Memórias de Isadora XVII

No lugar onde nasci 

quase nenhum acolhimento 

me foi dádiva. 

Como se todas as estradas, 

todas as águas, todas as pedras, 

todas as gentes me rejeitassem. 

Uma insídia sobre a nostalgia 

concebeu um banimento 

com fantasmas a perseguirem 

minha sombra. 

Era difícil consentir a frustração 

que me minava por dentro 

e desatar o nó 

que me isentava do passado. 

Contra a corrente, eu sei, 

remei sempre a minha vida 

e na margem renegada me cobri 

de desejos vadios e ideais interditos. 

Graça Pires 

De Jogo sensual no chão do peito, 2020, p. 51

Em seara alheia

A Casa 

Faz uma casa de areia e conchas.

Pinta-a de cor nenhuma,  

nenhuma porta, nenhuma janela, 

Vivemos na transparência do sonho. 

Encosto-me à luz quando 

deixamos porções de nós 

coladas, suspensas, 

rentes à pele fina das memórias, 

como mares e instantes. 

Como se tu ainda fosses luz 

em cada degrau, cada aresta, 

cada palavra. 

São rumores de existir. 

Ecos do coração. Retalhos. 

Perdas. Silêncios. Mãos dadas. 

Noites. 

Beijos que o coração devolve.

Lília Tavares.

In: Casa de conchas. Prefácio de José António Falcão. Modocromia, 2022, p. 64

Regressa a mim poesia

Virgínia do Carmo

Regressa a mim, poesia! 

Vem vibrar-me no âmago. 

Sem nomes, nem lugares, 

nem significados, nem imagens. 

Traz apenas o espanto 

da palavra revelada, clara, infinda. 

Que me alucine, que me habite, 

que me restitua a primordial singeleza. 

Regressa a mim, poesia! 

Define a sombra que me precede 

nas manhãs luminosas 

e o sobressalto do silêncio mais frágil, 

em agitadas noites. 

Devolve-me, te imploro, o eco 

da linguagem primeira com que te celebrei! 

Graça Pires 

De Antígona passou por aqui, 2021, p. 56

Quem desejar ouvir o poema dito pelo meu filho Pedro pode fazê-lo aqui:

                                                           https://youtu.be/RYR3vz4n-4k 

A desordem do meu rosto

Toulouse-Lautrec

Sobressalto-me com a desordem do meu rosto. 

Talvez me seja impossível entender 

tudo o que é irremediável. 

Um desafio reencena no meu coração 

sem fronteiras um jogo de máscaras sombrias, 

descarnando até ao grito a solidão do mundo. 

A solidão do abandono, da fome, do medo. 

A solidão sem fuga, sem endereço. 

Com sons fúnebres. 

Com mãos cegamente desvairadas. 

Com ruas negras. 

Com ventos malditos. 

Sem sobreviventes da desolação 

e da intriga tecida pela crueldade. 

Uma vegetação de mágoas 

assumindo desastres e demências. 

Um porvir aberto à impiedade 

dos deuses e dos homens, 

num diálogo de palavras mudas.

Graça Pires

De Antígona passou por aqui, 2021, p. 58

As mãos das mulheres

Lourdes Castro

Tão atarefadas sempre, as mãos das mulheres 

ficam por vezes vazias de afagos, 

quase ausentes e indecisas 

no esboço de desejos sem retorno. 

É então que aprendem a atear o fogo 

com a benevolência debaixo da língua 

e inventam um alfabeto transparente 

para descreverem com detalhe 

as madrugadas silenciosas. 

Aquelas que colocam no olhar 

um estremecimento sagrado 

e permitem adivinhar a perfeita simetria de aves 

a rasarem a silhueta das casas. 

Por isso esperam, ansiosas, de olhos colados na janela, 

o regresso dos bandos de estorninhos no fim do verão.

