Em seara alheia

ESTENDO OS PULSOS

à lâmina da memória: cada gota que escorre é uma tempestade por 

dentro, um copo de veneno sobre um piano esquecido, um mapa

truncado

de uma cidade perdida. Ardem sombras de rosas no desalinho do 

tempo e um resto de cinza costura o teu retrato. O sangue da memória

não é a casa das coisas

é uma luz de estrela

por entre a poeira dos astros, um clarão de chamas no interior 

calcinado dos livros. Abro as portas da manhã

que as noites há muito fecharam. Cega-nos esta vã glória de estar 

morto e caminhar ainda, de ainda respirar, de amar sabe-se lá o quê,

cega-nos este desengano de sonhar ao relento

um lugar que não existe.

Nunca aprendemos a morrer de uma vez só. O sangue procura o 

sangue mesmo quando se derrama sobre a aridez do chão. E a terra

que nos consome não nos subtrai ao vício de lançar sementes sobre as 

pedras

das falésias.

O dia escurece a vaga moldura das coisas, as palavras escapam-se 

pelas fendas a reclamar o silêncio. Resta um sussurro a nomear 

animais extintos e uma luz inútil invisível que persiste

na ponta dos dedos.

Rui Miguel Fragas
In: O Rumor das Máquinas. Aveiro: Universidade de Aveiro, 2015, p. 36