Ortografia do olhar

Gertrude Kasebier Há momentos em que uma orfandade, esquiva e indefesa, se me cola ao sangue, como se me habituasse às sombras. A meia-...

Georges Seurat Faço um barco de papel e embarco, rumo às cenas baralhadas de um sonho qualquer. É outono e não sei dizer quem sou ou ...

August Sander Tão náufrago como se fora um órfão, fixou no vazio o olhar vagabundo. Um estremecimento no seu pescoço, manchado de juven...

Próximo do rosto, partilhamos o sopro e as sílabas de setembro, quando as cores monótonas atingem o delírio da mudança como uma...

Paul Strand Refazemos o dia, pacientemente, e mastigamos as raízes de um compromisso quotidiano e social. Temos em comum o coraçã...

Manuel Fazenda Lourenço Com efeitos coloridos no balancear das pernas cobri meus lábios de cinza. Talvez seja necessário permanecer em s...

Ansel Adams Nenhum nome rasga o hálito da escrita. Nenhum poema nasce de um cansaço submisso. Corre em minha língua um rio transtornad...

Nunca te procurei. Não te procuro, tão indolente que sou. E, no entanto, acabas sempre por vir: de mansinho, insidiosa... Ó terrível desv...

Que podemos fazer, se as nuvens tecem no azul castelos encantados? Ou serão as sombras dos barcos sem rota, esperando os marinheiros pe...

Paul Strand Em madrugadas, vagamente obscuras, descrevo sombras longínquas, que perseguem a minha sombra. Os mais premonitórios sulc...

Com uma perturbação herdada das sombras, a luz excessiva de agosto adormeceu nos olhos das aves fatigadas pela travessia das manh...

Vou-me embora pra Pasárgada Vou-me embora pra Pasárgada Lá sou amigo do rei Lá tenho a mulher que eu quero Na cama que escolherei Vou-me emb...

G. Braque Madrugada de pássaros , nos disseram. E falavam do alvoroço matinal do silêncio, perseguindo a luz. Era verão. À roda da cint...

Ansel Adams Um resto de Agosto. Uma mulher conhece o caminho da fonte porque o seu corpo é um desvio do mar. Talvez ela nos mostre um cé...

Alex Jawdokimov A quem anunciarei a súbita clareira, onde a lua do meio-dia anula a morte das aves nocturnas? Há uma cilada de palavras...

CENTENÁRIO DO NASCIMENTO DE MIGUEL TORGA 12.08.1907-12.08.2007 Orfeu rebelde, canto como sou: Canto como um possesso Que na casca do...

Michael F. Wood Encho os olhos de mar e abro, de par em par, os meus sentidos, para deixar passar todos os barcos perdidos. Gr...

Com luz e sombra se desenha a memória das mãos : Primordial labirinto dos anjos. Receptáculo onde o tempo divino é perene...

Vitali Agosto aqueceu, sem aviso, a margem dos dias. Por isso, não dizemos o quebranto do sol sem silabar a ânfora de água fresca, ou r...

Ansel Adams Em noites de verão, povoadas de sombras, não ouso confessar a solidão. O tempo altera na voz o destino da luz. Os sons fami...

Pascal Renoux Quisera perseguir o ângulo mais nítido do olhar e encher de pressentimentos felizes o exacto momento, em que a noite adi...

Gérad Castello Lopes No verão, as mulheres caiam as casas e as memórias. De branco : como as estevas e a lua cheia. Os seus anseios ...

Pedro Alvarez Ao sol de julho dançámos um tango. Subia da terra um aroma estonteante. Sem receio de levantar os olhos, tocámo-nos marav...

A CONSTRUÇÃO DO POEMA A construção do poema é a construção do mundo. Não símbolos, não imagens, simples criaturas do ar, evidências obsc...

Édouard Boubat Rasgo, dentro de mim, imagens desfocadas com que encenei obsessões. Uma linha de luz subverte a penumbra do olhar, como...

