Por onde se volta à infância

Inês Gonçalves

Que cilada flutua sobre a espuma
da língua enrolada em vocábulos?
Com que voz se rompe o centro da desordem,
para deixar passar o poema,
ansioso de uma rua larga?
No lugar em que os rios se cruzam
com os olhos dos poetas,
rodopia o tempo de uma fábula,
por onde se volta à infância,
com a noite dilatada nos olhos
e a boca legendada de contos de fada.

Graça Pires

De Conjugar afectos, 1997

Memórias de Dulcineia X

Degas

De tão longe me tocaste.
Ou foi a tua sombra
que dançou
na minha sombra?
Podia ser de júbilo
a linha do teu rosto
quando soletraste
a rebeldia dos sonhos
e te fizeste errante.
Agora o sonho
é também o meu exílio.
E muito mais me perturba
o luto do olhar
do que a boca
ferida de silêncio.

Graça Pires

De Uma extensa mancha de sonhos, 2008

Da tua ausência

Rachel Giese

Voltarei sempre às paisagens da tua sombra
enfeitada de madressilvas.
Gravarei o teu nome em todas as árvores,
sem marginalizar as razões da tua ausência.
Cantarei palavras sem espessura,
como moinhos de vento,
ou o frágil sabor da chuva.
Dançarei contigo na periferia da manhã
e direi onde começa e acaba
o secreto destino do silêncio.

Graça Pires
De Conjugar afectos, 1997

Em seara alheia

UM POEMA

Não tenhas medo, ouve:

É um poema.

Um misto de oração e de feitiço...

Sem qualquer compromisso,

Ouve-o atentamente,

De coração lavado.

Poderás decorá-lo

E rezá-lo

Ao deitar,

Ao levantar,

Ou nas restantes horas de tristeza.

Na segura certeza

De que mal não te faz.

E pode acontecer que te dê paz...

Miguel Torga

In: Diário XIII. Coimbra, 1983

O lugar interior

Mark Rothko

Queria descrever, ao pormenor,
o lugar interior onde o poema recomeça
o seu esboço de contornos invisíveis,
rodeando os pulsos.
A língua, distorcida pelo súbito tumulto
da água, engolindo a sede,
agrafa de gritos minha boca.
As letras enrolam-se-me na saliva,
como um choro, que torna sombrias
todas as definições de paixão.

Graça Pires

De Não sabia que a noite podia incendiar-se nos meus olhos, 2007

A casa

A minha irmã a trouxe: a foto da casa onde nasci,
como se fora uma gaivota de névoa.
Agora, a casa respira a meias com o longe
que nos separa da infância. As suas raízes
sobrevoam, tão cúmplices, tão subtis,
os nossos corações atordoados de menina.
Do fundo da tarde adivinhamos, sei lá,
o sótão pintado de pretéritas inocências,
a janelinha por onde as bolas de sabão
nos levavam, em estado de sonho,
por lugares que só o imaginário sabe.
Onde está o retrato do medo,
que sabíamos de cor, mesmo sem o olhar?
Onde está a outra menina
que connosco partilhava os frutos
de todas as estações e a quem,
também, chamávamos irmã?
Em vão, esperar a mais perfeita lágrima
para, em nome da sua ausência,
reconstruirmos a casa.

Graça Pires

De Ortografia do Olhar, 1996

Por dentro da noite

Magritte

As mulheres, de passo

travado de amargura,
espreitam no escuro

uma emoção perdida.
Na sua frente, a noite resolve
todos os problemas de ódio,
ou todos os equívocos
que lhes pesavam nas ancas,
impedindo-as de dançar.
Boca a boca se respira
um erotismo deslumbrante.
Há um mundo sensual
debaixo dos seus pés.

Graça Pires

De Conjugar afectos, 1997

Regresso

Claude Simon

Sacodes do corpo a poeira do exílio.
Os destroços de uma agonia,
duplamente perigosa, incharam-te nos pés.
Vem. Dir-te-ei o que mudou
neste lugar de ventos e de mastros.
Dir-te-ei como me senti intrusa,
sempre que um navio aportou neste cais.
São sombras familiares, as que precedem
o teu anonimato. Um cortejo de pássaros,
antecipa-te o regresso. E chegarás
cansado do rumor da morte,
que na boca dos deuses se ocultava.

