Em seara alheia

 

6.

Garimpar a luz 

de certas palavras mortiças 

até ao doce sabor dos frutos de outono. 

Cuidar dos laços que desataste 

na minha tristeza, 

dos que ataste na minha alegria. 

Cantar. 

Num alfabeto tão leve, tão breve, 

como se nele pousassem apenas borboletas. 

Um alfabeto que viesse acordar os homens 

para o Sol que espera há séculos 

a hora de nascer para todos.

Lídia Borges

In: Que farei com este azul que me beija. Braga: Poética, 2021, p. 18

As palavras andam por aí

Sarah Affonso 

As palavras penetram o espaço e o tempo. 

Amadurecem em papel de seda, 

manipulando a cor, ateando o silêncio, 

incendiando as cinzas, anunciando a luz. 

As palavras andam por aí 

como se fosse a vez primeira: 

solitariamente manejando a noite. 

E desnudam-me. 

Dançam no meu corpo. 

Cobrem-no de malícia. 

Tatuam em minha testa o tom 

das tangerinas para que o seu sumo 

me escorra pela cara até à boca. 

Graça Pires 

De A incidência da luz, 2011, p. 71 (reeditado)

Se quiserem ouvir o poema podem fazê-lo aqui:

https://youtu.be/ynVX8qL11N0

Encontrou-o à entrada do deserto

Encontrou-o à entrada do deserto, 

absorto, como se conhecesse 

todas as invocações do silêncio. 

Lia-se nos olhos dele a atracção pelo vento, 

pelas areias, pelo espaço imenso, pela solidão. 

Ela saía do deserto. O mesmo deserto. 

Trazia um cacto murcho em cada mão 

e um rio seco a escamar-lhe a pele. 

Olharam-se. E ela contou-lhe. 

Contou-lhe das vezes que se afogou 

no chão pensando que era água; 

como rebentaram seus lábios 

pela sede interminável. 

Disse-lhe que quase morreu 

com saudades do mar; 

que bebeu o próprio sangue 

para curar a febre e o delírio. 

Falou-lhe do medo e do cansaço 

que venceu cambaleando, rastejando, 

dormindo agarrada à noite. 

Ele hesitou. 

Depois, com uma quietude 

que só nos prodígios acontece, 

pegou-lhe na mão e foi com ela até ao mar. 

Graça Pires 

De A solidão é como o vento, 2020, p. 61

Secaram as roseiras bravas

Federica Erra

Secaram as roseiras bravas 

cultivadas no atalho da paisagem. 

Uma mulher canta roucamente 

e o seu canto é um brado 

em desavença com a mudez 

enraizada na garganta. 

Vagarosamente, enrodilha na anca 

as vestes de pano cerzido 

e afaga seu corpo com as mãos ásperas

como as roseiras bravas.

Tão precário, o perfume das rosas! 

Graça Pires 

De A solidão é como o vento, 2020, p. 48

Se os despojos da noite

Hengki koentjoro 

Se os despojos da noite 

se insinuavam na gruta do olhar 

como uma advertência, 

com suas mãos se rasgava 

debruando o friso dos ombros 

com o gemido das ondas. 

Aos poucos, apresava a voz ao silêncio 

para escutar o vento a prender-lhe a sombra 

à sombra dos barcos. 

Havia quilhas em círculo no ventre da espuma 

e excesso de lodo à sua volta. 

Ninguém dava conta da névoa 

que entorpecia o grito e estrangulava os pulsos. 

Só a sua sombra, amarrada à sombra dos barcos, 

urdia outra névoa para proteger as quilhas.

Graça Pires

De A solidão é como o vento, 2020, p. 44