Cor negra

Edouard Manet

Manet cultivou a paixão pela cor negra
e com ela pintou os casacos dos homens
e adornou o pescoço das mulheres.
Como se aprisionasse o tumulto das cores
na intimidade da tela.

Graça Pires
De A incidência da luz, 2011

Tango

Pedro Alvarez

Coloco sobre o corpo um vestido vermelho
com peitilho de renda e digo tango.
O duelo das pernas: corças descomandadas
no ventre das chamas.
Repito tango.
O bandoneón de Astor Piazzola deixando na carne,
em desalinho, os gemidos da posse.
Ai, os lençóis do estio no suor da febre!
Ai, o mastro mais alto exasperando as águas!
Volto a dizer tango como quem esgota
o vinho novo na euforia da sede.

Graça Pires
De A incidência da luz, 2011

Outono

Ana Pires

Alheia à continuidade das manhãs

fixo um encontro comigo

para a hora em que a terra se deixa amar sem cólera.

Tudo converge no sombreado das árvores

chorando as folhas.

Sento-me na esplanada dos prodígios
e abro um bloco pautado
para fixar a voz daqueles que ninguém ouve.
Ao mesmo tempo, apanho do chão
as memórias desta cidade
onde todos os sinais de vida
se conjugam com o verbo esperar
e todos os odores são uma mistura de fumo,
de fadiga, de suor e de solidão.
Tudo se passa, simultaneamente,
como uma despedida e um reencontro.


Graça Pires
De Outono:lugar frágil,1994

Ortografia do olhar

Salvador Dali

Os barcos aproximam-se do quotidiano,
pelos atalhos da luz, no corpo da tarde.
Ao mesmo tempo, de cidade em cidade,
uma inquietante treva incendeia, noite adentro,
o ruído mitológico das maresias de outono.
Um navegante sem bússola
enforca-se no cais dos percursos para sul,
como se rastejasse a paisagem dos sonhos,
pelo lado mais escarpado da alma.
Ritual de sangue inadiável.
Rotas afogadas nas pálpebras.
Quilha de silêncio onde ficamos exilados e cúmplices,
reassumindo não sei que espanto,
enconchando o coração para nele caber
o estremecimento intacto de um rio.
A brisa, de feição, justificará o lentíssimo
tumulto dos remos junto à foz.

Graça Pires

De Ortografia do olhar, 1996

Minhas Amigas e meus Amigos, faz hoje 5 anos que iniciei o meu blogue "Ortografia do olhar" exactamente assim: com esta imagem e este poema. Fiz muitas amizades e a todos agradeço o carinho que me demonstraram.
Não vou fechar o blogue. Continuarei a publicar os poemas, mas por falta de tempo fecharei a caixa de comentários, pois não acho justo não poder responder às vossas agradáveis mensagens. Espero que continuem a ser meus leitores e meus amigos. Se eu puder ser útil a alguém o meu endereço electrónico é o seguinte:
gracampires@hotmail.com

Em seara alheia

no princípio, somos esta luz queimada de água a água,

o fogo ininterrupto que se alastra na comunhão das margens,

a maré vazia, a mágoa calcinada, a imagem breve da castidade,

trabalhada pela pluma do céu com seu botão de rosa sobre o mar.

no princípio , estamos sóbrios, ignoramos o abismo caminhamos nus,

e se uma música nos toca, encostamos toda a nossa vida um ao outro,

e a luz faz, no chão onde dançamos, as efémeras sombras de uma chama,

que, de hoje para sempre, arderá no mundo à nossa passagem. e temos à

nossa espera, no fim de tudo isto, o medo com os nossos olhos na cara, e,

entre eles, a mesma água que queimou este poema, mas abaixo os braços leves,

convidativos, apetece cair nestes braços e concluir, num só corpo o verbo amar.

