Amor-cidade. Amor-abril

O nosso amor é pássaro voando. Mas à toa. Rasgando o céu azul-coragem de Lisboa. 

Amor partindo. Amor sorrindo. Amor doendo. 

O nosso amor é como a flor do aloendro. 

    

    Deixa-me soltar estas palavras amarradas 

    para escrever com sangue o nome que inventei. 

    Romper. Ganhar a voz duma assentada. 

    Dizer de ti as coisas que eu não sei. 

    Amor. Amor. Amor. Amor de tudo ou nada.     

    Amor-verdade. Amor-cidade. 

    Amor-combate.   Amor-abril.

    Este amor de liberdade. 

   Joaquim Pessoa 

     In: Amor combate (excerto). Lisboa: Moraes, 1977, p. 35

Para nasceres de novo

Anka Zhuravleva

Outrora inventavas e destruías as palavras 

com que respiravas boca a boca a brisa das madrugadas. 

Mas bastava-te um detalhe indeciso da luz 

para te perderes em silêncios que são desvios para a tristeza. 

Não te aflijas se as tuas mãos procuram ainda a inocência. 

Para nasceres de novo. 

Para que o teu rosto não se embacie no interior dos espelhos. 

Para não teres a idade do teu nome. 

Afasta-te de olhos vendados. 

Confunde os caminhos e o destino. 

Entreabre as pálpebras ao lugar onde nasce o riso 

e se afoitam aves brancas a caminho do sul. 

Graça Pires

De Antígona passou por aqui, 2021, p. 69

Em secreto alarme

Cristiana Ceppas

Nunca se revela, eu sei, o recuo das mãos fatigadas 

da fadiga do olhar, em secreto alarme. 

Encostado a muitas solidões está o brado 

de quem cala a própria angústia no fermento azedo 

que não leveda o pão, tão ázimo, 

tão árido, dentro de bocas famintas. 

Nem sempre o desenho dos lugares abandonados 

fica ligado à superfície vazia do passado. 

É no olhar que acontecem todos os abandonos. 

Na imagem interrompida de um rosto. 

No significado inesperado de uma sombra. 

Nas flores apodrecidas na jarra. Na casa vazia. 

No ruído insuportável do silêncio. 

Invento árvores extintas para que venham aves 

de húmidas pupilas pousar em folhas orvalhadas 

e refresquem os lábios que se abeiram da nascente. 

Graça Pires 

De Antígona passou por aqui, 2021, p. 49

Memórias de Isadora XVII

No lugar onde nasci 

quase nenhum acolhimento 

me foi dádiva. 

Como se todas as estradas, 

todas as águas, todas as pedras, 

todas as gentes me rejeitassem. 

Uma insídia sobre a nostalgia 

concebeu um banimento 

com fantasmas a perseguirem 

minha sombra. 

Era difícil consentir a frustração 

que me minava por dentro 

e desatar o nó 

que me isentava do passado. 

Contra a corrente, eu sei, 

remei sempre a minha vida 

e na margem renegada me cobri 

de desejos vadios e ideais interditos. 

Graça Pires 

De Jogo sensual no chão do peito, 2020, p. 51