Um destino marítimo

Temos um destino marítimo

na memória, me ensinaram.

Por isso gosto de seguir a linha

verde da costa com a face exposta

ao hálito da maresia  e os pulsos

cravejados de conchas.

Fixo cristais de névoa no olhar

para desvendar o átrio privado

onde se escondem os barcos

quando o êxtase das ondas

explode dentro do vento.

Graça Pires

De Espaço livre com barcos, 2014

Queremos um anjo de pedra

Vem comigo, amor.

Vamos contornar

as margens azuis do adriático

e trepar as escarpas

até ao castelo de duíno.

Queremos um anjo de pedra

nos rituais do enlevo.

Eu procuro de novo

o princípio de tudo,

para que me digas na voz de rilke:

as minhas emoções, que acharam asas,

voam, brancas, à volta do teu rosto.

Graça Pires

De Uma claridade que cega, 2015

Em seara alheia

1

Primeiro era o breu,
depois o silêncio!
Não existia nada 
para lá do vazio.
Depois nasceu o verbo
que acendeu as luzes
e os poetas viram
que havia um mundo
imenso à espera
do seu olhar perspicaz
e das suas palavras.

Emanuel Lomelino
In: Génesis. Temas Originais, 2015, p. 5

Um cântico solar

David Oliveira

Não era uma simples sombra a que recuava

no interior da claridade espelhada nos lagos.

Incidia nas águas mais fundas

– onde a geometria dos seixos

se enrola nas raízes dos juncos –

e alongava-se pelas margens,

com a noite mais crua e molhada

a invadir-lhe os contornos.

Era a sombra do poente,

num horizonte que se olhava a pique,

tão incendiado como um cântico solar.

Graça Pires
De Uma claridade que cega, 2015

Despojos antigos

Amandine van Ray

Enterro no chão a multiplicidade

de despojos antigos.

São de pedra como as casas envelhecidas

onde as teias roçam todas as traves

e se cruzam com a poeira dos móveis.

São lobos vagueando pela noite

a farejar insónias.

São raízes enredadas nos artifícios

da idade, nas preces de cada dia,

nos retratos de família.

Procuro agora a fonte mais distante

para inscrever na água corrente

a sublime nudez da juventude.

E alinho contra os muros

os sonhos que morreram no meu peito.

Graça Pires

De Uma claridade que cega, 2015

Simplicidade

As nossas vozes cruzam-se pela casa 

sem qualquer pressa. 

Mais uma vez repito para não esquecer 

o nome das flores que plantámos no canteiro 

dos quartos: azáleas, alecrim, gardénias, 

alegrias-do-lar, rosas brancas e vermelhas. 

As violetas no parapeito da cozinha dialogam 

entre si um silêncio vegetal e quase familiar. 

Dão-se bem aqui as violetas, referiste 

ajeitando os vasos com delicadeza 

como se a posse antecipada do prazer 

te inundasse as mãos.

Graça Pires

De Caderno de significados, 2013

Em seara alheia

Quando os rios secarem

Quando os rios secarem e as tempestades
Forem sopro e bálsamo sobre a gretada pele
E a mácula se erguer em flor de inocência
E os olhos magoados forem poema e bailado
E um sorriso límpido enfeitar as linhas do rosto
Como cinzel de límpidas palavras.

E o silêncio se abrir e a música for
Som de cristal. Dedos em movimento subtil
Na vibração da noite. E todos os enganos forem
Festivo encontro...

Inventarei então todos os nomes e
Deporei a pura essência dos dias peregrinos
Em que enlaço e colho o deslumbramento
Como dádiva, transgressão e fonte
Em que ardendo me digo...

Manuel Veiga
In: Do esplendor das coisas possíveis. Macedo de Cavaleiros: Poética, 2016, p. 27

A escrita não se fatiga das palavras

                                                               Para o Poeta João Rui de Sousa

Quando o dia oferece à paisagem

todas as gradações da luz,

a escrita não se fatiga das palavras.

O poeta é então um artífice discreto

pressentindo no olhar, sem explicação,

o manejo das mãos enfeitiçadas

pelo gesto acabado, a marginar um sonho.

Graça Pires

De Uma claridade que cega, 2015

Ato aos tornozelos o voo das aves

Katia Chausheva

Pela respiração do mundo

sei que a vida me cerca

com mãos inesgotáveis.

Possuo um deserto na garganta

e a essência dos cardos

em antigas sedes.

E corro o perigo de ser

a combustão das fontes,

ou a vertigem de um brado,

ou o som indeciso da mudez,

quando ato aos tornozelos

o voo das aves para que as pernas

sejam colunas de santuário

onde os pés descalços não têm ruído,

nem rasto, nem forma.

