Retomo o monólogo

Ana Pires Livramento

Com a voz a embater no adro da vida, 

retomo o monólogo em linguagem 

dispersa vinculada à emoção. 

Há lembranças embutidas nas pedras 

cobertas de musgo que assinalam 

esconderijos improváveis onde aceito ser, 

duplamente, a silhueta de um corpo 

e o barro inquieto por dentro dos sonhos. 

Amarro os pulsos nas árvores em flor 

para atrair os insectos e os pássaros, 

com a urgência do verão no tear das seduções. 

Imprudentes, as mãos deixam-se doer 

escondidas nas sombras 

com os dedos curvos de cansaço. 

Protagonista do meu destino, 

não cesso de nascer, 

acendida no sangue das manhãs. 

Graça Pires 

De Antígona passou por aqui, 2021, p.76

Canto baixinho

Whitney Hayward

Observo atentamente o que me circunda: 

as folhas secas coladas no desvão 

do telhado por um vento impaciente 

o alarido dos pardais a romper 

o silêncio dos mais dispersos carreiros 

o brilho da manhã quase austero 

de tão límpido a espalhar-se na planura 

a beira dos caminhos alagada de sombras 

como um excesso fresco agarrado à pele. 

E canto baixinho, com o som amarrado 

na garganta onde as palavras 

quase morrem sob a língua. 

Graça Pires 

De O improviso de viver, 2023, p. 17

Como se voasse entre luas

The Daily Digest 

Como se voasse entre luas, 

entoo cânticos em clandestina devoção 

e recrio uma tocha luminosa 

para me baptizar outra vez, 

à tona da claridade, no lume das águas. 

Diante de flores tardias, 

o meu nome desarticula-se 

em cores inesperadas 

e sei que a infância 

fica cada vez mais distante. 

Graça Pires 

De Antígona passou por aqui, 2021, p. 71

Em seara alheia

Signos do deserto

O deserto diz
com simplicidade
a luz
o ângulo
de cada grão
de arreia

Abre a mão límpida
sobre a página branca

O deserto grita
ao nomear-se
pelo próprio vazio

Alexandre Bonafim
In: O anjo entre o deserto e o não. São Paulo: Terra Redonda. 2022, p. 21

A luz da madrugada

                                                                         Branco Cardoso

                                     Para a Carmo Baião

Nem oração nem lamento. 

Apenas a luz da madrugada 

que a madrugada espalha 

sobre a giesta o tojo a esteva 

nas planícies onde o verde e o ouro 

se fundiram e a paisagem se ajustou 

à expressão das mulheres 

em delírio em parto em quebranto 

Para além do tumulto da memória 

a claridade dos trigais em teu olhar 

tem o ímpeto do sol nas leiras. 

E as casas caiadas de branco 

guardam o silêncio que lateja em tua voz 

onde não consentiste nunca 

a inutilidade de palavras escusadas. 

Graça Pires 

De O improviso de viver, 2023, p. 38