De Uma certa forma de errância, 2003

Memórias de Dulcineia IX

Darlene Shiels

Há crisântemos
ao longo das estradas.
Um chão orvalhado
rebenta-me nos olhos.
Eu sei: não há lembrança
que o tempo não apague,
nem dor que a morte não consuma.
Por isso, vai perdendo sentido
a distância que me separa
de todas as esperas.
É mais nítido, agora,
o silêncio que me envolve.
Como se a morte
(ou apenas o pressentimento dela)
viesse, de mansinho, ao meu encontro.

Graça Pires

De Uma extensa mancha de sonhos, 2008

Em seara alheia

DERAM-ME O NOME

Deram-me o nome

da mãe

da avó

e de outras ancestrais que não conheci

a avó fez jus ao nome

e de Andaluzia onde foi menina

trouxe a espantosa solidão

da cama desabitada

dos filhos todos

perdidos

na guerra

a mãe foi artesã

da alegria

(da minha não da sua)

e passou breve

cisne ao sol

sacrificado

e agora

eu herança

no longe dos seus olhos.

Soledade Santos Aqui

In: Quatro Poetas na Net. Maia: Sete Sílabas, 2002

Irremediavelmente

Alfredo Cunha

Talvez não valha a pena
amarfanhar palavras
para fugir do medo.
A vida não é um jogo.
É uma espécie de nudez,
onde se perde o pé,
irremediavelmente.

Graça Pires

De Conjugar afectos, 1997

Quem me disse?

Marco Somoni

Encostada às paredes interditas do futuro,

vou desenhando as memórias do caos

em que me escrevo, neste cansaço de pedra.
Como um exorcismo inadiável, tudo

o que aceitei sem reservas percorreu

a cor evasiva dos contrastes

que, nos meus joelhos descuidados,

linearmente se desfizeram.
A caminho de todas as fragilidades,

os fantasmas do amor acotovelam-se

na minha voz, condenados a um sonho

mudo, gravando no silêncio o eco

dos abraços que não deram.

E vêm todos calados, como se a morte

das palavras tivesse acontecido.
Quem me disse que nunca tinha fim

o tempo dos desejos?

Graça Pires

De Outono: lugar fágil, 1993

Inventar nascentes

Cartier-Bresson

A minha profissão era inventar nascentes.
Eu nada sabia da ressonância das ondas,
até que fiz dos sonhos um alibi
e arrisquei qualquer fuga,
com a manhã rebentada no peito.
Indiferente à respiração dos peixes,
sigo Ícaro até às profundas águas
de um amor em fogo,
enquanto me crescem, na garganta,
as raízes do delírio.

Graça Pires

De Conjugar afectos, 1997

PRÉMIO

Este prémio foi uma gentileza das Amigas e Amigos de:

À beira de água;ao longe os barcos de flores;As mãos por dentro do corpo;Linha de Cabotagem;marulhos;Menina Marota;Tenho dois olhinhos;Viver um conto.

Agradeço muito sensibilizada e ofereço o Prémio a todos os que visitam o "Ortografia do Olhar" e principalmente aos que gostam da minha poesia.

Memórias de Dulcineia VIII

Balthus

Repito as palavras.
Lentamente as pronuncio.
Tão límpidas que me dói dizê-las:Ela batalha em mim
e vence em mim
e eu vivo e respiro nela.
Guardo as palavras,
secretamente,
como quem esconde,
com pudor, o lado
mais sensual do corpo.
Guardo as palavras.
Assombro-me com elas.
E choro a meio da noite
com os olhos carregados
de inocência.
Como se fora uma criança.

Graça Pires

De Uma extensa mancha de sonhos, 2008

Em seara alheia

tinha a sopa a arrefecer e a mãe chamava.

tremiam-me as pernas no complicado anseio

de saber se ela estava. já não me lembrava do nome.

rosalina seria. era quase um instante quando o lençol

era aconchegado no pescoço. eu não sabia.

poderia ser maria ou carmo ou antónia.

mas não. acho que era rosalina e de mãos atadas

no silêncio da mesa, eu achava que era morna

a lembrança. sabia que o momento não era próprio.

e eu ainda com as meias até ao joelho

e uma fita nos cabelos. descia a mão

até ao princípio do dia.

e a luz chegava para cegar de medo o meu sono.

e os dedos aconchegavam as pernas.

e as mãos no destino húmido do desejo.

