A infância,
um bouquet de colmeias no peito
e o sangue desenhado por Miró.
Alberto Pereira
In: Ecocardiodrama. Vila Nova de Famalicão: Húmus, 2022, p. 33
31.10.22
24.10.22
Quando a chuva se anuncia
já não há andorinhas esvoaçando pelas casas
nem se distinguem as dunas
onde me deitei no mês das uvas.
Na raiz de cada árvore começa a germinar
a sede inicial agasalhada pela terra,
em respiração lenta.
As janelas fechadas provocam uma singular estreiteza,
uma impressão vacilante nas mãos instáveis
dos meninos e dos homens.
Só as mulheres possuem a conivência das águas.
Graça Pires
De Antígona passou por aqui, 2021, p. 35
17.10.22
Tempos houve em que pintava
Christine Ellger
com obsessão, paisagens amarelas.
Folheando a sua revista favorita
leu que uma estranha doença
atingira todos os girassóis.
Sentiu-se culpado.
Quando voltou a pintar
escolheu a cor negra.
Um esbatimento de luz
anunciou a interdição do brilho
em seu olhar, para sempre incerto.
Graça Pires
De A solidão é como o vento, 2020, p. 15
10.10.22
Memórias de Isadora XX
o inesperado aroma
das árvores da infância e a humidade
do nevoeiro a entranhar-se-me nos ossos.
Nos sabores, que à boca concedi,
interroguei os mares, iludi distâncias
e sobre o tempo saltei sem dar por isso.
Indefesa me senti dos incontáveis
artifícios da idade.
Sobre mim se estreitava, eu pressentia,
uma morte inescapável.
Por capricho dos deuses
nada é perene, nada sobrevive
à implacável raiz que a terra exige.
Nada resiste às leis que a própria vida impõe.
Recolhida na resguardada luz
dos poentes convergia e afastava
as sombras como uma prece.
Pelas concavidades da noite
ouvia tocar os sinos da igreja
e era como se um veneno
me alagasse inteira.
Graça Pires
De Jogo sensual no chão do peito, 2020, p.52
3.10.22
Em seara alheia
Dizem que a palavra morre
Quando é dita
Num qualquer dia.
Eu digo que a palavra
Só começa a viver
Nesse dia.
Emily Dickinson
In: Versos traídos: antologia de poesia traduzida por Carlos Campos. Lisboa: Edição de autor, 2022, p. 41
26.9.22
No outono
Magdalena Russocka
Um punhal certeiro como um aviso
atinge o dia tombado
sobre o melindre das folhas no outono.
Na duração das noites, há árvores estéreis
que naufragam com a chuva
e deixam um alagado eco sobre a terra.
A água escorre entre o alinhamento regular
das oliveiras que aguardam o frio
nos lugares onde a paisagem
é um campo sem lavoura,
sem searas, sem celeiros.
Lugares onde se recolhem as formigas
e a nostalgia das sementes.
Lugares onde os beirais ficam vazios
e, na cintura das mulheres,
se quebram as lanças da paixão.
Sinto em mim a ressonância calada da terra.
Capto os sons do vento abraçando
as árvores como um queixume.
Graça Pires
De Antígona passou por aqui, 2021, p. 46
19.9.22
Uma tempestade no peito
.png)
aykut ydogdu
Nunca ignoro a geometria de agitadas águas
visível nos seixos mais incertos,
quando uso um pretexto de fuga
para percorrer os mares abertos,
costeiros, ligados à terra.
Uma tempestade inusitada no peito
decifra a cor indefinida das marcas digitais
dos que tacteiam a estranheza dos barcos
com nomes de mareantes
impressos com sal e sangue.
Aves marinhas cantam-me nos lábios
estranhos sinais.
Risco então em cartas geográficas
o delírio dos mastros pressentido
na minha voz navegante.
Fixo-me às tábuas com nós de marinheiro
e a carga do navio tem o peso do meu corpo.
Depois de eu morrer haverá o rumor do meu olhar
luzente sobre o mar mais intranquilo.
Graça Pires
De Antígona passou por aqui, 2021, p. 43
12.9.22
Fala-me da tua infância
Cristina García Rodero
para que eu possa procurar a minha.
