Quase sede

Francesca Woodman

Um calor, quase sede,
amadurou as cerejas
nas bocas festivas,
envoltas em aromas de gula.
Apetece a sede assim adivinhada.
Apetece o hálito espesso
que a língua em seu ceder retém.
Apetece morder. Até ao caroço.
Com os dentes devassos de disfarçar o riso
ou roer as unhas junto aos muros
que amam os vendavais
e a flagrante solidão das borboletas.

Graça Pires 
In: CONTINUUM: antologia poética. Pinturas de Luís Liberato, fotografias de Soledade Centeno. Braga: Poética, 2018, p. 117

Em seara alheia

distância

andava distante
sem encontrar sorriso que se visse
ou verbo que lhe acudisse
remendava a voz aqui e ali
com descontinuados brados
povoados de insetos quietos
de pernas para o ar
esquecidos do ato de voar.

e dobrava os rios que tinha inventado
com os peixes dentro
e as algas, as cachoeiras, os seixos
e depois de tudo desconsertado
descerrava um molho de nuvens
e desenhava no peito
uma porta para o deserto.

farto de abastecer a solidão,
labuta agora arduamente
na construção de um oásis
que virá secar a sua sede.

Lídia Borges
In: CONTINUUM: antologia poética. Pinturas de Luís Liberato, fotografias de Soledade Centeno. Braga: Poética, 2018, p. 38

Foi em Junho

                     Para o meu filho Pedro

Desenho no ar um desvio para o passado 
e teço, em meu peito, um regozijo solar.
Cerro os olhos para que uma luz, quase oculta, 
tome meu espanto, me devolva 
o sentido único da claridade, 

o rumor de uma inefável madrugada 
e o límpido tumulto que ousou minhas águas.
Foi em junho.
Antes do solstício.
Antes de nascer o sol.
Eu tinha uma túnica de linfa cosida 
no lugar mais sagrado do ventre.
Um aceno de aves circundou meu sangue 
e recolheu meus signos 
como cálamo acendido na boca dos sonhos.
A eternidade a pulsar no comovido prodígio de viver!

Graça Pires, 2018

Quando o espelho me devolvia a frieza

Duane Michals

A página vazia era um golpe

oculto a ferir-me o peito.

Todos os dias eu amanhecia

sem palavras com a opressão

do susto sobre os ombros.

O princípio e o fim dos tempos

confundiam-se, numa escrita ausente,

em tropeço com a vontade.

Com mãos indecisas eu tacteava

a nostalgia de meus olhos

quando o espelho me devolvia

uma frieza dispersa pelo rosto,

a devorar-me a boca,

a transformar-se num abismo

que engolia as lágrimas, o riso, os sonhos.

Graça Pires

In: As vozes de Isaque: derivações poéticas a partir da obra “O último poeta”, de Paulo M. Morais. Braga: Poética, 2016, p. 17

Mulher com xaile vermelho

Amedeo Modigliani

Uma brisa fria vem roçar-me a cara

nesta primavera desabrigada,

onde os pássaros rodopiam

uma valsa estremecida,

como se temessem o vento. 

Falo pouco nestes dias,

em que me cobre

uma luz lívida e muda. 

Cubro os pulsos com os folhos da blusa

para jurar silêncio, quando a mancha

do luar atingir o peitoril da janela. 

Na borda da cadeira em que me sento

poiso, ao de leve, as minhas mãos

frias, quase de pedra. 

Tenho a cingir-me o peito

um xaile de merino para abafar

as batidas desoladas do coração.

Graça Pires

De Fui quase todas as mulheres de Modigliani, 2017, p. 43

Desse tempo

Robert Doisneau

Do tempo. Desse tempo em que as cidades

tinham casas com degraus exteriores

onde a luz e a treva adormeciam sem medos.

Desse tempo em que no campo eram benzidas

as oliveiras para que os relâmpagos

não atingissem o lagar,

nem o pão acabado de cozer,

nem o vinho novo, nem o regaço das mães.

Desse tempo em que as portas e as cancelas

dos pátios estavam permanentemente abertas

aos passos de quem vinha.

Desse tempo em que as cores dos berlindes

brilhavam nos olhos das crianças

que, de rua em rua, escolhiam os amigos

para a troca, para a briga, para a bola.

Desse tempo em que as mulheres

levavam na cabeça os cântaros, ou a fruta,

ou os desejos inconfessados do prazer.

Desse tempo tão diferente, até no modo neutro

como olhamos a vida, espalhamos pela casa

os rostos e os nomes.

Desse tempo.

Graça Pires

In: CONTINUUM: Antologia poética. Pinturas de Luís Liberato e  fotografias de Soledade Centeno. Braga: Poética, 2018, p. 119

Anna com vestido branco

Amedeo Modigliani

Gosto de me levantar de madrugada,

quando ainda são anilados

os vultos de quem passa.

Gosto de reter, no fundo do olhar,

o instante primeiro do dia, para recuar

ao tempo em que coleccionava barcos

de papel e deles me tornava marinheiro.