Maria Quintans aqui

In: Apoplexia da ideia, il. João Concha. Lisboa: Papiro, 2008

Sabor a romãs

Manuel Fazenda Lourenço

Fico à entrada do outono cativa de hábitos estivais.
A palidez do sol arde nos beijos dos adolescentes
e tem um acentuado sabor a romãs.
Apetece cantar até à extenuante cor
dos campos lavrados e nenhum calendário
mudará o clima que os meus olhos reclamam.
Sei hoje que o amor e a morte são a matéria

preferida dos que pernoitam debaixo

de roseiras bravas e sabem

que tanto as garças como os papagaios de papel
voam sempre mais alto no outono.
Vou no vértice desses bandos
numa migração de risos transparentes.

Graça Pires

De Outono: lugar frágil, 1993

Alguns apontamentos

Paul Strand

Antes que a memória me apanhe desprevenida,
tomo alguns apontamentos de lavoura:
os cestos de vime escondem os sobressaltos
do vento de outono, no meio do azinho
cortado no verão;
os sulcos de trigo inquietam-se
com as chuvas estivais, quando os guizos
das cabras soam de nordeste;
um temporal pode explodir no bico dos melros,
se o tempo das cerejas sair do calendário,
ou o sol não brilhar no mês de março;
na próxima floração acenderemos o forno
e o pão que comermos será caseiro.

Graça Pires

De Quando as estevas entraram no poema, 2005

É possível

António Carneiro

É possível que já não haja pássaros
a esvoaçar em torno das palavras
com que calei
o desespero das manhãs
quando tinha do cosmos
uma visão romântica.
Hoje nasce-me no olhar
uma luz quase cruel
com que ilumino
a linha de sombra
que me cerca as mãos.

Graça Pires

De Uma extensa mancha de sonhos, 2008

A cidade

André Kertész

A cidade designa-se pelo desassossego
impregnado de histórias errantes.
Multidão anónima, individual, insondável.
Geografia de uma orfandade interior.
Paradoxal labirinto de aves migratórias.
Nenhum caminhante se esquiva à nitidez
da noite sitiada pela própria sombra.
Pé ante pé, a intimidade refugia-se
nos olhares povoados de afeição
e desdiz o rumor do medo
com um gesto de aconchegar palavras.
A cidade é o epicentro de uma confidência
partilhada por quem sabe manipular o silêncio.

Graça Pires

De Labirintos, 1997

Em seara alheia

ARCANO

As altíssimas torres

foram trespassadas por pássaros

alucinados. Um deus ofendido

pelos povos terem inventado

os dicionários, para fugir

ao castigo de Babel,

fez explodir essas formas

de arranhar o céu, sacrificando

milhares de vítimas. Algumas lançaram-se

das alturas, na fuga às chamas

para a enganosa respiração

da manhã. Consta que deus,

disfarçado de mortal

se escondeu nas montanhas.

Inês Lourenço

In: A Enganosa Respiração da Manhã. Porto: Asa, 2002

Memórias de Dulcineia VII

Goya

Quero que me devolvam o meu riso.
Inocente ou perverso, pertence-me.
Ouço-o, ainda, pela infância
fora quando ecoa na remota
memória da alegria.
Ouço-o na hora
de desocultar segredos,
golpeando palavras
ou inesperados silêncios.
Ouço-o, mesmo sabendo
que já não é possível
forjar, na voz, o breve instante
que vai do espanto
à original pureza do olhar.

Graça Pires

De Uma extensa mancha de sonhos, 2008

À míngua de um abraço

Henri Cartier-Bresson

Como por aqui se afirma os rouxinóis saltitam
de árvore em árvore com medo da morte
dissimulada nos ramos das figueiras mais estéreis.
Persigno-me ajoelhada no restolho entretecido
pela meia-luz do poente.
A fonte que me atravessa a boca
confina, agora, com a mágoa das mulheres
que, à míngua de um abraço, envelheceram.

Graça Pires

De Quando as estevas entaram no poema, 2005

Reencontro com o Outono

Gérard Castello Lopes

Reencontro-me com o estado primitivo

do outono e deixo-me seduzir

pelo paradoxal destino das gaivotas.
Dentro das minhas mãos ávidas de ter

encalham navios vindos de todos os mares.

Depois exibo nos pulsos as marcas

de naufrágios inexplicáveis

enquanto percorro um cenário vazio

no mutismo de árvores que se despem

lentamente com o sopro magoado do poente.

Graça Pires

De Outono: lugar frágil, 1993

Apesar da sede

Picasso

Tudo podia ser mais simples.
Mas a infância fica tão longe
e os espelhos começaram
a gritar-me uma inocência
que deixou de ser minha
para sempre.
O que quero dizer
acompanha, devagar,
o movimento do sol.
E são cada vez mais lentos
os passos que me levam
na direcção das nascentes.
Apesar da sede.