Onde está o berço, a cambraia,
a saliva na teia dos dedos?
Diz-me, conta-me os lugares
e os jogos da tua meninez.
Quais as brincadeiras,
os heróis, as teimas?
Deixa-me partilhar contigo
o cume da montanha
onde te escondias, sem ruído,
nos detalhes do horizonte.
Permite que o manancial de teus olhos
se derrame nos meus olhos,
para que os dias não cubram de secura
a memória da água.
Graça Pires
De Antígona passou por aqui, 2021, p. 29
5.9.22
Em seara alheia
Ela agarra o céu e o mar. Ela nasce em mim como uma fonte,
cujo caudal tenho de trabalhar. É um ofício de água.
É um maravilhamento total. Não sei mais nada.
Maria Teresa Dias Furtado
In: Ofício da água. Lisboa: Poética, 2022, p. 27
29.8.22
Queria em seus dedos
Maria Kaimaki
Procurou a cicatriz dos dias, o risco da vida
e da morte, o choro dos filhos nas horas aflitas.
Com a perícia das unhas arranhou os poros da pele
para não temer o suor nos sulcos da lembrança
quando espalhasse no peito o sal líquido
onde encalharam as barcas da paixão.
Graça Pires
De A solidão é como o vento, 2020, p. 47
De quiserem ouvir o Pedro podem fazê-lo aqui:
https://youtu.be/xUWL-vmi49w
22.8.22
Por onde caminha Antígona
Ilya Kisaradov
por onde caminha antígona com o olhar orvalhado,
confrontada com a tradição sagrada e a lei,
com o amor e o ódio.
Pronta a morrer por acreditar
na justeza do seu gesto.
Deixo-a passar, conflitual e pura,
numa tragicidade instintiva, sublime, quase mística.
Personificação de um lúcido desespero.
Deixo-a passar como uma sombra branca
onde as minhas mãos difusamente se perdem
e se encontram, para urdirem uma dualidade fraternal
e cúmplice que se consome no meu peito.
Um pretexto mítico arrasta-me para o coro trágico:
o homem nada sabe sem queimar os seus pés no fogo ardente.
Mas recuo, desarticulando da minha voz reticente todas as contendas.
Não sigo antígona. Interiorizo apenas a inquietante aflição
e a desmesura de um conflito tão tremendo, tão sacrificial.
Graça Pires
De Antígona passou por aqui, 2021. p. 57
25.7.22
A graciosidade da juventude
Ana Pires Livramento
o exacto perfil da idade na passagem dos dias.
Há resíduos enigmáticos na vertente
dos sonhos esquivos
quando uma saia a esvoaçar
se pode transfigurar em linguagem sensual
e a presilha de um sapato
tem a graciosidade da juventude.
Graça Pires
De Antígona passou por aqui, 2021, p.16
Se desejarem ouvir-me no poema, ver o vídeo da Ana, escutar a música do Pedro podem fazê-lo aqui:
https://youtu.be/iNh3PVoU8Fc
Minhas Amigas e meus Amigos, vou fazer uma pausa. Voltarei a 22 de Agosto. Desejo que passem uns dias tranquilos, com saúde, paz e conforto.
Beijinhos.
18.7.22
Em seara alheia
Um homem dorme nas arestas do frio,
os ossos apoiados na lembrança
de um verão abrasador.
Eis o sono do homem
que percorreu os mares e regressou.
Nos olhos o esplendor da verdura das ilhas.
As mão em leque na explicação das aves.
Parava em Maio a ouvir o eco
dos trovões pelas esferas.
Sentou-se amarrotado
nos degraus cor de cinza da pobreza.
Era quando cantava
com a voz doente do remorso.
Cansou-se da viagem
e abandonou o mar
e demandou o porto.
Chorou ao tactear o gume da cidade.
Ensurdeceu, que a música era grito.
Guardou no bolso a aspereza do dia.
Adormeceu obedecendo à noite.
Sonhou que era um navio e navegava.
Sem avistar a costa, navegava.
Licínia Quitério
In: A decadência das falésias. Lisboa: Poética, 2022, p. 26
11.7.22
Memórias de Isadora XIX
Tive amigos.
