Estava sempre a sorrir

Ana Pires Livramento

Estava sempre a sorrir. 

Como se possuísse um código 

clandestino costurado na bainha 

dos lábios para esquecer 

o inútil ruído das mágoas. 

Consideravam-no tonto. 

Mas ele, sentado no degrau de pedra, 

desenhava no chão o silêncio 

de um tempo demorado 

onde se improvisam 

os pensamentos indefesos. 

Graça Pires 

Em A solidão é como o vento, 2020, p. 59

Se quiserem ouvir o poema dito pelo meu filho Pedro no vídeo da minha filha Ana podem fazê-lo aqui:

                                 https://youtu.be/FVTBMZKFzx0                         

Memórias de Isadora XIV

Sandro Botticelli

Vejo-me a decifrar os mitos. 

Os vasos gregos, lembro, 

mostravam bailarinas 

que imaginei dançando a meu lado. 

Depois tornei-as vivas, bailantes. 

Com elas aprendi a silenciar o corpo 

para que o grito fosse a espontânea 

rotação sobre o abismo. 

Também a primavera de botticelli 

me despertou angelicais movimentos. 

Cheguei a ficar horas a fio no assombro 

e no êxtase daquela imagem que fiz minha. 

O sagrado e o profano bailando no meu peito. 

Porque a dança era-me a divina expressão 

do espírito humano em direcção à luz. 

Graça Pires 

De Jogo sensual no chão do peito, 2020, p. 22

Em seara alheia

Vivo no batimento cardíaco 

de uma gaiola de refugiados. 

O novo século anunciava filigrana, 

gargantas sem alçapão, 

altruísmo de medula intacta. 

Recitava-se a amnésia das fronteiras, 

a livre circulação de candelabros na utopia 

e mentes capazes de respirar esculturas de Rodin. 

Atravesso a Europa vestida de arame farpado. 

Passo os meses à espera 

que o estio me dê um autógrafo. 

Vivemos tempos de Goya na boca, 

não pelo tráfego do deslumbramento, 

mas pela imagem sombria pendurada no palato. 

O terror sempre deu braçadas largas. 

Somos o lapso que nunca atinge o degelo.

Alberto Pereira

In: Neve interior. Vila Nova de Famalicão: Húmus, 2021, p. 36

Elas retêm múltiplas memórias

Solange Firmino

Elas retêm múltiplas memórias 

que definem a vida que lhes coube. 

Possuem, parado no olhar, 

o relevo onde cresceram as rosas 

que amaram até ao absurdo 

quando todas as privações 

se confundiram com o luto. 

Agora só querem contar, com detalhe, 

como sobrevivem ao vagar dos dias.

Graça Pires

De A solidão é como o vento, 2020, p. 42