Henri Cartier-Bresson De mãos a arder, risco uma cruz na lisura da areia, para confessar o remoto exercício da tristeza. Já não sei, se...

Simon Tysko Na entrada porosa da noite, uma canção de embalar reconduz-me à inocência, pela mão de qualquer encantamento. Um negro per...

Ambição Desenhar: de um pássaro, o vinco do vôo no azul. Sônia Barros In Mezzo Vôo , São Paulo: Nankin, 2007

Jean Dieuzaide No fim da primavera, há homens que enchem as mãos de terra para dizer trigo . Lendas em desuso esquivam-se-lhes da voz....

John Dunn Foi em julho, que bandos e bandos de gaivotas, planaram sobre o olhar de tua mãe, para que ao nascer, herdasses a secreta vio...

Édouard Boubat Agora, que uma luz difusa me fascina retenho a idade em que não ousava fazer do coração um lugar de conflito. Escoa-se, ...

Manuel Fazenda Lourenço Planto urzes brancas em redor do caminho. No começo do verão, será tão intensa a cor do entardecer, que os ...

Para o meu filho Pedro Senta-te perto de mim, meu filho Não tenho a tua idade. Eu sei. Também já tive tanta pressa de desafiar o ven...

As ruas têm anjos escuros, ocultos na expressão das mulheres com ancas de fogo. Quem sabe, a tristeza seja o rumo dos sonhos, pesando sob...

Bates Littlehales Vieram os pássaros, como um poema, em louca cavalgada por paredes de luz. Eu ouvi um tumulto de asas. Ou era a minha ...

OPUS 133 Escreveu-me cartas. Enviou-me uma roldana de ferro daquelas que se usam para tirar água dos poços. Enrolou-lhe um po...

Balthus Sem pressa, formulo a urgência de sombras inquietas na neblina do olhar, como se recuperasse um tempo tão decisivo como a infân...

A fascinação pela poesia tem sido, até hoje, uma das constantes da situação humana. Seria, contudo, um erro supor por detrás d...

Ansel Adams Rodeada de mar, convoco o límpido diálogo dos abismos, para gritar, com Ulisses, o desejo de ser livre e mortal. Havia , as...

Antigamente havia sempre aquela música tu sabes. Era a música feita à beira da seara o cântico da sede e das ceifeiras. E nosso era o dire...

Manuel Alvarez Bravo Era o tempo das colheitas. Coroada de silvas, uma mulher dançava, nua, no meio do trigo. Tão líquida, a luz, contor...

Menez Regresso ao modo e ao tempo de conjugar afectos por instinto. Distorço a forma, do lado controverso dos fonemas e não me excluo ...

Gotthard Schuh Mansamente aprendendo o tempo, têm o espanto no rosto e querem saber as sílabas encantadas, o som dos barcos, os ninhos,...

Robert Adams Como se todas as coisas fossem possíveis, mesmo o milagre de vozes solidárias e cúmplices na teimosia de quem acredita na ...

Robert Doisneau Empurro, com gestos clandestinos, o intervalo existente entre mim e a sombra das tuas mãos. Diz-me palavras insensa...

era apenas um retrato que um fotógrafo de ocasião nos tirou e tinha a história de não ter história nenhuma (já li uma frase assim n...

Raul Touzon Para aprender a voar nos bastava o começo e o fim de uma linguagem pessoal, em que as mãos, impacientes, despissem ...

Antecipo o sobressalto de um estio antigo. Vislumbro uma casa para agasalhar a infância. As paredes repletas de lembranças. A mãe : o ...

Luciana Abait Quando, nos lábios, começa um continente, suspenso no apelo líquido dos beijos, há um barco que cresce nos meus olhos e, e...

Cartier-Bresson A felicidade é um projecto de inconformismo. Fernando Savater Este desafio foi-me colocado pela Menina Marota...