Eram actores, músicos,
bailarinos, boémios.
Escreviam o meu nome
nos jornais e em cartazes.
Em berlim chamavam-me deusa.
Na grécia quis ser ninfa, calipso,
nausícaa, ou mesmo ulisses.
No egipto deixei que o deserto
e o vale dos mortos me fascinassem.
Por todos os lugares conheci
o esmorecimento ou a ânsia da perfeição.
Como contar aqui todos os tropeços,
todos os despojos, todas as solidões?
Teimei incansavelmente na mais cúmplice
presença do silêncio.
Graça Pires
De Jogo sensual no chão do peito, 2020, p. 42
4.7.22
Esboço a demora do amor
Magdalena Russocka
esboço a demora do amor e concebo
um gozo preso nas frestas das portas,
tão próximo dos meus contornos de fêmea.
Agora não quero profanar a tábua de salvação
que me transformou a vida com argumentos
enlaçados no sangue do meu sangue.
Foi quase possível acreditar no amor
sem contradição alguma.
Um desígnio iluminado renegou em mim
o achamento da treva, o desalinho do pensamento.
Graça Pires
De Antígona passou por aqui, 2021, p. 24
27.6.22
Interioridade
.JPG)
Ana Pires Livramento
melancolia trazida
do interior de um bosque,
silhueta a preto e branco
na figuração de um pássaro em voo lento.
Há quanto tempo,
só eu sei quanto,
as amarras de um barco
se quebraram,
no interior frágil
do instante em que fui vento,
ou apenas um abandono breve,
como as mãos no acto de dar.
No ângulo do grito e da língua
se explica a leveza das lágrimas,
circunfluência no interior das pálpebras,
longínquo lago na cintura dos lábios.
Cheguei ao lugar onde se cruzam
todos os ventos sem hálito
e chamo pelo nome os frutos e a fome,
para que ninguém se comprometa
ao tocar nos meus ombros.
Graça Pires
De Poemas, 1990, p. 43
Este poema faz parte do meu primeiro livro "Poemas" que, no dia 29 de Junho, faz 32 anos que foi editado.
20.6.22
Em seara alheia
Leio as tuas palavras numa cidade
estranha e cheira-me subitamente a
pão e a casa. Ter-te comigo é como
poder andar descalça pelo mundo.
Maria do Rosário Pedreira
In: O meu corpo humano. Lisboa: Quetzal, 2022, p. 82
13.6.22
Escrevo água
.jpg)
ao anotar os nomes, ao deixar que cada rosto
se insinue no meu âmago,
nos degraus de uma interminável espera.
Escrevo água para alagar o útero maternal
e distingo ao longe a minha sombra,
com o coração inclinado sobre o meu ventre
duplamente fecundado.
Um abraço é o íntimo afago em que me reconheço.
O embalo consentido na plenitude do desejo
que ao corpo apetece e a alma confirma.
A perturbação presente na memória
como um horizonte
para sempre visível na bênção das mães.
Graça Pires
De Antígona passou por aqui, 2021, p. 36
6.6.22
O culto mais privado dos sonhos
Katia Chausheva
rasga o véu que me cobre
quando um contido silêncio
é uma lâmina de frieza
a magoar-me a pele.
Em vão me escondo no lado oco
das paredes para não ver as areias do tempo
deslizando, apressadamente,
sobre a pétala que esvoaça na neblina
como um aceno da vida ou pairando
sobre as manhãs em que os pássaros
perdem o sentido do voo.
Há um delta de fogo a esboçar um triângulo
em meu perfil, secretamente seduzido
com pormenores sagrados.
Por isso afirmo: corre um braço de rio
entre os seios das mulheres
que guardam no ventre a fertilidade da terra.
Graça Pires
De Antígona passou por aqui, 2021, p, 13
30.5.22
Roubava ameixas no quintal do vizinho
Vincenzo Balocchi
Em volta das árvores,
o som dos seus passos
apressados metia-lhe medo.
Quando fugia era mais veloz
do que os pássaros
que lhe abafavam a fuga.