Graça Pires

De Antígona passou por aqui, 2021, p. 35

Sem diálogo

Monia Merlo 

A ira de qualquer deus faz-me assumir a minha nudez 

até ao extremo da identidade, num ritual ontológico,

desvelado, inequívoco. 

De relance, com um olhar apressado, reparo 

na minha face reflectida em águas vagarosas. 

Um denso nevoeiro veio ocultar a simetria 

das margens mais próximas dos meus pés. 

Avisto-me então em cidades onde as ruas são ruidosas. 

Como se fossem caóticos todos os pontos de fuga. 

Como se aos gestos de uns se sobrepusessem 

os gestos dos outros. Sem diálogo. 

Num enredo em tempo impreciso. 

Onde as sombras se tornam turbulentas 

e precedem, e perseguem, e se apropriam 

de outros corpos, extenuados pela manipulação 

suportada em noites ameaçadas de vazio.

Graça Pires

De Antígona passou por aqui, 2021, p. 22

Impiedosamente

A minha solidariedade para com os habitantes de Petrópolis. 

O meu abraço para todos os meus Amigos do Brasil

Impiedosamente, um rio de lama desceu o morro. 

Arrastou casas, carros, pessoas em aflição e dor, 

na vertigem de uma morte inesperada. 

Eram mulheres, homens, crianças. 

Todos amavam a vida. 

Mas o rio de lama que desceu o morro

despenhou-os impiedosamente. 

Os que ficaram choram agora a família, 

os amigos e tudo o que o rio de lama 

lhes roubou. Impiedosamente. 

 Graça Pires, fevereiro, 2022

Falar-te de amor

Nicoletta Tomas 

Olhar para ti e ver-te melhor dentro de mim. 

O teu nome tão intacto no meu nome 

a devolver-me o verão do teu olhar nascente, 

onde me reconheço, presa que fiquei 

das tuas mãos recolhidas nas minhas. 

Falar-te de amor. Recuar à palavra primordial. 

Ao gesto terrivelmente frágil da mais frágil ternura. 

Engolir o aguaceiro breve dos teus olhos 

para degustar a sede. Pronunciar o nome certo 

até recuperar os dias da paixão. 

Graça Pires 

De Antígona passou por aqui, 2021, p. 25

Aqui, por onde deixo passar Antígona

Katia Chausheva

Ironicamente, nunca aceitei 

a nefasta herança de uma culpa. 

Um pressentimento precoce esvaiu, 

do passado, todos os fantasmas 

que me cercavam. 

Sem me aperceber, planeei a minha vida 

para me cumprir sem ambiguidades. 

Do amor conheci múltiplas subtilezas. 

Uma ingénua cumplicidade ajustou 

a agulha da bússola a qualquer idade. 

Nunca aceitei os reveses. 

Nem é deles que falo aqui. 

Aqui, por onde deixo passar antígona: 

aquela que não aprendeu a ceder aos desastres, 

aquela que nasceu para o amor, não para o ódio. 

Graça Pires 

De Antígona passou por aqui, 2021, p. 23

Em seara alheia

 

Sépia

Nos traços do dia
a palavra fora ou dentro
é impermanente
aguçada como a incandescência da luz

faz um silêncio tão grande
quanto as mãos no copo vazio

ardem na tarde ocasional
as cinzas e seu sopro vistos
através da claridade
na brisa transparente
do rio que vai arranhar o mar

Solange Firmino

De Quando a dor  acabar. Rio de Janeiro: Caravana Grupo Editorial, 2022

Em pré venda:  https://caravanagrupoeditorial.com.br/produto/quando-a-dor-acabar/

Memórias de Isadora XVI

Margarida Cepêda

Era uma lâmina, o erotismo 

com que exprimia os gestos 

abstractos exibidos nas coxas: 

pégaso a galopar deleites; 

cambiantes de uma ambígua 

tristeza rendilhada no meu peito. 

No limiar das manhãs nenhum apelo 

era tão longamente intenso como a dança, 

crescendo em cada pausa, em cada alento. 