Alice Macedo Campos

In: a mulher sus.pensa. Porto. edita-Me,  2011

Ainda assim

As abelhas coladas à cal dos muros

pela violência da luz

tornam impossível a essência das colmeias.

Ainda assim as mulheres

lambem os favos

que enchem de prodígios suas bocas.

Graça Pires

De O silêncio: lugar habitado, 2009

Um espesso pó nos aguarda

Walker Evans

Um espesso pó nos aguarda.
Por isso transformamos a ombreira
da porta num braço de mar.
O soalho de madeira faz da casa um navio
onde as ondas iludem a errância do casco
e a geometria das tábuas repete
a simétrica dimensão dos mastros.
Um remo parado significa uma espera
ou a irremediável secura do olhar.
É então que percorremos a casa
e trancamos as portas para que o vento
não seque os olhos alagados
com que regamos o jardim.

Graça Pires
De A incidência da luz, 2011

Qualquer gesto

Munch

Era quase a manhã a sangrar nos pulsos.

Qualquer gesto seria inútil para entoar

todos os silêncios que enchem a noite.

Eu podia esperar à beira-mar o amanhecer

ou os amigos a quem a errância dos mastros

rodeia a garganta.

Podia adormecer sob as águas onde se escondem

as quilhas seduzidas pela voragem.

Podia, eu sei, abraçar os navios

ou ser a asa e o voo das aves solitárias.

Graça Pires

De O silêncio: lugar habitado, 2009

Em seara alheia

Hoje é o tempo
do renascer vigoroso de deusas primordiais
que dão à paisagem
formas tecidas de folhas
é o tempo
do sol sorrir na transparência da água
ou deitar-se manso
sobre ondulantes lençóis verdes

até adormecer no crepúsculo é o tempo
de sentir o brando acordar da brisa
do sereno canto dobrado das aves
que atravessam o eterno espaço
e de gravar na retina o dócil bailado das mariposas
é o tempo
das palavras florirem mágicas
nas sílabas silenciosas da inspiração
para se oferecerem à poesia
hoje é o tempo
de respirar beber e saborear a essência
na existência do segredo da vida

Teresa Gonçalves

In: Pleno verbo. S. Mamede de Infesta: Edium, 2011

Memórias de Dulcineia XXI

Andrew Wyeth

Era lentura o que me cobria

os olhos quando, ao longo

do meu corpo, te ausentaste.

Um vagaroso luto cercou

todos os nomes que te dei.

É de cinza o meu peito.

É de fumo o teu rosto.

Graça Pires

De Uma extensa mancha de sonhos, 2008

A cor cinza

    De A Incidência da luz, 2011

Quando chegaste

Alvarez Bravo

Como se nada pudesse alterar o percurso de uma paixão,

enfeito os ombros de mimosas e mudo de perfume, para

inquietar quem roce os meus cabelos.

Chegaste: trazias nos olhos toda a claridade 

das manhãs da tua infância

e um sorriso de menino triste no contorno da boca.

Chegaste: o meu olhar propício ao teu olhar. 

A marca da sede nos meus lábios. 

Um frio perturbado, coagulando-me o sangue e o sexo.

Chegaste: lembras-te como, em nossas mãos, 

se insinuou um rio e, sem tréguas, os dedos 

deslizaram, lentamente, adivinhando

o começo da nascente em nossos corpos ?

Graça Pires
De Reino da lua, 2002


ATENÇÃO: Há blogues onde não consigo deixar comentários porque não aceitam a conta do Google. Na selecção do perfil falta o item Nome/URL. Não sei se é possível a correcção. Obrigada. G.P.

Em seara alheia

DOEM BRINQUEDOS NAS VEIAS

Por trás da idade nasce a infância,
os brinquedos enferrujados nas veias doem.
As aves que levantam do coração,
adivinham o tempo escasso.
Trazem nos bicos delírios
que pousam no lodo corporal.

