A infância,
um bouquet de colmeias no peito
e o sangue desenhado por Miró.
Alberto Pereira
In: Ecocardiodrama. Vila Nova de Famalicão: Húmus, 2022, p. 33
31.10.22
24.10.22
Quando a chuva se anuncia
já não há andorinhas esvoaçando pelas casas
nem se distinguem as dunas
onde me deitei no mês das uvas.
Na raiz de cada árvore começa a germinar
a sede inicial agasalhada pela terra,
em respiração lenta.
As janelas fechadas provocam uma singular estreiteza,
uma impressão vacilante nas mãos instáveis
dos meninos e dos homens.
Só as mulheres possuem a conivência das águas.
Graça Pires
De Antígona passou por aqui, 2021, p. 35
17.10.22
Tempos houve em que pintava
Christine Ellger
com obsessão, paisagens amarelas.
Folheando a sua revista favorita
leu que uma estranha doença
atingira todos os girassóis.
Sentiu-se culpado.
Quando voltou a pintar
escolheu a cor negra.
Um esbatimento de luz
anunciou a interdição do brilho
em seu olhar, para sempre incerto.
Graça Pires
De A solidão é como o vento, 2020, p. 15
10.10.22
Memórias de Isadora XX
o inesperado aroma
das árvores da infância e a humidade
do nevoeiro a entranhar-se-me nos ossos.
Nos sabores, que à boca concedi,
interroguei os mares, iludi distâncias
e sobre o tempo saltei sem dar por isso.
Indefesa me senti dos incontáveis
artifícios da idade.
Sobre mim se estreitava, eu pressentia,
uma morte inescapável.
Por capricho dos deuses
nada é perene, nada sobrevive
à implacável raiz que a terra exige.
Nada resiste às leis que a própria vida impõe.
Recolhida na resguardada luz
dos poentes convergia e afastava
as sombras como uma prece.
Pelas concavidades da noite
ouvia tocar os sinos da igreja
e era como se um veneno
me alagasse inteira.
Graça Pires
De Jogo sensual no chão do peito, 2020, p.52
3.10.22
Em seara alheia
Dizem que a palavra morre
Quando é dita
Num qualquer dia.
Eu digo que a palavra
Só começa a viver
Nesse dia.
Emily Dickinson
In: Versos traídos: antologia de poesia traduzida por Carlos Campos. Lisboa: Edição de autor, 2022, p. 41
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