As articulações manipuladas 

em ondas de volúpia. 

O penitente retomar em cada dor. 

O subtil entrançado dos suspiros. 

Graça Pires 

De Jogo sensual no chão do peito, 2020, p. 29

A extensão impossível das palavras

No pausado enredo onde absorvo a estranheza 

de uma meninice reinventada, 

irrompem branquíssimos lírios. 

Um tempo inicial inaugura o fulgente esplendor 

da lembrança em aromas de pretérita pureza. 

E vejo-me. Na extensão impossível das palavras. 

Na desmedida e espontânea alegria. 

Na doçura dos dias sem cuidados. 

Na tremenda adolescência dos desejos proibidos. 

E escuto-me para lá de mim, na fragilidade da voz. 

Hoje acordei e voltei a adormecer no teu colo, mãe. 

A manhã inclinada nos teus olhos purificou-me a respiração. 

Tenho o meu rosto tão perto do teu que, da tua ausência, 

apenas sei que é uma estrela a pulsar no firmamento 

e um fio de luz que procuro em momentos sombrios. 

Graça Pires 

De Antígona passou por aqui, 2021, p. 19

Procurou alguém que gostasse de animais

Filomena Fonseca

Procurou alguém que gostasse de animais 

para lhe cuidar do cão. 

O lugar que escolhera para viver o tempo 

que lhe sobrava era só para pessoas. 

Uma espécie de abandono aferrou-se-lhe na pele. 

Porém, os pássaros começaram a demorar-se 

no parapeito da janela do seu quarto. 

Estremecidamente, começou a deixar-lhes sementes. 

E eles vinham. E chilreavam. 

E sobrevoavam a réstia de alegria que ganhara. 

Mas também às aves era interdito que ali pousassem. 

Sujavam tudo, lhe disseram. 

“Quem me dera voltar para a minha casa”, 

chorou baixinho. 

Graça Pires 

De A solidão é como o vento, 2020, p. 55

A casa permanece

Colhes uma braçada de alecrim e entras em casa. 

O coração bate em todas as paredes. 

Acolhes a intimidade da penumbra, 

o cheiro da lavanda em cada canto, 

a pulsação do passado. 

Quase tocas as faces familiares presas 

ao inquietamento das janelas fechadas. 

O desvio arbitrário dos dedos 

contorna a trama tecida na memória, 

sobre os nomes sem voz, afeiçoados à morte. 

Insinuada na linguagem do sangue, a casa permanece. 

Esta, onde entras para te reencontrares. 

Olhas os móveis. Fitas os olhos no chão 

e o soalho range com o aperto do olhar, 

como um eco dos teus passos. 

Demoras-te. Entregas-te à irrealidade 

de pretéritos rumores, ao alarme 

de uma distância que não alcanças. 

E recuperas o deslumbramento de seres criança 

e de saberes que de qualquer janela se pode ver o mar.

Graça Pires

De Antígona passou por aqui, 2021, p. 44

Se alguém quiser ouvir o poema pode fazê-lo aqui:

                                            

                                                                    https://youtu.be/jR7-CMOf1RY

Em dezembro

Em dezembro entram pelas casas 

os pinheiros mansos. 

O cheiro da resina solta o tumulto 

do pinhal em cada sala. 

A infância ali mesmo a luzir 

em pequenas lâmpadas, 

nas bolas coloridas, 

nas fitas e nos laços. 

E brilham os cabelos das crianças. 

Brilham os seus olhos, os seus dentes, 

o seu riso tocado por uma alegria simples. 

Há carícias esquecidas pelo ar, 

espalhadas por mãos desiguais, 

em casas desiguais, 

em noites desiguais. 

E a escuridão não tarda a doer 

no desalento de quem está só 

na vigília destas horas.

Graça Pires

 Natal 2021

 

Neste Natal deixo em todas as janelas        

a chama de uma vela                                  

para que possam sentir o meu abraço.

