Jeanne com blusa branca

Amedeo Modigliani

Abri de par em par as portadas das janelas

para deixar passar a luz deste alvorar ao sul.

Trago no sangue o suco da fruta

a provocar a língua, de outras águas

recordada e o sabor acetinado das romãs.

Trago na pele o veludo dos pêssegos

arredondados na mão antes da boca

e a previsão rigorosa das manhãs claras.

Em volta dos meus ombros sobrevoam

abelhas invisíveis atraídas pela brancura

da blusa, ou pelo lago azul do meu olhar,

onde flutua o pólen da tristeza.

Graça Pires

De Fui quase todas as mulheres de Modigliani, p. 40

Nos dias tranquilos

Vicki Mcmurry

Sem motivo aparente, a quietude
desliza no interior da casa.
A luz que a inunda nos dias tranquilos
tem uma inclinação tão perfeita
que até os mais inacessíveis ângulos
se sobressaltam com o próprio brilho.
É raro amanhecerem dias assim:
debruçados sobre o sol, com a inesperada
imparcialidade das sombras.
No horizonte desenha-se a demora
nocturna, na intensidade do poente
preso à maré mais recuada.
À mercê da brisa procuramos uma prece,
uma canção, um tumulto de asas
e a vertigem incontida das estrelas.


Graça Pires
In: CONTINUUM: antologia poética. Pinturas de Luís Liberato, fotografias de Soledade Centeno. Braga: Poética, 2018, p. 118

ATENÇÃO: A apresentação desta Antologia Continuum vai realizar-se no Porto, no dia 13 de Outubro, pelas 17 h., no Bar Era Uma vez, na Rua das Carmelitas, 162. Desejo que, quem estiver por perto, esteja interessado em participar. Os autores agradecem.

Em seara alheia

Ensaios

A sede instalou-se.

na aridez da ausência
o pó dos dias velou a memória do toque
e da pele em fogo

as tuas mãos
perderam o rumo do meu corpo

e eu
já só renasço quando me sonhas

João Carlos Esteves
In: CONTINUUM: antologia poética. Pinturas de Luís Liberato, fotografias de Soledade Centeno. Braga: Poética, 2018, p. 56

A medida certa de um abraço

Amanda Cass

                                      Para a Cleri Aparecida Biotto Bucioli

Vieram do oceano ou do fundo do olhar

as aves com asas aniladas.

Sobrevoaram a praia deserta

e pousaram na escarpa mais alta

para avistarem a distância

que o vento apetece em suas penas.

Na linha das areias, a medida certa

de um abraço.

Graça Pires 

De Uma claridade que cega, 2015, p. 42

Inesperadamente jovens

Andre kohn

Já os pássaros marinhos voavam sobre os barcos
e a rebentação das ondas atingia a areia das margens,
quando as nossas mãos, tão próximas,
rondavam tempestades na concha do olhar.
Só nós adivinhávamos a inclinação das âncoras
pelo estremecimento dos mastros
e pela fulguração dos corpos inesperadamente
jovens, incendiando as águas.
Em nossos pulsos abertos às quilhas
conhecíamos os mares incertos onde os naufrágios
faziam dos teus e dos meus braços
o remo e o rumo da viagem.
Havia limos a amaciar-nos a pele.
No relevo dos ombros,
uma lâmina de sal alucinava-nos o sangue.
E a cúmplice respiração de nossas bocas
denunciava o frémito da maré-cheia.

Graça Pires 
In: CONTINUUM: antologia poética. Pinturas de Luís Liberato, fotografias de Soledade Centeno. Braga: Poética, 2018, p. 120

Mulher com chapéu

Amedeo Modigliani

Não sei há quanto tempo me ardem

os olhos, quando um bando

de pássaros invade o sossego

da paisagem, como se me ofuscasse

a espessura agitada do seu voo.

Comecei a usar um chapéu de abas

largas para iludir o brilho desmedido

que desliza sobre as coisas.

