No outono

Magdalena Russocka 

Um punhal certeiro como um aviso 

atinge o dia tombado 

sobre o melindre das folhas no outono. 

Na duração das noites, há árvores estéreis 

que naufragam com a chuva 

e deixam um alagado eco sobre a terra. 

A água escorre entre o alinhamento regular 

das oliveiras que aguardam o frio 

nos lugares onde a paisagem 

é um campo sem lavoura, 

sem searas, sem celeiros. 

Lugares onde se recolhem as formigas 

e a nostalgia das sementes. 

Lugares onde os beirais ficam vazios 

e, na cintura das mulheres, 

se quebram as lanças da paixão. 

Sinto em mim a ressonância calada da terra. 

Capto os sons do vento abraçando 

as árvores como um queixume. 

Graça Pires 

De Antígona passou por aqui, 2021, p. 46

Uma tempestade no peito

aykut ydogdu

Emigro de mim. 

Nunca ignoro a geometria de agitadas águas 

visível nos seixos mais incertos, 

quando uso um pretexto de fuga 

para percorrer os mares abertos, 

costeiros, ligados à terra. 

Uma tempestade inusitada no peito 

decifra a cor indefinida das marcas digitais 

dos que tacteiam a estranheza dos barcos 

com nomes de mareantes 

impressos com sal e sangue. 

Aves marinhas cantam-me nos lábios 

estranhos sinais. 

Risco então em cartas geográficas 

o delírio dos mastros pressentido 

na minha voz navegante. 

Fixo-me às tábuas com nós de marinheiro 

e a carga do navio tem o peso do meu corpo. 

Depois de eu morrer haverá o rumor do meu olhar 

luzente sobre o mar mais intranquilo. 

Graça Pires 

De Antígona passou por aqui, 2021, p. 43

Fala-me da tua infância

Cristina García Rodero

Fala-me da tua infância 

para que eu possa procurar a minha. 

Onde está o berço, a cambraia, 

a saliva na teia dos dedos? 

Diz-me, conta-me os lugares 

e os jogos da tua meninez. 

Quais as brincadeiras, 

os heróis, as teimas? 

Deixa-me partilhar contigo 

o cume da montanha 

onde te escondias, sem ruído, 

nos detalhes do horizonte. 

Permite que o manancial de teus olhos 

se derrame nos meus olhos, 

para que os dias não cubram de secura 

a memória da água. 

Graça Pires 

De Antígona passou por aqui, 2021, p. 29

Em seara alheia

Não consigo explicar a poesia. Ela é água para a nossa sede. 

Ela agarra o céu e o mar. Ela nasce em mim como uma fonte, 

cujo caudal tenho de trabalhar. É um ofício de água. 

É um maravilhamento total. Não sei mais nada. 

Maria Teresa Dias Furtado 

In: Ofício da água. Lisboa: Poética, 2022, p. 27

Queria em seus dedos

Maria Kaimaki

Queria, em seus dedos, um contexto rebelde. 

Procurou a cicatriz dos dias, o risco da vida 

e da morte, o choro dos filhos nas horas aflitas. 

Com a perícia das unhas arranhou os poros da pele 

para não temer o suor nos sulcos da lembrança 

quando espalhasse no peito o sal líquido 

onde encalharam as barcas da paixão. 

Graça Pires 

De A solidão é como o vento, 2020, p. 47

De quiserem ouvir o Pedro podem fazê-lo aqui:
                                                    

                                            https://youtu.be/xUWL-vmi49w

Por onde caminha Antígona

Ilya Kisaradov

Traço, neste texto, uma linha utópica 

por onde caminha antígona com o olhar orvalhado, 

confrontada com a tradição sagrada e a lei, 

com o amor e o ódio. 

Pronta a morrer por acreditar 

na justeza do seu gesto. 

Deixo-a passar, conflitual e pura, 

numa tragicidade instintiva, sublime, quase mística. 

Personificação de um lúcido desespero. 