UM NATAL PLENO DE AMOR

UM ANO DE 2022 COM SAÚDE, PAZ E CONFORTO.

Se quiserem ouvir o poema podem fazê-lo aqui: 

                                                               https://youtu.be/JQYMIM8yVKs

Voltarei no dia 3 de Janeiro de 2022

Interação Fraterna de Natal 2021

A convite da Amiga Rosélia Bezerra aqui deixo a minha participação nesta fraterna interação de Natal.

Desta vez peço a voz emprestada ao Poeta Miguel Torga, porque ele escreveu o que eu gostava de dizer: 

Nasce mais uma vez, 

Menino Deus! 

Não faltes, que me faltas 

neste inverno gelado. 

Nasce nu e sagrado 

no meu poema, 

se não tens um presépio

mais agasalhado. 

Nasce e fica comigo 

secretamente... 

É dentro de nós que o presépio acontece.

É em nosso olhar que a luz dos sonhos se demora.

Um Natal cheio de Amor para todos.

Em seara alheia

Aos migrantes na fronteira de nenhum futuro

Hoje, pela manhã ouvi o noticiário. 

Nada de novo a espantar o mundo. 

Sem surpresa constatei os mesmos mapas 

a mesma angústia, o frio da ignorância 

o idioma da fome como destino sem fronteira. 

De que espessura é feito o desamor? 

Que trompa enlouquece a humanidade? 

Poupem-me aos discursos eloquentes 

senhores da terra e da miséria. 

Ouvi o noticiário 

e a música 

e as piadas do locutor. 

- Há que falar do tempo que arrefece 

das luzes que acendem à dobra da noite 

o parto das ilusões. 

Afinal nada de novo a espantar o mundo. 

E eis a minha crença: os homens morrem a sós com os seus infernos 

sem o sobrevoo de uma luz que os elucide.

Luísa Henriques 

20 de novembro de 2021

Tornei-me caminhante

Silena Lambertini 

As flores sem rega nos peitoris das janelas 

retalham os punhos, nervo a nervo. 

E, de porta em porta, as mães acendem as lamparinas 

para avistarem as mágoas escondidas nas fissuras 

dos muros sem ramagem. 

Ensombra-me o brilho que incide sobre as pedras 

e sobre a desordem baldia dos taludes. 

Amplio as mãos para que sejam margens 

de um rio caudaloso onde me navego e me aprofundo. 

A luz quase se esgota em meus olhos, 

tão ávidos de paisagens líquidas. 

Para encontrar um veio de água, tornei-me caminhante 

e escalei o declive das nascentes. 

Agora posso abraçar os lírios brancos, 

adorar a lua cheia ou amar as bailarinas de degas. 

Mas não me perguntem por que razão 

se comovem os meus olhos em horas perturbadas. 

Graça Pires 

De Antígona passou por aqui, 2021, p. 50

Para quem gostar de ouvir o poema:

           https://youtu.be/y1sif_TCvEU 

CONVITE - ANTÍGONA PASSOU POR AQUI

Muito obrigada a todas as minhas Amigas e a todos os meus Amigos que fizeram do lançamento deste livro uma festa da poesia e da amizade. Bem hajam! A Festa foi linda!!!

POÉTICA EDIÇÕES está convidando você para uma reunião Zoom agendada.

 

Tópico: ANTÍGONA PASSOU POR AQUI

Hora: 27 nov. 2021 04:00 da tarde Lisboa

Entrar na reunião Zoom:

https://us02web.zoom.us/j/81341163078?pwd=emtoemNPcmpabDI2NXhRSkFuQ1FZUT09

O livro será apresentado por Carlos Campos.

Convido todas e todos os que puderem e gostarem, a partilhar comigo esta festa de poesia.

                                      Obrigada.

