Em seara alheia

POEMA PARA UM VERSO DE FERNANDO ASSIS PACHECO

Se fosse Deus parava o sol sobre Lisboa
No instante da sua força ao meio-dia
Como se a cidade fosse uma pessoa
A entrar na eternidade da fotografia.
A preto e branco como são as colinas
No coração de quem amou esta cidade
Em encontros e mensagens clandestinas
Para o sonho que se perdeu e é saudade.
Este prédio já foi o Palácio Galvão Mexia
Ficaram os alicerces da antiga construção
As paredes contam a história de cada dia
A quem as souber escutar com atenção.
Depois é o ruído da água em surdina
Na fonte onde o garoto vende jornais
Descalço e de barrete chega à esquina
Duma vida feita de horas sempre iguais.

José do Carmo Francisco
In: Poemas de Lisboa e Borda de Água, Lisboa: Apenas Livros, 2014, p.59

A caligrafia do silêncio

E. O. Hoppe

Ando pelas ruas desta incerta cidade.

Deixo que o meu olhar

se ajuste ao olhar dos outros.

Entre ruas e rostos há fragmentos de solidão

que denunciam a trágica expressão da vida.

Todos conhecem a oralidade da mudez,

a vigília da revolta, a senha do desdém,

a estranheza de golpes imolando os sonhos.

Eu, com uma fala colada na língua,

somente  me consinto

a áspera caligrafia do silêncio.

Graça Pires

De Uma claridade que cega, 2015

Um pássaro alucinado

Ana Pires

Quando em minhas mãos dança

a nudez de um rosto,

há um pássaro alucinado

que voa de costa a costa

até encontrar um búzio verde

para se aninhar

e aí desfalecer de paixão.

Graça Pires

De Espaço livre com barcos, 2014

Em seara alheia

Junto ao muro

do nosso quintal cresciam junquilhos. As galinhas

subiam as escadas da varanda e catavam caruncho

e formigas. Uma nespereira à beira do poço olhava

as águas paradas no fundo do tempo. Os

pessegueiros eram tão delicados

que bastava soprar para que os pêssegos nos

caíssem nas mãos. As galinhas eram livres até

serem degoladas ao domingo antes da missa. E o

milagre das manhãs era a luz clara dos junquilhos

o ardor dos pêssegos na palma das mãos, a água

fresca do poço. Talvez por serem assim delicados

há muito que os pessegueiros morreram. Mas a

nespereira era eterna

e também já não existe.

Quando alguém mandou tapar a boca do poço já as

galinhas tinham perdido a liberdade.  Aparecem

agora depenadas embrulhadas em película nas

prateleiras do hipermercado

do outro lado do quintal.

A nossa casa caiu para dentro de si própria. À beira

da estrada de alcatrão entre telhas e barrotes ainda

crescem junquilhos. Não deve tardar de certeza um

qualquer decreto

a corrigir tão ostensivo anacronismo. O céu anda

baixo e o tempo não está para bucólicas poesias: há

muito que nos abandonaram os deuses às ímpias

sombras.

Rui Miguel Fragas

In: Não sei se o vento. Macedo de Cavaleiros: Poética, 2015, p.14

Os números

Andy Warhol

Aprendi a dizer os números

quando era criança.

Como toda a gente.

Contava tudo: as pedras, os barcos,

os frutos, os degraus,

os pássaros, as pessoas.

Contava pelos dedos.

Do princípio ao fim.

Do fim para o princípio.

Mas, desde sempre, preferi

os números ímpares:

únicos, solitários, caprichosos.

Não, não é superstição.

Fascina-me aquela exactidão assimétrica

a corromper a ordem dupla.

Como se ficasse assim anulado

o intuito de atingir uma forma definitiva.

“Os números ímpares agradam

aos deuses”, terá dito virgílio.

Tão oculto, o valor simbólico da razão!

Graça Pires
De Uma claridade que cega, 2015

Recordo as mãos da minha mãe

Pode parecer absurdo

este cantar de dor a meia voz,

este cantar de amor em grito mudo. 