Correm crianças no estuário das mãos.
Mergulham nos dedos
e quando o crepúsculo chega
secam-se às impressões digitais.
Levam nas pálpebras castelos de areia.
Só mais tarde,
quando a idade lhes crava a lua na boca
conhecem a calvície dos dias.

Desarrumados na insónia
sentam-se a espiar a infância.
Sonham uma candura nómada
que lhes adormeça a velhice.

Alberto Pereia

In: Amanhecem nas rugas precípicios. S. Mamede de Infesta: Edium, 2011

Junho é o teu mês, filho

No início da
primavera vou encher-te o jardim de amores-perfeitos.

Assim falou meu filho quando janeiro findava.
Eu guardei junto ao coração estas palavras e pensei:
vão finalmente as rosas púrpuras
incendiar o próximo verão?

Graça Pires
De: A incidência da luz, 2011

Há máscaras de lama

                                                                  István Kerekes

Há máscaras de lama cobrindo a astúcia
no focinho das feras sem sono.
Há a ferrugem inflexível dos martelos
na ira dos deuses distantes dos homens.
Há o ostracismo que se vislumbra
nos muros da cidade
onde a ácida solidão das letras
exprime e trai gestos de raiva
queimando os dedos.
A tinta escorre pelas paredes
como se fosse sangue seco
a corroer um percurso de medo
que nenhuma fuga altera.
Depois só resta a sujidade cicatrizada
no tédio de quem passa.

Graça Pires
De A incidência da luz, 2011


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Lentíssimo sonho

Manuel Fazenda Lourenço

As flores da macieira ocultam as abelhas

em seu minucioso trabalho.

Espesso é o pólen que a luz da manhã

derrama sobre a terra: lentíssimo sonho

de um pomar antigo.

Graça Pires

De O silêncio: lugar habitado, 2009

Vou no barco de Conrad

Hiroshi Yamazaki

A indiferença das molduras fende,
em minha boca, o asfalto dos dias
e o feixe dos gritos dilatados na garganta.
Um veludo negro atado nos pulsos
lembra-me que o mar não se vê na escuridão.
Por isso vou no barco de Conrad
ao Coração das Trevas na demanda
iniciática das ilhas naufragadas.
Ouço com assombro o narrador.
E sobre o chão da página
me debruço e me procuro.
Um sulco salgado na ponta dos dedos
toca harpas de lodo em minha voz.

Graça Pires
De A incidência da luz, 2011

Em seara alheia

POR VEZES


Por vezes tudo se confunde. As minhas mãos
são sol dentro das tuas e há cintilações nos campos
do Outono onde se guardam nuvens e esmeraldas.
Por vezes tudo se transforma. O céu cansado
mergulha na película dos lagos e adormece
em sono leve rente aos limos e às memórias.
Há um rumor de passos de ninguém e um lamento
de aves sem canto nem asilo. Há um fim de tarde
suspenso nas ramagens das árvores do Verão.
Por vezes sou o Verão a suportar a casa.
Por vezes sou a casa e acolho a sombra.
Por vezes tudo se confunde e sou a sombra.
Por vezes.

Licínia Quitério 

In: Poemas do Tempo Breve, 2011

Maio é o teu mês, filha

Maio é o teu mês, filha.

Teu e das cerejas vermelhas.

Cresceste com o assombro

dos cravos entrelaçados no sonho.

Por isso é de fogo a sede dos teus olhos.

Graça Pires
De A incidência da luz, 2011

Emudecemos

Dorothea Lange

Emudecemos com a noite calada entre os olhos.

Ao alcance dos espelhos colocamos a luz coada

das janelas para que os filhos não busquem

em vão o rosto da palavra, a primeira,

que lhes quebrou os dentes

quando a inocência em plena boca se desfez.

Graça Pires

De O silêncio: lugar habitado, 2009

Voz activa

Canta, poeta, canta!