Se desejarem ouvir um poema deste novo livro podem fazê-lo aqui:

https://youtu.be/XyBsesY12Eg

 Lembro que o livro pode ser adquirido na Poética Edições em pré-venda até dia 26 de novembro através do link:

        https://poeticalivros.com/collections/poesia/products/antigona-passou-por-aqui

Aparecia depois das febres

Katharina-Jung

Aparecia depois das febres

no fim dos caminhos 

dos longos roseirais, situados 

a poente da cidade sobrelotada. 

Abria a cancela do pátio 

como quem diz, em voz baixa, uma oração. 

Despia-se e deitava-se na erva 

com as mãos sobre o ventre. 

E, deslembrada de tudo, 

ficava a ouvir o coração comovido e inquieto. 

Graça Pires 

De A solidão é como o vento, 2020, p. 45

Memórias de Isadora XV

Bill Cooper

A paixão da dança. 

Como disfarçar a indelével marca 

desta febre desvairada que, inteira, me possuía? 

As madrugadas respiravam, em meu hálito, 

a luminosidade despenhada sobre a terra. 

Os ventos, em euforia, ateavam-me 

um incêndio no olhar. 

Por meu corpo, ousado, pressentia 

o harmonioso sobressalto da emoção. 

A cintura rondeava um galope incontrolável 

a percorrer o gozo e a cilada 

na repetição de meus passos. 

Tudo o que sabia era um estremecimento 

intuitivo, uma ansiedade, 

uma aventura, uma sina. 

Entrava e saía de cena como se inventasse 

uma lenda ou escrevesse o meu nome 

no livro dos mistérios. 

Graça Pires 

De Jogo sensual no chão do peito, 2020, p. 33

Encostar o olhar nas sombras

Celeste Alves

Encostar o olhar nas sombras 

para vaguear a luz indecisa 

por entre árvores sem folhas. 

Suspender o vento na ramagem 

onde pousam os pássaros em busca 

do que restou das primeiras penas. 

Improvisar um bater de asas 

até amar a imprecisão do voo.

Graça Pires 

In: Acanto: revista de poesia. Leiria: Hora de ler, 2021, p. 57

Estava sempre a sorrir

Ana Pires Livramento

Estava sempre a sorrir. 

Como se possuísse um código 

clandestino costurado na bainha 

dos lábios para esquecer 

o inútil ruído das mágoas. 

Consideravam-no tonto. 

Mas ele, sentado no degrau de pedra, 

desenhava no chão o silêncio 

de um tempo demorado 

onde se improvisam 

os pensamentos indefesos. 

Graça Pires 

Em A solidão é como o vento, 2020, p. 59

Se quiserem ouvir o poema dito pelo meu filho Pedro no vídeo da minha filha Ana podem fazê-lo aqui:

                                 https://youtu.be/FVTBMZKFzx0                         

Memórias de Isadora XIV

Sandro Botticelli

Vejo-me a decifrar os mitos. 

Os vasos gregos, lembro, 

mostravam bailarinas 

que imaginei dançando a meu lado. 

Depois tornei-as vivas, bailantes. 

Com elas aprendi a silenciar o corpo 

para que o grito fosse a espontânea 

rotação sobre o abismo. 

Também a primavera de botticelli 

me despertou angelicais movimentos. 

Cheguei a ficar horas a fio no assombro 

e no êxtase daquela imagem que fiz minha. 

O sagrado e o profano bailando no meu peito. 

Porque a dança era-me a divina expressão 

do espírito humano em direcção à luz. 

Graça Pires 

De Jogo sensual no chão do peito, 2020, p. 22

Em seara alheia

Vivo no batimento cardíaco 

de uma gaiola de refugiados. 

O novo século anunciava filigrana, 

gargantas sem alçapão, 

altruísmo de medula intacta. 

Recitava-se a amnésia das fronteiras, 

a livre circulação de candelabros na utopia 

e mentes capazes de respirar esculturas de Rodin. 

Atravesso a Europa vestida de arame farpado. 

Passo os meses à espera 

que o estio me dê um autógrafo. 

Vivemos tempos de Goya na boca, 

não pelo tráfego do deslumbramento, 

mas pela imagem sombria pendurada no palato. 