Recordo as mãos da minha mãe: o sabor

do pão quente, do leite, do mel;

as memórias, a coragem, o amor;

uma canção de embalar

que em luz se transfigura, 

e se faz puro afago no meu peito.

Sei agora que a terra é menos árida

nos lugares onde as mulheres

não morrem por terem as mãos

presas à pele dos filhos.

Graça Pires, 2016

Em seara alheia

As asas

Ícaro falou-me da urgência do vôo
da construção das asas
e do salto.
Falou-me da visão
do ar
e fez-me acreditar no invisível.

As asas estão prontas
à espera do momento da
ruptura.

Samuel Pimenta
In: Ágora. Livros de Ontem, 2015, p. 33

Um recomeço

Turner

Hesitantes, as palavras

procuram um ponto de partida,

um recomeço.

Manejo a corda de amarrar

as dobras do tempo

diluindo os nós de sangue

no recuo dos lábios.

Quero descobrir, num vinco de texto,

a caligrafia ajustada ao barro

que molda um favo de puríssima luz

só visível em gramáticas de espanto.

Graça Pires
De Uma claridade que cega, 2015

Kyrie

Christophe Boisvieux

Em nome dos que choram,
Dos que sofrem,
Dos que acendem na noite o facho da revolta
E que de noite morrem,
Com a esperança nos olhos e arames em volta.
Em nome dos que sonham com palavras
De amor e paz que nunca foram ditas,
Em nome dos que rezam em silêncio
E estendem em silêncio as duas mãos aflitas.
Em nome dos que pedem em segredo
A esmola que os humilha e os destrói
E devoram as lágrimas e o medo
Quando a fome lhes dói.
Em nome dos que dormem ao relento
Numa cama de chuva com lençóis de vento
O sono da miséria, terrível e profundo.
Em nome dos teus filhos que esqueceste,
Filho de Deus que nunca mais nasceste,
Volta outra vez ao mundo!

José Carlos Ary dos Santos
In: Vinte Anos de Poesia, 1963-1983. Lisboa: Distri, 1983, p. 21 

Com uma prece ou um cântico de Natal preso na voz desejo-vos 
BOAS FESTAS.

Lado a lado com os poemas

Alfredo Cunha

Lado a lado com os poemas desenrolo

nas entrelinhas um glossário reticente

para dizer o que dói neste país de mar

onde se sobrevive amarrando

os pulsos às fragas.

Pesa-me no peito a fadiga das mãos

enrugadas e o choro silencioso

das mães com a fome no colo.

Ferem-me a boca os gritos mudos

em que se desfazem os sonhos

adolescentes previstos no destino.

Há por todo o lado palcos improvisados

onde, em bocas distorcidas, se anunciam

perigos e presságios, ameaças e avisos.

Este é um país de sombras tão baldias

que magoa.

Graça Pires

De Uma claridade que cega, 2015

Em seara alheia

Folhas secas

E quando os meninos da escola
atraídos pela luz inconfundível do outono
vierem procurar folhas secas,
encontrarão palavras.
Umas baloiçando em meios círculos
bêbadas de prazer,
outras tapetes de cores estendidas ao sol
umas vendaval outras brisa, umas lume outras água.

Hão de querer colecioná-las, os meninos,
hão de querer colá-las em forma de poema
numa página do caderno.
Hão de ficar espantados
quando os pássaros vierem
fazer ninho na folhagem dos poemas
ali plantados.

                                          

Lídia Borges

In: Baile de cítaras. Macedo de Cavaleiros: Poética, 2015, p. 18

Sempre em novembro

Obrigada a todas as amigas e a todos os amigos pelo caloroso acolhimento no Porto.

Isenta de mim estarei pronta para riscar

os dias no pó que será barro de oleiro,

em mãos que talham enredos.

Prendo no pescoço um friso

de alecrim e sigo, por atalhos,

a linhagem das árvores de troncos espessos.

É agora meu o tempo acutilante do silêncio.