Os meus olhos, é certo, já não têm

a mesma cor que tinham na infância.

Perderam a transparência e o dom

de fitar o sol sem enceguecerem.

Por isso, apenas posso olhar a lua cheia

como fazem os poetas e as bruxas.

Graça Pires

De Fui quase todas as mulheres de Modigliani, 2017, p. 30

Em seara alheia

as rodas da saia I

minha mãe deu-me uma saia
a saia de sua mãe
a saia roda no corpo
de minha filha também
minha neta pequenina
anda também a rodar
na roda da saia dela
em todas que há de gerar.
a saia roda no tempo
das rodas que o tempo tem
e por mais que rode a saia
não lhe escapará ninguém.

Maria Isabel Fidalgo
In: À roda da saia. Braga: Poética, 2018, p. 12

No cerco da noite

Katia Chausheva

No cerco da noite deixo à solta
a minha expressão narrativa.
Sei que não cabem nestas folhas,
neste texto, nestas margens
as sensações que ao coração pertencem.
Mas é inútil. É inútil deambular pela escrita
evadida das noites insones, com vozes
sem sentido e enredos improváveis.
Convoco os anjos com suplicantes hinos
até à visitação do silêncio,
até que o sopro do sono apague
os sons despedaçados de quem escolhe
o caminho mais longo para regressar a casa
e tropeça nos próprios passos.
Perto da manhã, aceito a sedução
do orvalho em torno dos sonhos.

Graça Pires

In: CONTINUUM: antologia poética. Pinturas de Luís Liberato, fotografias de Soledade Centeno. Braga: Poética, 2018, p. 116

A sombra do pássaro azul

Albino Moura

À memória do escritor Urbano Tavares Rodrigues (1923-2013)

Continua a sobrevoar o meu peito

a sombra do pássaro azul

adormecido no delicado coração da luz.

Insubmissa, a sede presa à nascente do olhar

guarda em cada lágrima 

a clara liberdade de seu voo.

Graça Pires

De Uma claridade que cega, 2015, p. 37

Em seara alheia

Cheiro de mar

Trazem o cheiro do mar
em redes na pele,
o crepúsculo cativo nas conchas
a areia açoitada por ventos teimosos, despida no olhar.
Têm nos dedos o cântico do desejo
como pergaminho desenhado no odor.
Trazem cheiro de mar,
sal colado aos cabelos
e fome de suor.

Isabel Cabral
In: CONTINUUM: antologia poética. Pinturas de Luís Liberato, fotografias de Soledade Centeno. Braga: Poética, 2018, p. 46

De pedra em pedra

Ana Pires Livramento

A manhã reacende o sol

na aba do chapéu que uso, 
expressamente,

quando passeio à beira da água.

De pedra em pedra

regresso à outra margem do rio

onde te procuro para respirar 
a brisa de alfazema 
que transportas no sorriso.

Graça Pires

De Uma claridade que cega, 2015, p. 53

Entre silêncios

Katia Chausheva

Diz o que viste quando desviaste
o olhar da claridade matinal.
Ficaste com mãos indecisas
na orfandade da luz.
E, ao redor dos lábios,
um espaço deserto desdizia
o esboço das palavras
que sempre afirmaste serem tuas.
Como se precisasses de outra boca,
de outra voz, de outros sons.
Como se o centro esvaziado de um grito
traçasse um vínculo contínuo entre silêncios.

Graça Pires
In: CONTINUUM: antologia poética. Pinturas de Luís Liberato, fotografias de Soledade Centeno. Braga: Poética, 2018, p. 121 

Menina de tranças

Amedeo Modigliani

Não sei se os espelhos

me querem enganar,

ou se tenho agarrado à pele

o clarão das searas.

Hesitantes, os pássaros, gostam

de balouçar nas tranças

que me caem sobre os ombros,

enquanto corro, assombrada

e sem fadiga, em direcção

à última luz do dia.