O terror sempre deu braçadas largas. 

Somos o lapso que nunca atinge o degelo.

Alberto Pereira

In: Neve interior. Vila Nova de Famalicão: Húmus, 2021, p. 36

Elas retêm múltiplas memórias

Solange Firmino

Elas retêm múltiplas memórias 

que definem a vida que lhes coube. 

Possuem, parado no olhar, 

o relevo onde cresceram as rosas 

que amaram até ao absurdo 

quando todas as privações 

se confundiram com o luto. 

Agora só querem contar, com detalhe, 

como sobrevivem ao vagar dos dias.

Graça Pires

De A solidão é como o vento, 2020, p. 42

Memórias de Isadora XIII

O bulício dos pés suspendia e alongava 

o alvoroço das pernas e dos braços, 

à altura de toda a fascinação. 

Pausadamente. 

Adequando o lentor do lanço ao espasmo, 

no seguimento de mim. 

E dançava. 

Incansavelmente dançava. 

No prodígio exacto de uma nostalgia 

tangível à imensidão do assombro 

quando me desagregava flutuando, 

ou sobre as tábuas me agitava como náufraga. 

De meus sortilégios mais nómadas 

tangi os fios do som para flutuar o vulto 

da alma, como se voasse em chamas. 

Graça Pires 

De Jogo sensual no chão do peito, 2020, p. 32

Levemente inclinado sobre os trevos

Ivan Sandorfi

Levemente inclinado sobre os trevos 

erguia a foice para avistar a seara, 

o celeiro e o pão sobre a mesa. 

Diante das árvores sem folhas 

curvava os ombros 

enquanto um súbito recolhimento 

lhe gretava o chão. 

Uma tarde o corpo dele fez-se sombra. 

E um arado o lavrou como se fosse terra. 

Graça Pires 

De A solidão é como o vento, 2020, p. 10

Dentro da boca

O rio passando 

    sem nunca correr. 

Não lembrar o rio,  

apenas a água 

prometida pela nascente. 

Deslizar um ávido olhar 

pela corrente sem margens, 

sem percurso, sem fundo nem fim. 

Água a escorrer lentamente 

dentro da boca. 

Puríssima. 

No enrouquecimento da voz. 

Graça Pires

In: Água Silêncio Sede: homenagem poética a Maria Judite de Carvalho no centenário do seu nascimento. Selecção e organização de Lília Tavares e Carlos Campos.  Braga: Poética, 2021, p. 76

Lamento

Olhem para nós. Ouçam-nos. 

Não somos vultos sem identidade.

Somos mulheres. 

Somos mães filhas irmãs amigas. 

Temos um nome. 

Indefesas frente ao terror 

é silencioso o lamento o grito o arrepio. 

Qualquer gesto nos pode destruir. 

Ficámos sem chão. 

Avistamos a montanha 

mas um deserto invisível 

acorrenta-nos os pés. 

O céu é um abismo. 

Onde estão as estrelas 

os anjos o nosso deus? 

Não. Não choramos. 

Temos o olhar parado nos livros proibidos

na inutilidade dos dias que hão-de vir 

nas palavras reprimidas

na mais indecifrável prece 

tão perto da descrença. 

Quem poderá salvar-nos? 

Graça Pires, Set. 2021

Memórias de Isadora XII

No cetim do meu corpo

atraquei as barcas do regresso 

para me não doer 

qualquer ausência, qualquer exílio. 

Nele guardei o novelo 

luminoso dos sentidos, 

à flor de cada gesto 

e me arrostei de melodias 

e de cor, com fios invisíveis 

ajeitados ao legado 

da época que me coube. 

Manipulei o espaço para dialogar 

com a música a impiedade 

da guerra e do caos. 

Para diluir o absurdo inscrito 

nos olhares de toda a gente. 

Graça Pires 

De Jogo sensual no chão do peito, 2020, p. 48