27.11.17

Sigo o rasto dos sonhos em que me procuro

Francesca Woodman

Por um impulso quase hereditário
sigo o rasto dos sonhos em que me procuro.
Sou da estirpe dos aventureiros,
dos caminhantes, dos fugitivos.
Pertencem-me os passos,
vagarosos e apressados,
com que sulcam os trilhos
do deslumbramento com o perigo
a espreitar-lhes a sombra.
De pulsos abertos mordo o freio
da memória com os dentes aguçados
a pungirem  a raiz das quimeras
na pedra onde o incenso ardido
antediz a imolação do passado.

Graça Pires
De Uma claridade que cega, 2015

20.11.17

Mulher com gravata preta

Amedeo Modigliani

Se eu escrevesse um poema
havia de fazê-lo sobre a areia,
para que viesse o mar, ou a chuva
exaurir o sentido das palavras.

Houve, na minha infância,
um mar antiquíssimo com barcas
acendidas no meio da noite.
Um vínculo sagrado ou de sangue
me liga à memória das ondas.

Da harpa da lembrança tangem as cordas
mais sensíveis na demanda de veleiros
brancos para incendiar novembro.

Nem sei por que comecei a usar,
quase em sobressalto, uma gravata preta.

Graça Pires
De Fui quase todas as mulheres de Modigliani, 2017

13.11.17

Em seara alheia



Vem depressa enquanto a casa
ainda me conhece.
Os corredores apagam-se
e nos retratos
Agosto está pálido.
O quarto está cheio de vento,
o perfume magoa-se contra a memória.
Há inverno nos móveis, 
mas as mãos teimam em visitar
as árvores nas gavetas.

Vem depressa enquanto a casa
ainda me conhece.
Não tarda os ciprestes abrem as janelas
e os muros reclamarão o meu nome

Se não chegares a tempo,
não te preocupes,
deixei a morada aos pássaros.

Alberto Pereira
In: Viagem à demência dos pássaros. Lisboa: Glaciar, 2017, p. 53

6.11.17

Grito

Christine Ellger

Há a palavra em duelo no poema. 
Há um grito rasgando o surdo rumor 
da chuva de novembro. 
Um grito a cortar a respiração 
das árvores sem folhas. 
Um grito que estremece nas mãos 
das mulheres estéreis 
e no silêncio das aves que não voam.

Graça Pires
De Caderno de significados, 2013