Robert Coombs
Acordo nos degraus de novembro
e volto a ser menina.
É o dia dos meus anos.
Ponho um vestido cor de rosa
e um laço de cetim a prender as tranças.
Tenho uma boneca de papelão
com covinhas no nariz.
Há arroz doce para o lanche,
com o meu nome desenhado a canela.
Mas já não sei o caminho
para o sótão da memória.
Ando devagar pelo pátio
das recordações. A que país pertenço?
Já não choro uma pátria de bandeiras, nem rastejo os vocábulos
pelo subterrâneo das traições.
Tenho uma lança de pedra
no contorno da cintura
para chegar ao âmago do medo
e saber como é inevitável
um jogo de luzes nos olhos da noite.
Sobre o meu peito aberto, as aves
bebem nuvens num contorno de fábulas.
Graça Pires
De Outono: lugar frágil, 1994