Escondi, atrás dos cântaros, algas

escorregadias para deslizar até ao mar.

Vou conhecer a exultação das marés

no excesso da torrente.

Graça Pires
De Fui quase todas as mulheres de Modigliani, 2017, p. 32 

Quase sede

Francesca Woodman

Um calor, quase sede,
amadurou as cerejas
nas bocas festivas,
envoltas em aromas de gula.
Apetece a sede assim adivinhada.
Apetece o hálito espesso
que a língua em seu ceder retém.
Apetece morder. Até ao caroço.
Com os dentes devassos de disfarçar o riso
ou roer as unhas junto aos muros
que amam os vendavais
e a flagrante solidão das borboletas.

Graça Pires 
In: CONTINUUM: antologia poética. Pinturas de Luís Liberato, fotografias de Soledade Centeno. Braga: Poética, 2018, p. 117

Em seara alheia

distância

andava distante
sem encontrar sorriso que se visse
ou verbo que lhe acudisse
remendava a voz aqui e ali
com descontinuados brados
povoados de insetos quietos
de pernas para o ar
esquecidos do ato de voar.

e dobrava os rios que tinha inventado
com os peixes dentro
e as algas, as cachoeiras, os seixos
e depois de tudo desconsertado
descerrava um molho de nuvens
e desenhava no peito
uma porta para o deserto.

farto de abastecer a solidão,
labuta agora arduamente
na construção de um oásis
que virá secar a sua sede.

Lídia Borges
In: CONTINUUM: antologia poética. Pinturas de Luís Liberato, fotografias de Soledade Centeno. Braga: Poética, 2018, p. 38

Foi em Junho

                     Para o meu filho Pedro

Desenho no ar um desvio para o passado 
e teço, em meu peito, um regozijo solar.
Cerro os olhos para que uma luz, quase oculta, 
tome meu espanto, me devolva 
o sentido único da claridade, 

o rumor de uma inefável madrugada 
e o límpido tumulto que ousou minhas águas.
Foi em junho.
Antes do solstício.
Antes de nascer o sol.
Eu tinha uma túnica de linfa cosida 
no lugar mais sagrado do ventre.
Um aceno de aves circundou meu sangue 
e recolheu meus signos 
como cálamo acendido na boca dos sonhos.
A eternidade a pulsar no comovido prodígio de viver!

Graça Pires, 2018

Quando o espelho me devolvia a frieza

Duane Michals

A página vazia era um golpe

oculto a ferir-me o peito.

Todos os dias eu amanhecia

sem palavras com a opressão

do susto sobre os ombros.

O princípio e o fim dos tempos

confundiam-se, numa escrita ausente,

em tropeço com a vontade.

Com mãos indecisas eu tacteava

a nostalgia de meus olhos

quando o espelho me devolvia

uma frieza dispersa pelo rosto,

a devorar-me a boca,

a transformar-se num abismo

que engolia as lágrimas, o riso, os sonhos.

Graça Pires

In: As vozes de Isaque: derivações poéticas a partir da obra “O último poeta”, de Paulo M. Morais. Braga: Poética, 2016, p. 17

Mulher com xaile vermelho

Amedeo Modigliani

Uma brisa fria vem roçar-me a cara

nesta primavera desabrigada,

onde os pássaros rodopiam

uma valsa estremecida,

como se temessem o vento. 

Falo pouco nestes dias,

em que me cobre

uma luz lívida e muda. 

Cubro os pulsos com os folhos da blusa

para jurar silêncio, quando a mancha

do luar atingir o peitoril da janela. 

Na borda da cadeira em que me sento

poiso, ao de leve, as minhas mãos

frias, quase de pedra. 

Tenho a cingir-me o peito

um xaile de merino para abafar

as batidas desoladas do coração.