Faço o inventário inexplicável

dos pássaros que morrem todos os anos,

sempre em novembro,

sempre no fundo de meus olhos,

sempre ao som das primeiras chuvas.

E morro também, de morte lenta,

no cetim das flores desfolhadas

sobre o musgo dos sentidos.

Graça Pires

De Uma claridade que cega, 2015

Fico à espera dos meus amigos mais a Norte para o lançamento do livro no dia 4 de Dezembro, na Livraria Unicepe, às 18.30 h.

Aproveito para informar a 12 de Março de 2016 haverá o lançamento do mesmo livro na Biblioteca Municipal da Figueira da Foz.

Uma claridade que cega - Convites

Foi uma festa linda! Obrigada a todos os que a partilharam comigo. Obrigada também aos que quiseram estar e não puderam. Agora conto com os meus amigos do Norte para o dia 4 de Dezembro...

Neste ano, em que comemoro 25 anos de edição, gostava de contar com a presença de todas as minhas amigas e de todos os meus amigos: os meus leitores, que dão sentido ao meu lugar de poeta

Impossível encontrar o esteio certo

para entrelaçar a subtil anuência da fala.

As palavras, essas

são arrastadas pelo vento

que geme nas montanhas

onde se pode olhar de frente

o imponderável declive da neve

que rasga no peito

uma claridade que cega.

Graça Pires

De Uma claridade que cega, 2015

Aproveito para informar em Março de 2016 haverá o lançamento do mesmo livro na Biblioteca Municipal da Figueira da Foz.

Em seara alheia

XVII

Este é o delírio que sempre me ronda. Senta-se comigo à mesa 
dos cafés. Escorre pelas páginas do que folheio. Dialoga com 
as minhas dúvidas, as minhas crenças, as minhas verdades, tão
provisórias e falíveis como todas as verdades. Este é o espectro,
que me acusa e protege, o súplice olhar ante a ganância do
mundo, frente à voracidade cônscia com que nos devoram a
esperança, frente ao frenesim que atravessa a História e com
que os criadores enfeitam a efemeridade da Arte ou com que os
crentes assinalam a sacralidade do princípio. Este é o delírio
que sempre me ronda, o reflexo fiel que nunca parte, o meu
nicho de miséria e grandeza, o estilete com que abro postigos
no breu. Esta é a minha loucura, aquela que defendo com unhas
e dentes, ou seja, a minha lucidez, serena e persistente como na
infância já se me oferecia.

Victor Oliveira Mateus
In: Negro Marfim. Fafe: Labirinto, 2015, p. 31 

Regresso

Andre Kertesz

Esperei que viesses.

E chegaste do lado onde as dunas

acrescentam ao vento os sobressaltos da noite

que trazias escondida nos cabelos.

A linha das águas cabia toda nos teus olhos.

Como se as nascentes da montanha

cobrissem a tua sombra.

Escolhi então a face nómada das sílabas

mais incertas para dizer: palavra a palavra

edifiquei a casa. 

Pelo silêncio a ocupei no teu olhar.

Graça Pires

De Caderno de significados, 2013

Vivo na ponta da Europa

Vivo na ponta da europa.

E digo: este lugar

é o meu destino e o meu remorso.

Escuto a melopeia do precipício

chamando o meu nome,

mas ignoro a idade da minha imagem

tão dupla de mim.

Ninguém decifrará onde começa e acaba

a aflição do meu olhar,

estrangeiro de todas as infâncias.

Graça Pires

De Espaço livre com barcos, 2014

Ilha

Susan Derges

Para sermos ilha nos bastava a intensidade das mãos 

na pedra por esculpir questionando a terra que rodeia 

os alheios silêncios: líquidos como as lágrimas.

Graça Pires

De Caderno de significados, 2013

Escondido no decote

Francesca Woodman

Soletro lentamente a palavra mastro

e  no cesto da gávea pego nos binóculos

para anunciar terra à vista.

A única rota que procuro é a que leva

à ilha coberta de bosques.

Tenho o mapa do tesouro escondido no decote.

