Em seara alheia

Onde nasce o silêncio 

Quando se abriga na memória dos barcos, 

na superfície inquieta do mar 

e sobrevive na plenitude dos mastros. 

Quando se aprende a não perder o rumo 

no momento em que rema, 

assim que as aves fugazes 

sopram segredos da noite dolorida. 

Aí mora o silêncio. 

Quem está distante da infância se guia pelas marés, 

ouve de longe o timbre de sua voz nas águas, 

clamando o próprio nome 

nas viagens incertas dos marinheiros. 

Na solidão da paisagem, 

quando há algum naufrágio, 

sempre volta a novembro, 

onde vê a criança que foi. 

Solange Firmino, 22 Nov. 2023 

Este poema foi-me oferecido pela minha Amiga do Brasil, Solange Firmino, no dia do meu aniversário. Muito obrigada, Solange

Um dia de novembro

Ana Pires Livramento

Uma premonição envolve em mistério
a manhã de nevoeiro de um dia de novembro
e desperta na lembrança os caminhos da inocência.
Em passo lento, em via-sacra,
assisto calada à passagem de mim.
O princípio e o fim dos caminhos
desvendam, no código dos ventos,
em rigoroso segredo, o meu perfil,
a moldar as vertentes que me são voragem
e ofício no interior dos dias.
Pretendo um idioma insensato
para me definir ou pronunciar o meu nome.

Graça Pires 

De Antígona passou por aqui, 2021, p. 63

Bebo a própria sede

Michael Bilotta

Volto às palavras resguardadas no útero dos sonhos. 

Uma caligrafia exasperada quer ofuscar o brilho 

em meus olhos, exaustos de procurar 

a estrela d’alva no infinito do amanhecer. 

Dobro-me sobre as páginas em que me escrevo. 

Como se fora uma serpente, rastejo as letras 

com sílabas átonas para não desfocar a minha voz, 

quase ilícita, quando me refugio na paisagem 

para habitar as múltiplas geografias das sedes eternas. 

Bebo a tragos longos a própria sede e choro a tristeza 

extenuada de qualquer melancolia distante. 

Graça Pires 

De Antígona passou por aqui, 2021, p. 55

Nenhuma palavra

Moisés Saman

Nenhuma palavra destrói um grito mudo 

um silenciamento em desamparo 

um muro farpado com arame 

uma chocante perfídia humana. 

Tentamos decifrar gestos confusos 

na turbulência de mãos intermináveis 

que enfrentam tormentas 

com o olhar cheio de cegueira 

à procura de um deus no suor da morte. 

Nenhuma palavra circunscreve o medo 

de olhares indefesos a pairar 

sobre uma paisagem impessoal. 

Nenhuma palavra redime as sombras 

dispersas no sangue de quem conhece 

o chicote da frieza e busca um ponto 

de fuga para agarrar a vida. 

Graça Pires 

De O improviso de viver, 2023. p.59