As vagas, lembro, começavam

nos meus dedos quando sobrepunha

o mastro sobre a quilha, com búzios

cristalinos a enfeitar os pulsos.

E visto-me de branco

como se fosse a menina

que descobre a primeira sede,

ou a primeira nascente,

ou a primeira paixão.

Graça Pires

De Fui quase todas as mulheres de Modigliani, 2017, p. 38

Em seara alheia

Açúcar-água

No meu rosto agora temperado a sal, um rio desce por entre o acastanhado dos
olhos. E tu, de braços estendidos junto à figueira. O cheiro doce das margaças
secas e dos figos caídos perto do tronco. O lado salpicado de pequenas bolhas
indicando o lar dos girinos, e o sino que ao longe se ouve como se uma boca
fosse e me chamasse. O muro de silvas. As abelhas zumbindo rente à água do
lago. E é assim neste açúcar-agua onde as pernas tremem que me faço amante.
Em mim nasces, vives, e por detrás da porta, moras.

Francisco Valverde Arsénio
In: CONTINUUM: antologia poética. Pinturas de Luís Liberato, desenhos de Soledade Centeno. Braga: Poética, 2018, p. 20

Foi em Maio

                                     
                                          Para a minha filha Ana     

Bebo, em taça redonda, um sumo de romã.
Quero a maciez de uma voz emocionada
que me rase sobre as pálpebras
o apelo das águas para celebrar o dia.
O coração não cabe nas palavras
quando a dádiva e o fascínio se confundem.
Distancio-me de mim.
Um breve lume acende na lembrança
o prodígio da luz de maio.
E deixo que a emoção encontre a ânfora
onde guardei o mel com que aclarei
os gritos abafados no recato da noite.
Sinto, ainda, o cheiro do leite quente
guardado em meus seios para delírio
precoce da boca que sugou a minha sede.
Um silêncio indiscreto a proclamar a vida!

Graça Pires, 2018

Até ao arco-íris mais belo

À memória da Filipa Barata (1981-2014)

Há outra linguagem

presa às arestas do destino.

Linguagem impressa

nas pedras que se pisam

e onde se inscrevem

para sempre todas as quedas,

todos os recomeços,

todas as memórias.

É uma linguagem sem margens

que abrasa a existência,

contamina a fragilidade das mãos

e atrai as aves fatigadas,

no infinito de seu voo,

até ao arco-íris mais belo.

Graça Pires

De Uma claridade que cega, 2015

LEMBRAR ABRIL

ATÉ SER OUTRO DIA

Mesmo que nos queiram
roubar a luz
não conseguirão
amordaçar a voz
que rebenta no chão
em flor 
às mãos cheias

Abril respira a céu aberto
contra nevoeiros
mares desgrenhados
e outros destinos

Ainda há crianças a plantar cravos
no coração das aves

a levar o pão
à boca das sementes

até ser outro dia

Eufrázio Filipe
In: Chão de marés: colectânea de poesia 2013-2016. Póvoa de Santa Iria: Lua de Marfim, 2017, p. 11

Dedie

Amedeo Modigliani

Abri a janela para a manhã

que despontava e descobri

uma andorinha sobre o parapeito.

Uma leve suspeita de ausência

percorreu o meu olhar. 

Talvez, entre as minhas mãos,

sobrepostas, apenas uma intuição

imprecisa se demore.

Talvez a névoa que flutua sobre as papoilas

esconda as estrelas

que ficaram presas no pulso da noite.

Dentro de meus olhos um mar sem limite.

Um cais é apenas a pedra que projecta

a intermitência dos barcos no coração.

Tão breve a luz na idade do rosto!

Graça Pires

De Fui quase todas as mulheres de Modigliani, 2017, p. 33

Em uníssono

Moises Saman

Indagamos, em uníssono, o avesso dos dias

retalhados por mãos adversas,

para não nos equivocarmos

com o rosto deste mundo

em constante calafrio, em arriscada deriva.

Porque estes são tempos exasperantes

de perder as pátrias e as casas

e os pais e os irmãos e os amigos

e os nomes e a memória.

E nas imensas planícies enegrecidas

é desabrido o som dos que bradam

quando as crianças ensurdecem no silêncio.

A meia-haste, arvoramos a rugosidade

das cinzas e o rasgão do medo,

para não permanecermos alheios

à saturação dos que sangram,

dos que tombam, dos que resistem.

Graça Pires

In: CONTINUUM: Antologia poética. Pinturas de Luís Liberato, fotografias de Soledade Centeno. Braga: Poética, 2018, p. 123

Convite - ANTOLOGIA POÉTICA

A Festa foi linda. Obrigada a todas e a todos que participaram nesta Antologia. É um orgulho fazer parte dela.

Minhas Amigas e meus Amigos: tenho a certeza que vão gostar dos poemas destes autores. Apareçam!!!

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Mulher sentada

Amedeo Modigliani

Quero morar no silêncio perfeito

aguardado pelas aves migradoras 

para voarem até um lugar sem sombras.