Graça Pires

De Uma extensa mancha de sonhos, 2008

Em nome do teu nome

Alvarez Bravo

Em nome do teu nome, invoco o sul do silêncio
e arrimo o corpo ao vagar dos teus dedos.
Depois, deixo que me invadas, poro a poro,
que me cerques, me sacies e que a luz ilícita
dos teus olhos me ajuste ao teu abraço.

Graça Pires

De Quando as estevas entraram no poema, 2005

Em seara alheia

Não sei como dizer-te que a minha voz te procura
e a atenção começa a florir, quando sucede a noite
esplêndida e vasta.
Não sei o que dizer, quando longamente teus pulsos
se enchem de um brilho precioso
e estremeces como um pensamento chegado. Quando,
iniciado o campo, o centeio imaturo ondula tocado
pelo pressentir de um tempo distante,
e na terra crescida os homens entoam a vindima
– eu não sei como dizer-te que cem ideias,
dentro de mim, te procuram.

Quando as folhas da melancolia arrefecem com astros
ao lado do espaço
e o coração é uma semente inventada
em seu escuro fundo e em seu turbilhão de um dia,
tu arrebatas os caminhos da minha solidão
como se toda a casa ardesse pousada na noite.
– E então não sei o que dizer
junto à taça de pedra do teu tão jovem silêncio.
Quando as crianças acordam nas luas espantadas
que às vezes se despenham no meio do tempo
– não sei como dizer-te que a pureza,
dentro de mim, te procura.

Durante a primavera inteira aprendo
os trevos, a água sobrenatural, o leve e abstracto
correr do espaço –
e penso que vou dizer algo cheio de razão,
mas quando a sombra cai da curva sôfrega
dos meus lábios, sinto que me faltam
um girassol, uma pedra, uma ave – qualquer
coisa extraordinária.
Porque não sei dizer-te sem milagres
que dentro de mim é o sol, o fruto,
a criança, a água, o deus, o leite, a mãe,
o amor, que te procuram.

Herberto HelderIn: Ou o poema contínuo. Lisboa, Assírio & Alvim, 2004

Memórias de Dulcineia VI

Não vislumbro
qualquer sinal de enleio
nos meus ombros.
Ao longe envelhecem,
em mim, as planícies
cobertas de giestas.
E lembro os dias
em que ouvia falar
de um homem:
quase um peregrino,
quase um nómada,
quase um louco.
Um homem deambulando
no rumo dos animais bravios
que povoavam sua mente.
Uma vasta mancha de sonhos
me perturbou para sempre.

Graça Pires

De Uma extensa mancha de sonhos, 2008

Nenhum tumulto

Rachel Giese

Nenhum tumulto denuncia a hesitação
das mãos colhendo os frutos.
Apenas o restolhar das folhas
no extremo do estio, chora,
em surdina, a privação do sumo
e da polpa, no bico dos pássaros.

De Quando as estevas entraram no poema, 2005

Penélope

A pouco e pouco, aloja-se-me

no coração a cicatriz da espera.
Alheio-me da minha cronologia

porque o passado se tornou permanente.

Caminho tão perto do mar,
que Ulisses avalia a direcção

do vento pelos vestígios
do meu respirar, lento ou apressado.

De Uma certa forma de errância, 2003

Neles me reconheço

Menez

Quando identifico os passos
dos que vagueiam sem endereço
e neles me reconheço
entendo por que há aves que cegam
com a transparência do orvalho.

De Uma extensa mancha de sonhos, 2008

Em seara alheia

Precisava de falar-te ao ouvido

De manter sobre a rodilha do silêncio

A escrita.

Precisava dos teus joelhos. Da tua porta aberta.

Da indigência.E da fadiga.

Da tua sombra sobre a minha sombra

E da tua casa.

E do teu chão.

Daniel Faria

In: Poesia. Vila Nova de Famalicão, Quasi, 2003

Ariadne

Ariadne nada sabia da morte.
Quis ter a eterna idade das águas.
Naxos foi o exílio
onde levou aos olhos a curva do luto.
Sobre as rochas desabou a noite,
impregnada de paixões.
E o silêncio a chamou de muito longe.

