz para ficar como herança
quando as aves da morte se afastarem
para sempre deste caos
que, assustadoramente, nos acusa.

Graça Pires
De Uma vara de medir o sol, 2012

O instante em que as sombras dançam

Maria Clarinda

Monótonos se tornam os gestos com que refaço,
grão a grão, o celeiro dos dias, mil vezes ardilosos,
na arca onde se guarda o pão
sem a pressa da fome em ávidas bocas.
Pela janela iluminada vê-se a jarra das mimosas
e o lenço colorido preso à haste do candeeiro.
É o instante em que as sombras dançam
em redor da noite perseguindo as mínimas variações
da luz no amarelo excessivo dos malmequeres
e nas asas das borboletas presas nas traves do tecto.

Graça Pires
De A incidência da luz, 2011

Por dentro da memória

Katia Chausheva

 

 

                                    

                                       Para a minha Amiga Luísa Henriques

Incendiaste tudo por dentro da memória

e na esteira do navio achaste o teu chão.

Corpo água. Corpo algas. Corpo sal.

Por dentro da memória o fogo

ainda arde na margem das marés.

Afundas o rumor dos sonhos

no gozo quente da praia.

Corpo fogo. Corpo areia. Corpo concha.

 

Graça Pires, 2012

A incidência da luz

Sei que junto a um cais as pedras são cúmplices
de remotas solidões no coração das âncoras.
Os mapas mais primitivos
e as recentes cartas de navegar não assinalam
a incidência da luz sobre as areias.
Talvez o vento tão íntimo das dunas
saiba onde se escondem os vultos
dos marinheiros quando os barcos
começam a afundar-se nos seus olhos.
Talvez os gemidos do remo estilhaçado
nos punhos sejam a adaga sangrenta
 hasteada em cemitérios
onde se escutam os sinos a rebate.
Talvez os aromas das violetas e dos círios
se misturem com a terra quando as anémonas
começam a despontar nos jardins
perfumando as mãos de pétalas e de fenos.

Graça Pires
De A incidência da luz, 2011