Então partilhava com eles
o suco espesso da fruta
e escondia nas penas das aves
um desprevenido regozijo.
“Um dia hei-de encher as algibeiras
mais largas que tiver”, pensou.
Graça Pires
De A solidão é como o vento, 2020, p.13
23.5.22
Em que naufrágio me salvei
António Costa Pinheiro
devolve-me a minha imagem:
sudário desatado ao vento
como um veleiro a todo o nó,
resgatando viagens
e despojos da ilha há tanto tempo
adiada no meu peito.
Em que naufrágio me salvei com gestos imprecisos?
Na minha boca, um mar interior
inunda as dunas mais distantes
preferidas pelo vento,
com areias em clandestinas danças.
Costuro, com búzios brancos,
redes de pescadores
para poder mergulhar o grito das mãos
fugidas das marés sem fundo,
agredidas pela luz nocturna.
Graça Pires
De Antígona passou por aqui, 2021, p. 42
16.5.22
Em seara alheia
III
Os abraços
Os abraços da gente
que sabe abraçar
Os abraços de corpo inteiro
Abraçar como se fosse acabar o mundo
sentir o que os outros sentem
o calor de um corpo desabotoado
A tristeza do abraço falhado
do abraço que faltou
Há quem se abrace a si próprio
frente a um espelho muito antigo
a auto consolação
Abraçar o que não vemos
mas sentimos
O que nos chama sem chamar
O que que nos toca sem tocar
Dirão que estamos a abraçar o nada
Será
Jorge C. Ferreira
In: 60 poemas [mais um].Lisboa: Poética, 2022, p. 13
8.5.22
Memórias de Isadora XVIII
.jpg)
Paul Berger
a demanda fecundada de meu ventre.
No cristal mais límpido da existência
me consenti o sublime anseio de ser mãe.
E sitiada me atentei desse milagre.
E seu domínio concedi em meus enleios.
Os meus filhos.
Na meiga luz de seus olhos
me iluminava toda, me purificava.
Embalava-os como se me acalentasse.
Com seu choro misturei os meus gemidos.
Com seu riso renovei todos os pactos
com alegrias e deleites.
Graça Pires
De Jogo sensual no chão do peito, 2020, p.41
O meu forte abraço para todas a mães do Brasil, de Portugal e de todo o mundo, principalmente para as que estão em sofrimento e abandono.
1.5.22
No dia da mãe, para os meus filhos com amor
.jpg)
Selfie tirada por Pedro Pires
Vem do começo sagrado dos tempos
e do silêncio dos dias ao acaso,
a grandeza de cada gesto.
É preciso ter asas e deixar
que o fascínio vos conduza
até ao infinito, onde a avidez da vida
inaugure no olhar o prodígio do espanto
e a pura nascente de todas as sedes.
Onde haja uma planície festiva
reinventada em vosso rosto
enaltecendo o amor.
Onde continuem intactos os íntimos
pretextos que o coração concede.
Graça Pires
De Antígona passou por aqui, 2021, p. 36
Se gostarem de ouvir o poema podem fazê-lo aqui:
https://youtu.be/5rtWvkY0tAo
25.4.22
Amor-cidade. Amor-abril
O nosso amor é pássaro voando. Mas à toa. Rasgando o céu azul-coragem de Lisboa.
Amor partindo. Amor sorrindo. Amor doendo.O nosso amor é como a flor do aloendro.
Deixa-me soltar estas palavras amarradas
para escrever com sangue o nome que inventei.
Romper. Ganhar a voz duma assentada.
Dizer de ti as coisas que eu não sei.
Amor. Amor. Amor. Amor de tudo ou nada.
Amor-verdade. Amor-cidade.
Amor-combate. Amor-abril.
Este amor de liberdade.
Joaquim Pessoa
In: Amor combate (excerto). Lisboa: Moraes, 1977, p. 35
18.4.22
Para nasceres de novo
Anka Zhuravleva
com que respiravas boca a boca a brisa das madrugadas.
Mas bastava-te um detalhe indeciso da luz
para te perderes em silêncios que são desvios para a tristeza.
Não te aflijas se as tuas mãos procuram ainda a inocência.
Para nasceres de novo.
