Sigo o rasto dos sonhos em que me procuro

Francesca Woodman

Por um impulso quase hereditário

sigo o rasto dos sonhos em que me procuro.

Sou da estirpe dos aventureiros,

dos caminhantes, dos fugitivos.

Pertencem-me os passos,

vagarosos e apressados,

com que sulcam os trilhos

do deslumbramento com o perigo

a espreitar-lhes a sombra.

De pulsos abertos mordo o freio

da memória com os dentes aguçados

a pungirem  a raiz das quimeras

na pedra onde o incenso ardido

antediz a imolação do passado.

Graça Pires

De Uma claridade que cega, 2015

Mulher com gravata preta

Amedeo Modigliani

Se eu escrevesse um poema

havia de fazê-lo sobre a areia,

para que viesse o mar, ou a chuva

exaurir o sentido das palavras.

Houve, na minha infância,

um mar antiquíssimo com barcas

acendidas no meio da noite.

Um vínculo sagrado ou de sangue

me liga à memória das ondas.

Da harpa da lembrança tangem as cordas

mais sensíveis na demanda de veleiros

brancos para incendiar novembro.

Nem sei por que comecei a usar,

quase em sobressalto, uma gravata preta.

Graça Pires
De Fui quase todas as mulheres de Modigliani, 2017

Em seara alheia

Vem depressa enquanto a casa
ainda me conhece.
Os corredores apagam-se
e nos retratos
Agosto está pálido.
O quarto está cheio de vento,
o perfume magoa-se contra a memória.
Há inverno nos móveis, 
mas as mãos teimam em visitar
as árvores nas gavetas.

Vem depressa enquanto a casa
ainda me conhece.
Não tarda os ciprestes abrem as janelas
e os muros reclamarão o meu nome

Se não chegares a tempo,
não te preocupes,
deixei a morada aos pássaros.

Alberto Pereira
In: Viagem à demência dos pássaros. Lisboa: Glaciar, 2017, p. 53

Grito

Christine Ellger

Há a palavra em duelo no poema. 

Há um grito rasgando o surdo rumor 

da chuva de novembro. 

Um grito a cortar a respiração 

das árvores sem folhas. 

Um grito que estremece nas mãos 

das mulheres estéreis 

e no silêncio das aves que não voam.

Graça Pires

De Caderno de significados, 2013