Graça Pires

De Labirintos, 1997

Poema de amor

Manuel Fazenda Lourenço

Enquanto os meus passos procuram
nos teus a ressonância da alegria
e ambos reconhecemos a luz fascinada

do olhar, dá-me a tua mão.
O nosso caminho não é a tristeza,

nem a raiva, nem o medo.
O rio conhece-nos a voz

porque transportamos no coração
pássaros em chamas e vagueamos lado

a lado, sem tempo, sem idade.
Um desvio de malícia denuncia
a suspeita cumplicidade da brisa
que nos brinca no rosto.
Uma densa névoa lambe,

tumultuada, a pele da noite,
Ao amanhecer, quase inesperadamente,
far-se-à verão em nossas bocas.
O teu nome e o meu nome serão frutos
de esperma e saliva presos à língua.
Os teus olhos : inquietos,

deslumbrados, transparentes.

Graça Pires

De Conjugar afectos, 1997

Na data prevista

Maurício Abreu

Na data prevista, agosto arde
e nem sequer uma sombra indaga
a desolação da terra nos montados.
Os pássaros trancam o verão em suas asas,
acenando à luz coalhada das nascentes.
Um sorriso, ajustado ao abandono,
envelhece nos olhos das crianças.

Graça Pires

De Quando as estevas entraram no poema, 2005

Memórias de Dulcineia V

Alvarez Bravo

Ponho nestas memórias
a íntima clandestinidade
dos amantes.
Hei-de dizer o nome
de quantas aves se perderam
por roçarem o vazio da noite
em vagaroso voo.
Hei-de ocultar a cara
próximo de uma fonte,
para colar a boca
ao trilho das chuvas.
Hei-de cercar com águas
nocturnas o lume dos seios.
Depois, sei que vou estremecer de aflição,
quando o ranger das portas se confundir
com o chamamento da tristeza.

Graça Pires

De Uma extensa mancha de sonhos, 2008

Se viesse do mar

Maicar Förlag

Se viesse do mar o silêncio
transparente desta mágoa,
eu podia desenhar
um barco para fugir,
ou esperar que a maré
levasse a água
que outras sedes me trouxeram.

Graça Pires

De Uma extensa mancha de sonhos, 2008

Em seara alheia

Franz von Suppe:
Poeta e Camponês

A jovem camponesa que faz versos.
Não os passa ao papel porque não sabe escrever,
mas diz que os preserva em cada árvore que vê,
e na chuva que cai,
e no sol que se põe.
Uma pequena erva pode ser um poema,
ou a água que corre no leito de um ribeiro
onde uma luz se esconde ou uma sombra vibra.

Como cuidar da imperfeição
senão sofrendo pelo que é perfeito?

Às vezes – diz ela -, passa-me pela cabeça
uma onda de música que não tem lugar
e eu sei pertencer a um mistério sem nome
que dói no coração muito devagar.

Amadeu Baptista
In: O bosque cintilante, Maia: Cosmorama, 2008

Do lado do rio

Carlos Botelho

Escrevo trovas no vértice de uma dança.
Sulco toadas, verso a verso, no eixo dos meus pés.
A manhã começa do lado do rio.
Imperceptível. Tangível ao fascínio.
Olho os outros com a ritualidade
de quem permuta o sorriso e o risco de viver.

Graça Pires

De Conjugar afectos, 1997

Memórias de Dulcineia IV

Vermeer

Indecisa, seguro entre as mãos
a carta que um dia recebi:
sem remetente, sem data,
sem perfume.
Com uma haste de fogo
a queimar-me as pálpebras,
eu leio: dia da minha noite,
prazer da minha mágoa,
norte dos meus caminhos,
estrela da minha ventura.
Os meus lábios, lentamente,
tocando as letras, lambendo
o sonho impresso no papel.
Um aroma de jasmim
devassando o ar.

Graça Pires

De Uma extensa mancha de sonhos, 2008

O mais secreto brilho do verão

Rachel Giese

Acordei assustada: tinha cortado
os pulsos para matar a sede.
Agora que a sede sangra nos meus lábios,
devoro, gota a gota, o hálito da terra,
ou o cheiro dos morangos,
ou, apenas, o sangue das palavras.
E arrasto o dia pelas sombras,
bebendo, devagar, o mais secreto
brilho do verão.

Graça Pires

De Quando as estevas entraram no poema, 2005

Memórias de Dulcineia III

Quando fui ao teu encontro
levei no decote
um rebento de alecrim
para que me avistasses
pelo aroma.