Por isso os marinheiros rondam, exasperados,

o meu corpo como se um mar violento os habitasse.

Graça Pires

De Espaço livre com barcos, 2014

Com gotas de sal

Ana Pires

No rebordo das quilhas, o mar aquieta-se.

Deixa-se adormecer.

Eu, sentada à ré, sei que um barco ancorado

aguarda que as aves pairem sobre a haste

mais alta, em círculo perfeito.

Escuto as sirenes ao longe.

Aproxima-se o nevoeiro.

Traz a silhueta dos barcos puxando

as redes, com homens na proa

a segurar a amarra com gotas de sal.

Graça Pires

De Espaço livre com barcos, 2014

Em seara alheia

CONCERTO PARA VIOLINO E ORQUESTRA DE MAX BRUCH

Das cordas do violino dir-se-á
que não foram feitas
para prender. Nunca
os sons
foram tão soltos, a música
tão livre. Presos,
agrilhoados ao esplendor
do arpão sonoro, apenas
os sentidos.

Albano Martins
In: Divina Música: antologia de poesia sobre música. Org. Amadeu Baptista. Viseu: Conservatório Regional de Música, 2009, p. 9

Mentira

Magritte

Não te detenhas em dissimulados jogos. 

A ruína do olhar enfurece o vento e envenena 

a terra onde os homens semeiam o pão. 

As foices podem cortar-te os dedos. 

Imponderáveis são as palavras 

que se desfiam em línguas afiadas.

Graça Pires

De Caderno de significados, 2013

Rio

Digo rio com a inevitável respiração de nascer. 

Digo mondego pela curva das águas 

em deslize para o mar, no chão da casa 

onde bradei a vez primeira o grito da vida. 

Digo rio. Tão leves os meus dedos sobre a boca!

Graça Pires

De Caderno de significados, 2013

A margem de erro presa à eternidade

Agnieszka Motyka

Antes que as andorinhas em debandada 
levem pelo ar o cheiro maduro da fruta, 
os homens entoam a colheita do pão
enquanto as mulheres sangram devagar
os segredos do corpo na fissura do ventre.
O calor despenhado sobre os taludes 
vai secando as ervas onde se ocultam
as centopeias e as aranhas que as crianças
perseguem com galhos impiedosos.
No vínculo indelével do futuro ignoramos,
contudo, a validade do tempo que se esquiva
da morte atravessando a boca dos dias
com a margem de erro presa à eternidade.

Graça Pires
In: Clepsydra: antologia poética. Coord. Gisela Gracias Ramos Rosa. Lisboa: Coisas de Ler, 2014

Poderão perdoar a nossa ausência?

Vêm de todos os lugares, por caminhos

que fervem sangue e luto.

Aos milhares, saem dos túneis da noite e do medo.

Não trazem bandeiras.

Um ardil cavado na lonjura enjeita-lhes a idade.

E chegam extenuados, traídos, indefesos.

Procuram um chão e um abraço.

As sombras coladas aos muros

são a morada da esperança que lhes resta.

Poderão perdoar a nossa ausência?

Graça Pires, 2015

O fim e o começo de múltiplas evasões

Dinis Ponteira

Vou pela irregularidade das pedras

de uma aldeia envelhecida.

Há casas vazias com manchas de verdete

 no trinco das portas e muros caídos

que são o fim e o começo de múltiplas evasões.

Os líquenes cobrem aleatoriamente

os degraus de granito e é lodoso o fio de água

vertido pela fonte de outras sedes.

Graça Pires

De Uma vara de medir o sol, 2012

No centro das sombras mais belas

Georgette Douwma

Em direcção a um horizonte de bonança

mergulho até ao recife dos corais.

Sinto a lenta valsa dos peixes.

Recupero a inocência, o espanto,

a volúpia, o deleite.

Adivinho as formas, as cores,

a incisão luminosa.

E sei que é aqui o lugar

onde todas as conchas preferem morrer:

no centro das sombras mais belas.

Graça Pires

De Espaço livre com barcos, 2014