Em seara alheia

Afagas a mesa com tuas mãos de terra, mãos

nodosas habituadas à delicada tarefa das raízes.

Abres uma toalha branca. Uma toalha de linho

que deixa no terraço um odor a lavanda e estudas

o silêncio pelo intervalo das gárgulas, enquanto as

mulheres, exaustas, dispõem os copos, as fatias de

broa, os jarros com sangria. Afagas a mesa para o
rito primordial, pedaço de um sagrado que se abre

pelo terraço, pelos animais, pelos corpos sempre

divididos entre a violência do trabalho e a ascendente

pureza do desejo. Afagas a mesa para essa cerimónia

sem castigo nem pecado, sentas-te depois expetante

com uma terrível ausência a teu lado.

Victor Oliveira Mateus

In: Aquilo que não tem nome.  Posfácio de Ana Paula Dias. Lisboa: Coisas de Ler, 2018, p. 12

Tão verdes as mãos com que agarrávamos o tempo

Ana Pires Livramento

Os rituais da infância não nos deixam esquecer:
Era verde a sombra das árvores no pátio da escola.
Eram verdes os trigais pejados de papoilas.
Eram verdes os pássaros que traziam um prado
colado ao voo rasante, nas tardes de verão.
E os rios tão verdes. Tão verdes as águas.
Tão verdes os peixes. Tão verdes os barcos invisíveis.
Tão verdes as mãos com que agarrávamos o tempo.

Graça Pires
De Uma vara de medir o sol, 2018, p. 27

Esta semana, o livro já pode ser encomendado por quem o desejar, em qualquer livraria, ou na Editora Coisas de Ler. Serão substituídos os livros das pessoas que o adquiriram no lançamento. Peço desculpa pelo que aconteceu e espero que gostem dele.

Cantaremos um salmo pela terra

Temos um quebranto no friso do olhar
e demoramo-nos no canteiro dos amores-perfeitos
para que as mãos cobertas de melindre
sintam a pulsação das árvores em prece.
Em redor da cintura enrolaremos
os sonhos do mundo
e cantaremos um salmo pela terra, tão inquieta
pela aflição dos ventos da montanha.
Uma harpa de chuva evocará as pétalas perfeitas
na ponta dos dedos.

Graça Pires
De Uma vara de medir o sol, 2018, p.33