Mulher com gola branca

Amedeo Modogiliani

Há quem prefira desenhar flores,

ou jogar às damas,

ou tomar chá de laranja doce.

Eu gasto o meu tempo entre aqueles

para quem os dias são apenas

uma irremediável espera.

Não ignoro o impulso das lágrimas

no choro dos meninos cercados de orfandade.

Conheço o desespero agitado do suicida.

Sei de cor o trejeito de mágoa que o pesar,

sem aviso, deixa em lábios

 sufocados de desânimo.

É difícil, sim, este ofício de partilhar

os sobressaltos da vida.

Ou da morte. Ou da solidão.

Mas reparto, em dádiva,

uma alegria quase clandestina.

Graça Pires

De Fui quase todas as mulheres de Modigliani, 2017, p. 23

Antes do homem havia a terra

Antes do homem havia a terra:
geografia mágica, sagrada
que, na luz e na treva, explodiu
de espanto e guardou, milenarmente,
os mistérios da vida e da morte.
Depois da terra veio o homem.
E o homem tornou-se um morador incauto
e perdeu o paraíso onde agora os deuses,
quando passam, desviam o olhar.

Graça Pires
De Uma vara de medir o sol, 2018, p. 46

Da infância

Albino Moura

Por trás de cada sombra
que resvala por novembro
descubro o espanto no meu rosto de criança.
O irmão no berço entre o choro e o sono.
O riso das irmãs.
Os tropeços na correria ao redor das árvores,
como se déssemos a volta ao mundo.
A mãe, o pai, para sempre.
O universo colado ao destino.
Os bichos-de-conta a rolarem no cimento
impelidos por nossos dedos.
As noites acolhendo os brinquedos de corda
na véspera das tardes mais longas.
O antecipado prazer de ouvir a voz materna
a chamar cada filha como se fosse a única.

Graça Pires 
In: CONTINUUM: antologia poética. Pinturas de Luís Liberato, fotografias de Soledade Centeno. Braga: Poética, 2018, p. 122

Em seara alheia

Por vezes é assim

Por vezes é assim. Uma pequena fissura no pensamento,
e o mundo divide-se.

José Luís Outono
In: CONTINUUM: antologia poética. Pinturas de Luís Liberato, fotografias de Soledade Centeno. Braga: Poética, 2018, p. 96

Aguardamos uma luz

Brancusi

Aguardamos uma luz de seiva
que reacenda a treva que nos cega.
Uma luz que não fira a brancura dos muros
nem as sombras dos alpendres
onde plantámos as giestas bravas.
Uma luz que devolva à terra
a farta lembrança das nascentes.
Uma luz para ficar como herança
quando as aves da morte se afastarem
para sempre deste caos
que, assustadoramente, nos acusa.

Graça Pires
De Uma vara de medir o sol, 2018, p. 60