Violenta o silêncio conformado.
Cega com outra luz a luz do dia.
Desassossega o mundo sossegado.
Ensina a cada alma a sua rebeldia.
                                                  
                                            Miguel Torga

Da paixão e da morte

Só os lírios roxos me são próximos
no lado mais comovido da manhã
quando a luz margina a solidão
dos meus olhos e dos ardis da memória
irrompe o penitente jogo da paixão e da morte.
Vejo uma cruz. Um homem. Uma túnica rasgada.
Uma coroa de espinhos.
Um rosto com sangue pisado.
O suplício das mãos amarradas ao madeiro.
Vejo-me criança assustada.
Os santos cobertos com pano roxo
na obscuridade da igreja.
O soar das matracas na procissão.
O chicote nas trevas da lembrança.
E eu, criança assustada,
a escolher as palavras certas
para rasgar as sombras com minhas mãos aflitas
e quebrar o cristal onde me serviam o medo.
Expia os teus pecados me diziam,
a mim criança assustada pelas chamas do inferno
que perpetuavam todas as culpas.
Agora tenho a voz estranha aos salmos fúnebres.
Ouço Bach em acordes de incenso,
em cantata e requiem. Esconjuro os sustos.

Graça Pires
De A incidência da luz, 2011

Todas as palavras são adequadas

Obrigada, Cátia Azenha

Todas as palavras são adequadas
para evocar os dias
para sempre agarrados
à cal da casa onde nascemos.
Quase nada sei a meu respeito
desse tempo tão claro
em que as sombras eram apenas
a antecipação da noite.
Tento imitar aquela inocência
próxima da brancura dos lírios
e do frémito do rio
abraçando o mar.
Torna-se difícil encontrar os sinais
sobreviventes da memória:
a prata do chocolate
pacientemente alisada,
as velas dos moinhos,
as cerejas carnudas,
a roupa a corar sobre a erva,
a claridade das mãos da minha mãe
carregadas de tarefas e de presságios.

 Graça Pires

 De A incidência da luz, 2011

Em seara alheia

BILHETE-POSTAL


Voltei aos jardins mas nem sombra de nós vi
na face das coisas - somos filhos do instante.
E no entanto que longos me vão os dias.


Por aqui tudo arde. Secretamente.
Uma raposa desceu das terras altas
e morde-me os dedos se tento afagá-la.

Soledade Santos
In: Sob os teus pés a terra, Lisboa: Artefacto, 2010

Acerco-me de Gauguin

Como se uma quimera dobasse

o desalinho dos desejos

acerco-me de Gauguin

para que me cubra o corpo

com o tom terroso dos países

onde a água e o fogo anunciam a sede.

Quero que molde as minhas mãos

com o barro com que se regressa às fontes.

Quero amarrar os pulsos às palmeiras

e deixar que os barcos

fiquem à deriva em meu olhar.

Será imponderável o biográfico equívoco

em que me instalei com olhos de abismo.

Graça Pires

De A incidência da luz, 2011

Talvez existam anjos com olhos de musgo

Manet

Caminhamos por entre as árvores
com a boca a saber a menta e a malvas.
Trazemos nas mãos um herbário
de tão fugaz esperança
que nenhuma outra se tece sem desvios
na dobra do peito.
Talvez existam anjos com olhos de musgo
à beira dos abismos por onde se esgueiram
os dias que nos roubam a eternidade.
Talvez a turbulência verde na borda dos ribeiros
unja de seiva a passagem do tempo.

Graça Pires

De A incidência da luz, 2011

Agradeço a todas as amigas e a todos os amigos que estiveram na minha Festa. Agradeço também a todos os que queriam estar e não puderam.

Bem hajam !

CONVITE

Para ler, clicar (uma vez) em cima da convite

Gostava de vos ver por lá, se quiserem e puderem.