Há muitos mundos fui mulher ungida

com o sangue e o leite de minha mãe,

raiz onde se prendeu o meu nome.

Preparo, agora, com gestos minuciosos

uma evasão fortuita,

enquanto me enceno nos espelhos.

Quero que me circulem no sangue os rios todos

inundando a boca seca: quase vento, quase sal.

Graça Pires

De Fui quase todas as mulheres de Modigliani, 2017, p. 41

A Poesia é um fogo sagrado

Steve Thoms

Naquela noite eu só procurava um lugar para morrer.

Havia o cume da montanha tão perto das estrelas

e da liturgia dos sons. Havia um xaile de lã.

Uma casa caiada de gemidos. Uma mulher.

Para quê improvisar o pretexto da morte

se guardava já, delineado no olhar,

um puríssimo lago a antecipar o dia,

o primeiro, quase, em que as palavras

tinham a inteira claridade das manhãs?

Mergulho no dia como em mar ou seda,

repetia, a mim mesmo, sem parar.

A Poesia é um fogo sagrado a iluminar a vida!

Graça Pires

In: As vozes de Isaque: derivações poéticas a partir da obra “O último poeta”, de Paulo M. Morais. Braga: Poética, 2016, p. 17

Em seara alheia

Amáveis comodidades

Vem viver comigo,
estou cansado do na tua ou na minha casa,
com hora de ponta e portagens pelo meio.
Para mais deixei morrer as plantas, 
dá-me pena a solidão do gato,
o teu colchão é péssimo para as minhas costas,
a água do teu chuveiro sai sem pressão,
não tens espaço suficiente para os meus livros,
só pagávamos uma factura de luz,
podíamos ter um cão
e fazer um filho.
Eu gostava de ver crescer um filho contigo.

Raquel Serejo Martins
In: Subúrbios de Veneza. Desenhos de Ana Cristina Dias.  Braga: Poética, 2017, p.24

Georges van Muyden

Amedeo Modigliani

Dizem que as mulheres

não devem ter opinião.

Ergo a cabeça ao insulto,

com os lábios atravessados de ironia. 

Nada expressam os meus olhos,

porque os povoei de enigmas

para subverter afirmações sem nexo.

Golpeio preconceitos: o golpe e a chaga

no mesmo esmagamento debelados. 

Uma agitação no contorno do decote

rasgou-me, nas entranhas,

até ao sangramento, um exílio

onde acoitei inconfidências e prazeres. 

É precavido o vagar da minha voz

a silenciar a posse das palavras.

Graça Pires

De Fui quase todas as mulheres de Modigliani, 2017, p.15

Luz

John Martin

Persigo a noite na margem proibida das trevas.
Um júbilo nocturno incendeia todos os espelhos
e sob o coração das sombras vislumbro,
em meu olhar, o mais intenso brilho.
Não sei mais o que dizer.
É tão frágil tudo o que nos pode purificar!

Graça Pires
De Caderno de significados, 2013, p. 18

Em seara alheia

Infância

Lembras-te
Do chão frio da estrada?
Da roupa de lã grosseira
Remendada, rasgada
E vestida de qualquer maneira?
Das jogas quentes na mão
Que o Inverno
Teimava em arrefecer?
Lembras-te da roupa molhada
Pregada ao corpo franzino
Arrepiado e dorido?

Lembras-te
Da masseira vazia e nua
Da sopa crua,
Do candeeiro,
Do halo, luz mortiça
E do vento a entrar
Pelas vidraças?

Lembras-te? 
Quando a tempestade caía
E tudo parecia desabar!?
Que medo!
Mas, e falar?
A voz perdia-se na noite fria da tempestade
Lá fora
E cá dentro.
E o medo adormecia a medo
E a manhã acontecia devagar.

Fátima Almeida
In: A sombra dos dias.- Fafe: Labirinto; 2016, p. 24-25

Jeanne

Amedeo Modigliani

Havia uvas maduras na curva

mais acentuada da sebe do quintal

e pão quente sobre a mesa do alpendre,

quando se me enroscou no olhar

a serpente entontecida do fascínio.

O verão concentrara em meus cabelos

todo o aroma dos ventos do sul.

Por minha boca se media, em rubor,

o caudal, alheio ainda, do rio

que nascia em tua boca.

E aprendi a amar-te no silêncio

do teu perfil sem mágoas.

Graça Pires

De Fui quase todas as mulheres de Modigliani, 2017

As palavras em pausa

Norvz Austria

As palavras em pausa são como farpas
destruindo o sentido do silêncio.
Que perverso vento arrastou todos os versos,
todas as frases, todas as sílabas?
Que horas fatigadas gelaram os lábios
ancorados num esquecimento sem voz?
Por algum atalho se encontrará
o rasto do veneno, porque a mudez
pode ser um ritual onde se formam
as sombras dobadas no medo.

Graça Pires

In: As vozes de Isaque: derivações poéticas a partir da obra “O último poeta”, de Paulo M. Morais. Braga: Poética, 2016, p. 17