Graça Pires

De Fui quase todas as mulheres de Modigliani, 2017, p. 43

Desse tempo

Robert Doisneau

Do tempo. Desse tempo em que as cidades

tinham casas com degraus exteriores

onde a luz e a treva adormeciam sem medos.

Desse tempo em que no campo eram benzidas

as oliveiras para que os relâmpagos

não atingissem o lagar,

nem o pão acabado de cozer,

nem o vinho novo, nem o regaço das mães.

Desse tempo em que as portas e as cancelas

dos pátios estavam permanentemente abertas

aos passos de quem vinha.

Desse tempo em que as cores dos berlindes

brilhavam nos olhos das crianças

que, de rua em rua, escolhiam os amigos

para a troca, para a briga, para a bola.

Desse tempo em que as mulheres

levavam na cabeça os cântaros, ou a fruta,

ou os desejos inconfessados do prazer.

Desse tempo tão diferente, até no modo neutro

como olhamos a vida, espalhamos pela casa

os rostos e os nomes.

Desse tempo.

Graça Pires

In: CONTINUUM: Antologia poética. Pinturas de Luís Liberato e  fotografias de Soledade Centeno. Braga: Poética, 2018, p. 119

Anna com vestido branco

Amedeo Modigliani

Gosto de me levantar de madrugada,

quando ainda são anilados

os vultos de quem passa.

Gosto de reter, no fundo do olhar,

o instante primeiro do dia, para recuar

ao tempo em que coleccionava barcos

de papel e deles me tornava marinheiro.

As vagas, lembro, começavam

nos meus dedos quando sobrepunha

o mastro sobre a quilha, com búzios

cristalinos a enfeitar os pulsos.

E visto-me de branco

como se fosse a menina

que descobre a primeira sede,

ou a primeira nascente,

ou a primeira paixão.

Graça Pires

De Fui quase todas as mulheres de Modigliani, 2017, p. 38

Em seara alheia

Açúcar-água

No meu rosto agora temperado a sal, um rio desce por entre o acastanhado dos
olhos. E tu, de braços estendidos junto à figueira. O cheiro doce das margaças
secas e dos figos caídos perto do tronco. O lado salpicado de pequenas bolhas
indicando o lar dos girinos, e o sino que ao longe se ouve como se uma boca
fosse e me chamasse. O muro de silvas. As abelhas zumbindo rente à água do
lago. E é assim neste açúcar-agua onde as pernas tremem que me faço amante.
Em mim nasces, vives, e por detrás da porta, moras.

Francisco Valverde Arsénio
In: CONTINUUM: antologia poética. Pinturas de Luís Liberato, desenhos de Soledade Centeno. Braga: Poética, 2018, p. 20

Foi em Maio

                                     
                                          Para a minha filha Ana     

Bebo, em taça redonda, um sumo de romã.
Quero a maciez de uma voz emocionada
que me rase sobre as pálpebras
o apelo das águas para celebrar o dia.
O coração não cabe nas palavras
quando a dádiva e o fascínio se confundem.
Distancio-me de mim.
Um breve lume acende na lembrança
o prodígio da luz de maio.
E deixo que a emoção encontre a ânfora
onde guardei o mel com que aclarei
os gritos abafados no recato da noite.
Sinto, ainda, o cheiro do leite quente
guardado em meus seios para delírio
precoce da boca que sugou a minha sede.
Um silêncio indiscreto a proclamar a vida!

Graça Pires, 2018

Até ao arco-íris mais belo

À memória da Filipa Barata (1981-2014)

Há outra linguagem

presa às arestas do destino.

Linguagem impressa

nas pedras que se pisam

e onde se inscrevem

para sempre todas as quedas,

todos os recomeços,

todas as memórias.

É uma linguagem sem margens

que abrasa a existência,

contamina a fragilidade das mãos

e atrai as aves fatigadas,

no infinito de seu voo,

até ao arco-íris mais belo.

Graça Pires

De Uma claridade que cega, 2015