Círculo de mulheres

Veio primeiro o tempo
em que, pela boca das mães,
se conhecia o aroma do leite
e os filhos, de lábios atravessados
pelo mel, moldavam com sangue
o próprio rosto.
Agora, como num feitiço,
as mulheres rodam em círculo
de mãos dadas.
Dentro da roda permanecem os filhos
que elas protegem com o olhar
para que não venha cegá-los a lua cheia.

Graça Pires

De O silêncio: lugar habitado, 2009

No sal de seus olhos

Isidore Pils

Nenhum caminho é acessível
à tremenda brancura da espuma
que as marés enfurecidas enrolam
nos rochedos enquanto os marinheiros
sussurram, entre eles, a demência
das mãos pregadas ao leme,
antecipando a posição das estrelas
no sal de seus olhos.

Graça Pires

De O silêncio: lugar habitado, 2009

Em seara alheia

Seguiam-se momentos obscuros
decifrados nas docas e nos cais.
Os andantes da noite
procuram prazeres mundanos
e instantes propícios às palavras
palavras indizíveis, sem nome
que atravessam o próprio rosto
e circundam as mulheres de fogo.
Atam as mãos em noites de lua cheia
e despem as noites de breu.
Pisam as areias molhadas e rasgam as sombras
com que percorrem lado a lado
o ponto mais alto do silêncio.
Transformando as palavras em navios.

José M. Silva
In: As sombras. Edição de autor, 2010

Tão hábeis os teus dedos

Talvez não seja inútil
colher, ao fim da tarde,
os miosótis plantados
nos teus pulsos: tão hábeis
os teus dedos manejando afagos.

Graça Pires
De Conjugar afectos, 1997

Memórias de Dulcineia XX

Katia Chausheva

Ao longo dos anos conservei
uma inesperada tristeza reflectida
em meus olhos cor da sede.
Pedra a pedra, casa a casa,
sombra a sombra vagueio
pelas sensações e aguardo
que se repitam os sonhos
que resistiram à violência do tempo.
Podia escrever com sangue
o instante, sem amparo,
onde reclinei a cabeça
para aguardar a morte
dos desejos.

Graça Pires
De Uma extensa mancha de sonhos, 2008

Nas casas abandonadas

Ana Pires

Nas casas abandonadas, as silvas
vão tecendo as rédeas do tempo.
A terra inquieta fende o cimento
afagado, desfaz a cal das paredes,
contamina alvenarias.
Um declínio de pássaros na poeira
da tarde, desfoca as mãos
dos que morreram com as árvores.

Graça Pires

De Quando as estevas entraram no poema, 2005

Em seara alheia

Partida

Quando parti ninguém apareceu à beira da pista.
Quando parti as viagens eram coisa simples e banal,
e não este desejo de procurar um sentido para
a mágoa, uma clareira para a ausência, uma fonte
- minúscula que fosse – para saciar aquilo que
se mantém ininterrupta sede. Quando parti estavam

todos atarefados a viajar, mas de outro modo –
voracidade de prestamistas, esbugalhados olhos
onde o tempo é tão transacionável, quanto um futuro
hipotecado ou uma mera jante enferrujada. Quando
parti tiveram logo o cuidado de me avisar que a poesia
nunca salvara ninguém, que a procura das raízes

(bem como o entendimento de um passado não
acontecido) era coisa tão ridícula quanto obsoleta
para o riso alvar de muitos. Quando parti a buganvília
da moradia em frente estava esplendorosa e havia
um gato a furar a rede. Quando parti uma mulher
no prédio ao lado sacudia um pequeno tapete.

Acenou-me. Sorri. Quando parti imaginei
o escárnio deles, os telefonemas duns para os outros,
as conversas. Quando parti ninguém apareceu
para se despedir, havia apenas: eu, um objectivo
incerto, o teu rosto a reflectir-se ao longe
e o sol a dar de chapa nas vidraças.

Victor Oliveira Mateus
In: Regresso. Fafe: Labirinto, 2010