Graça Pires

De Uma claridade que cega, 2015

Em seara alheia

Renasço-te em cada aurora,
nas manhãs voláteis carregadas de abrunhos maduros
das árvores perdidas em searas sem dono.
Preciso de ti,
do silêncio dos teus olhos nas manhãs solidárias
cheias de flores por ti amadurecidas.

Teresa Durães
In: Passos sem rasto. Lisboa; Chiado Editora, 2016, p. 33

Soletro as palavras maternas

Espreito pelos dedos a memória

mais longínqua da infância.

Procuro-a intensamente.

Nas árvores, nas latadas,

nos vãos de escadas,

nos telhados, nos rochedos.

E retalho a pele dos seios.

Rapo o cabelo.

Envolvo-me de fumo.

Soletro as palavras maternas.

Mas um sopro invisível

dispersou o berço e os brinquedos

como um eco sem volta.

Coloco na ara sacrificial

a candura recortada

de um cenário imaginado,

para que me seja paisagem na lembrança.

Graça Pires

De Uma claridade que cega, 2015

Para sempre ABRIL

Maria Helena Vieira da Silva

No contorno deste chão
um grito abraçou o povo.
E o frágil coração da liberdade
reinventou o sonho.
Para sempre.

Em seara alheia

não foi este o tempo que pedi  

bastava-me uma réstia de sol 
na ombreira de uma porta habitada 
um pouco de mar calmo e 
compassivo 
e um sopro respirável à luz 
de um instante de sossego  

não era mais deste sal a escorrer 
da nascente onde a água se quer doce 
e a corroer as pedras angulares 
com que havia de reconstruir as margens 
do sonho antes da ruína 
do sonho antes da partida  

se era para ficar 
que houvesse um outro caminho 
alto amplo e luminoso  
por onde pudesse planar na contemplação 
da vida a acontecer  

mas se é para ser assim raso o caminho tão raso 
que se engrandeça o coração

Rosário Ferreira Alves
In: Lunaris. Macedo de Cavaleiros: Poética, 2016, p. 27 

Sorriso

Ferran Quevedo

A melancolia vem açoitar-me as margens 

do sorriso que resta nos meus lábios 

quando busco um sulco de água doce 

para chegar ao restolho das palavras 

em misteriosas bocas.

Graça Pires

De Caderno de significados, 2013

O delito azul

Helena Almeida

Amo a inquietante beleza

que legitima  o delito azul

colado ao desabrigo dos náufragos.

Atravesso o cabo das tormentas

até encontrar uma índia

a prometer-me a seda,

as especiarias, o espanto.

E só quando os meus lábios

sangram sal e sede

me deixo cegar pelo brilho das vagas

que volteiam a geometria do abismo.

Graça Pires

De Espaço livre com barcos, 2014

Em seara alheia

Evita sonhar, procura não saber
Dos sorrisos que se acendem
Ao longo da rua. Remete-te

À desordem moderada do teu
Coração silencioso, à ausência
De expressão, mesmo nos momentos

De sobressalto. Fecha, devagar
Muito devagar, as mãos e chora
De modo a que ninguém veja.

Há alegria a mais no mundo, há
Demasiado tempo perdido a roubar
A propriedade dos tristes.

Rui Almeida
In: A solidão como um sentido seguido de Desespero. Póvoa de Santa Iria: Lua de Marfim, 2016, p. 22

É Primavera

Amanda Cass

Começou o ritmo da folhagem

ao sabor da seiva.

As árvores escolhem o tom de verde

que o sol prefere dispersar nos troncos.

É primavera.

As aves regressam em bandos

e os amantes ajustam a paixão

nas grutas do corpo.

As crianças trazem no olhar

uma cintilação quase divina

e os descrentes procuram um deus

no claustro da morte.

Os poetas ofertam-nos as primícias

com os frutos a gretarem-lhes a boca.

Graça Pires

De Uma claridade que cega, 2015

Guerra

Para se abrigarem dos ventos contrários 

o abraço dos amigos lhes bastava. 

Mas a guerra cercou-os 

e deixou-lhes no movimento do olhar 

uma pátria ultrajada. 

Em suas bocas pisadas de silêncio 

sangram agora todos os afectos.

Graça Pires

De Caderno de significados, 2013

Convite - Figueira da Foz: Volto à memória do mar

Muito obrigada a todos os que partilharam comigo mais esta festa da poesia.

Gostava de contar com a presença de todas as minhas amigas e de todos os meus amigos que moram por perto da Figueira da Foz - a terra onde nasci.

Volto à memória do mar,

ao fundo salgado do abismo,

ao sepulcro das cinzas,

ao meu chão de múltiplas névoas.

Muito longe serei ilha, ou rochedo,

ou pérola na fenda da concha.

Uma litania, um cântico,

um grito ao vento serei ainda.

Amarrando os barcos.