Graça Pires

De Uma extensa mancha de sonhos, 2008

Em seara alheia

Nau de sonho

Quase roçando a areia, tão beijada
pelas ondas do mar, serenamente,
à luz avermelhada e fulva do poente,
eu paro... passa a minha nau doirada.

É nau forte a errar no mar fulgente,
coberta de luzes a amurada...
Pelo sopro das ondas embalada
parece o amor no coração da gente.

É nau de sonhos, um sonho enorme em flor,
buscando as horas mágicas de cor
em que o sol morre e sente-se a verdade.

Oh minha nau doirada espera um pouco
levas ao leme um timoneiro louco
e fica meu coração doendo de saudade.

Otília Martel
In: Menina Marota : um desnudar de alma. Lisboa, Papiro, 2008

Um rio nasce perto dos lábios

Edouard Boubat

Um rio nasce perto dos lábios
de quem improvisa a sede,
ou sabe usar as mãos para colher
as primeiras amoras do verão.
Às vezes, os frutos derretem-se
na boca, queimando a língua de prazer.
É assim que os amantes se redimem
de consentidos silêncios.

Graça Pires

De Quando as estevas entraram no poema, 2005

Retrato improvisado

Picasso

Por dentro da tua voz, posso adivinhar
a cidade longínqua que te perturba o rosto.
Vieste de todos os lugares onde as emoções
se expõem do lado da desordem,
e chegaste com os pássaros transparentes
que, agora, repousam nos teus olhos:
água ou mágoa, a juntar os pedaços da tua sombra,

repartida por quantos silêncios te cercaram?
Não. Não te ausentes ainda.
Deixa-me reaver todo o júbilo das mãos,
na curva do teu peito, onde vejo uma pátria
cor de trigo, que me aquieta o corpo.

Graça Pires

De Ortografia do olhar, 1996

Em seara alheia

QUE FORMALISMO?

De lamber as palavras como se
rasas de silêncio elas fingissem
e não se trucidassem contra o vento
e não voassem fundo
e não ferissem?

De afagar as palavras como se
um aguçado arame não
nos arranhasse
e não despisse em nós
a veste que se cola,
a casca da aparência?

De alisar as palavras como se
não fosse duro e fundo
o solo de onde partiram
e o lancinante grito
que lá mora?

É sempre um homem que
por elas fala,
é sempre um coração
que aí adeja!

João Rui de Sousa
In: Quarteto para as próximas chuvas. Lisboa: Dom Quixote, 2008

É um verso

Claude Monet

É um verso, toda a luz filtrada pelo olhar,
quando me surge, das mãos, um barco desvairado.
Vozes longínquas me interrogam sobre a tinta
azul impressa nos meus dedos: são os mares
da Odisseia a inundar-me a garganta ;
são citações de Homero oscilando

em meus lábios; são, não sei que aves

marinhas, no estuário das mãos.
Como quem usa a luz para esconder as sombras.

Graça Pires

De Uma certa forma de errância, 2003

Memórias de Dulcineia II

Daniel Garber

Ninguém imagina
por quantos lugares
a noite me encontrou
em retirada.
Comecei a ler romances de cavalaria
para não temer o peso da saudade
que se me alojava na alma.
Prendi à cintura o cheiro
do feno e da alfazema
e deixei que as minhas ancas
tomassem a forma dos moinhos,
para que o vento se inquietasse
com a minha sombra.

Graça Pires

De Uma extensa mancha de sonhos, 2008

Ganho asas

Yousuf Karsh

Quase tudo é previsível.

O dilema total é escapar

do calendário dos profetas.
Solto-me. Ganho asas.
Estou no século dos abismos,
mas não quero outra idade.
Interpreto todas as parábolas
para encontrar um pormenor
que sancione a minha biografia.
Habituo-me à ideia do jardim

abandonado nas pálpebras

de fisionomias ao acaso.
Um fio de água emoldura

a sombra de Ícaro,
para que permaneça intacta

na memória do sol.
Tão súbito um estribilho de aves no meu riso.

Graça Pires

De Labirintos, 1997

A hora propícia

Picasso

Esta noite, do lado mais encoberto do rio,
acercarei o meu corpo do teu.
A hora é propícia à perturbação dos olhos,
disponíveis para a luxúria.
Basta que a lua respire a via láctea
em nosso hálito e que as estrelas
povoem de luz o céu da nossa boca,
para que nada silencie a erótica festa
do meu riso acostado à tua língua.

Graça Pires

De Quando as estevas entraram no poema, 2005