Para que o teu rosto não se embacie no interior dos espelhos.
Para não teres a idade do teu nome.
Afasta-te de olhos vendados.
Confunde os caminhos e o destino.
Entreabre as pálpebras ao lugar onde nasce o riso
e se afoitam aves brancas a caminho do sul.
Graça Pires
De Antígona passou por aqui, 2021, p. 69
11.4.22
Em secreto alarme
Cristiana Ceppas
da fadiga do olhar, em secreto alarme.
Encostado a muitas solidões está o brado
de quem cala a própria angústia no fermento azedo
que não leveda o pão, tão ázimo,
tão árido, dentro de bocas famintas.
Nem sempre o desenho dos lugares abandonados
fica ligado à superfície vazia do passado.
É no olhar que acontecem todos os abandonos.
Na imagem interrompida de um rosto.
No significado inesperado de uma sombra.
Nas flores apodrecidas na jarra. Na casa vazia.
No ruído insuportável do silêncio.
Invento árvores extintas para que venham aves
de húmidas pupilas pousar em folhas orvalhadas
e refresquem os lábios que se abeiram da nascente.
Graça Pires
De Antígona passou por aqui, 2021, p. 49
4.4.22
Memórias de Isadora XVII
quase nenhum acolhimento
me foi dádiva.
Como se todas as estradas,
todas as águas, todas as pedras,
todas as gentes me rejeitassem.
Uma insídia sobre a nostalgia
concebeu um banimento
com fantasmas a perseguirem
minha sombra.
Era difícil consentir a frustração
que me minava por dentro
e desatar o nó
que me isentava do passado.
Contra a corrente, eu sei,
remei sempre a minha vida
e na margem renegada me cobri
de desejos vadios e ideais interditos.
Graça Pires
De Jogo sensual no chão do peito, 2020, p. 51
27.3.22
Em seara alheia
Faz uma casa de areia e conchas.
Pinta-a de cor nenhuma,
nenhuma porta, nenhuma janela,
Vivemos na transparência do sonho.
Encosto-me à luz quando
deixamos porções de nós
coladas, suspensas,
rentes à pele fina das memórias,
como mares e instantes.
Como se tu ainda fosses luz
em cada degrau, cada aresta,
cada palavra.
São rumores de existir.
Ecos do coração. Retalhos.
Perdas. Silêncios. Mãos dadas.
Noites.
Beijos que o coração devolve.
Lília Tavares.
In: Casa de conchas. Prefácio de José António Falcão. Modocromia, 2022, p. 64
.jpg)
.jpg)
.jpg)
21.3.22
Regressa a mim poesia
Virgínia do Carmo
Vem vibrar-me no âmago.
Sem nomes, nem lugares,
nem significados, nem imagens.
Traz apenas o espanto
da palavra revelada, clara, infinda.
Que me alucine, que me habite,
que me restitua a primordial singeleza.
Regressa a mim, poesia!
Define a sombra que me precede
nas manhãs luminosas
e o sobressalto do silêncio
mais frágil,
em agitadas noites.
Devolve-me, te imploro,
o eco
da linguagem primeira com que te celebrei!
Graça Pires
De Antígona passou por aqui, 2021, p. 56
Quem desejar ouvir o poema dito pelo meu filho Pedro pode fazê-lo aqui:
https://youtu.be/RYR3vz4n-4k
14.3.22
A desordem do meu rosto
Toulouse-Lautrec
Talvez me seja impossível entender
tudo o que é irremediável.
Um desafio reencena no meu coração
sem fronteiras um jogo de máscaras sombrias,
descarnando até ao grito a solidão do mundo.
A solidão do abandono, da fome, do medo.
A solidão sem fuga, sem endereço.
Com sons fúnebres.
Com mãos cegamente desvairadas.
Com ruas negras.
Com ventos malditos.
Sem sobreviventes da desolação
e da intriga tecida pela crueldade.
Uma vegetação de mágoas
assumindo desastres e demências.
Um porvir aberto à impiedade
dos deuses e dos homens,
num diálogo de palavras mudas.
Graça Pires
De Antígona passou por aqui, 2021, p. 58
Subscrever:
Mensagens (Atom)