Graça Pires

De Uma claridade que cega, 2015

Em seara alheia

POEMA PARA UM VERSO DE FERNANDO ASSIS PACHECO

Se fosse Deus parava o sol sobre Lisboa
No instante da sua força ao meio-dia
Como se a cidade fosse uma pessoa
A entrar na eternidade da fotografia.
A preto e branco como são as colinas
No coração de quem amou esta cidade
Em encontros e mensagens clandestinas
Para o sonho que se perdeu e é saudade.
Este prédio já foi o Palácio Galvão Mexia
Ficaram os alicerces da antiga construção
As paredes contam a história de cada dia
A quem as souber escutar com atenção.
Depois é o ruído da água em surdina
Na fonte onde o garoto vende jornais
Descalço e de barrete chega à esquina
Duma vida feita de horas sempre iguais.

José do Carmo Francisco
In: Poemas de Lisboa e Borda de Água, Lisboa: Apenas Livros, 2014, p.59

A caligrafia do silêncio

E. O. Hoppe

Ando pelas ruas desta incerta cidade.

Deixo que o meu olhar

se ajuste ao olhar dos outros.

Entre ruas e rostos há fragmentos de solidão

que denunciam a trágica expressão da vida.

Todos conhecem a oralidade da mudez,

a vigília da revolta, a senha do desdém,

a estranheza de golpes imolando os sonhos.

Eu, com uma fala colada na língua,

somente  me consinto

a áspera caligrafia do silêncio.

Graça Pires

De Uma claridade que cega, 2015

Um pássaro alucinado

Ana Pires

Quando em minhas mãos dança

a nudez de um rosto,

há um pássaro alucinado

que voa de costa a costa

até encontrar um búzio verde

para se aninhar

e aí desfalecer de paixão.

Graça Pires

De Espaço livre com barcos, 2014

Em seara alheia

Junto ao muro

do nosso quintal cresciam junquilhos. As galinhas

subiam as escadas da varanda e catavam caruncho

e formigas. Uma nespereira à beira do poço olhava

as águas paradas no fundo do tempo. Os

pessegueiros eram tão delicados

que bastava soprar para que os pêssegos nos

caíssem nas mãos. As galinhas eram livres até

serem degoladas ao domingo antes da missa. E o

milagre das manhãs era a luz clara dos junquilhos

o ardor dos pêssegos na palma das mãos, a água

fresca do poço. Talvez por serem assim delicados

há muito que os pessegueiros morreram. Mas a

nespereira era eterna

e também já não existe.

Quando alguém mandou tapar a boca do poço já as

galinhas tinham perdido a liberdade.  Aparecem

agora depenadas embrulhadas em película nas

prateleiras do hipermercado

do outro lado do quintal.

A nossa casa caiu para dentro de si própria. À beira

da estrada de alcatrão entre telhas e barrotes ainda

crescem junquilhos. Não deve tardar de certeza um

qualquer decreto

a corrigir tão ostensivo anacronismo. O céu anda

baixo e o tempo não está para bucólicas poesias: há

muito que nos abandonaram os deuses às ímpias

sombras.

Rui Miguel Fragas

In: Não sei se o vento. Macedo de Cavaleiros: Poética, 2015, p.14

Os números

Andy Warhol

Aprendi a dizer os números

quando era criança.

Como toda a gente.

Contava tudo: as pedras, os barcos,

os frutos, os degraus,

os pássaros, as pessoas.

Contava pelos dedos.

Do princípio ao fim.

Do fim para o princípio.

Mas, desde sempre, preferi

os números ímpares:

únicos, solitários, caprichosos.

Não, não é superstição.

Fascina-me aquela exactidão assimétrica

a corromper a ordem dupla.

Como se ficasse assim anulado

o intuito de atingir uma forma definitiva.

“Os números ímpares agradam

aos deuses”, terá dito virgílio.

Tão oculto, o valor simbólico da razão!

Graça Pires
De Uma claridade que cega, 2015

Recordo as mãos da minha mãe

Pode parecer absurdo

este cantar de dor a meia voz,

este cantar de amor em grito mudo. 

Recordo as mãos da minha mãe: o sabor

do pão quente, do leite, do mel;

as memórias, a coragem, o amor;

uma canção de embalar

que em luz se transfigura, 

e se faz puro afago no meu peito.

Sei agora que a terra é menos árida

nos lugares onde as mulheres

não morrem por terem as mãos

presas à pele dos filhos.

Graça Pires, 2016

Em seara alheia

As asas

Ícaro falou-me da urgência do vôo
da construção das asas
e do salto.
Falou-me da visão
do ar
e fez-me acreditar no invisível.

As asas estão prontas
à espera do momento da
ruptura.

Samuel Pimenta
In: Ágora. Livros de Ontem, 2015, p. 33