Deixo-a passar como uma sombra branca 

onde as minhas mãos difusamente se perdem 

e se encontram, para urdirem uma dualidade fraternal 

e cúmplice que se consome no meu peito. 

Um pretexto mítico arrasta-me para o coro trágico: 

o homem nada sabe sem queimar os seus pés no fogo ardente. 

Mas recuo, desarticulando da minha voz reticente todas as contendas. 

Não sigo antígona. Interiorizo apenas a inquietante aflição 

e a desmesura de um conflito tão tremendo, tão sacrificial. 

Graça Pires 

De Antígona passou por aqui, 2021. p. 57

A graciosidade da juventude

Ana Pires Livramento

Uma vacilante clareza assume 

o exacto perfil da idade na passagem dos dias. 

Há resíduos enigmáticos na vertente 

dos sonhos esquivos 

quando uma saia a esvoaçar 

se pode transfigurar em linguagem sensual 

e a presilha de um sapato 

tem a graciosidade da juventude. 

Graça Pires 

De Antígona passou por aqui, 2021, p.16

Se desejarem ouvir-me no poema, ver o vídeo da Ana, escutar a música do Pedro podem fazê-lo aqui:

                                 https://youtu.be/iNh3PVoU8Fc                                           

                        

Minhas Amigas e meus Amigos, vou fazer uma pausa. Voltarei a 22 de Agosto. Desejo que passem uns dias tranquilos, com saúde, paz e conforto.

Beijinhos.

Em seara alheia

18. 

Um homem dorme nas arestas do frio, 

os ossos apoiados na lembrança 

de um verão abrasador. 

Eis o sono do homem 

que percorreu os mares e regressou. 

Nos olhos o esplendor da verdura das ilhas. 

As mão em leque na explicação das aves. 

Parava em Maio a ouvir o eco 

dos trovões pelas esferas. 

Sentou-se amarrotado 

nos degraus cor de cinza da pobreza. 

Era quando cantava 

com a voz doente do remorso. 

Cansou-se da viagem 

e abandonou o mar 

e demandou o porto. 

Chorou ao tactear o gume da cidade. 

Ensurdeceu, que a música era grito. 

Guardou no bolso a aspereza do dia. 

Adormeceu obedecendo à noite. 

Sonhou que era um navio e navegava. 

Sem avistar a costa, navegava. 

Licínia Quitério 

In: A decadência das falésias. Lisboa: Poética, 2022, p. 26

Memórias de Isadora XIX

O meu tempo vivi. 

Tive amigos. 

Eram actores, músicos, 

bailarinos, boémios. 

Escreviam o meu nome 

nos jornais e em cartazes. 

Em berlim chamavam-me deusa. 

Na grécia quis ser ninfa, calipso, 

nausícaa, ou mesmo ulisses. 

No egipto deixei que o deserto 

e o vale dos mortos me fascinassem. 

Por todos os lugares conheci 

o esmorecimento ou a ânsia da perfeição. 

Como contar aqui todos os tropeços, 

todos os despojos, todas as solidões? 

Teimei incansavelmente na mais cúmplice 

presença do silêncio. 

Graça Pires 

De Jogo sensual no chão do peito, 2020, p. 42

Esboço a demora do amor

Magdalena Russocka

Em contrição febril, penitente, 

esboço a demora do amor e concebo 

um gozo preso nas frestas das portas, 

tão próximo dos meus contornos de fêmea. 

Agora não quero profanar a tábua de salvação 

que me transformou a vida com argumentos 

enlaçados no sangue do meu sangue. 

Foi quase possível acreditar no amor 

sem contradição alguma. 

Um desígnio iluminado renegou em mim 

o achamento da treva, o desalinho do pensamento. 

Graça Pires 

De Antígona passou por aqui, 2021, p. 24

Interioridade

Ana Pires Livramento

Aqui estou, cercada de mim, 

melancolia trazida 

do interior de um bosque, 

silhueta a preto e branco 

na figuração de um pássaro em voo lento. 

Há quanto tempo, 

só eu sei quanto, 

as amarras de um barco 

se quebraram, 

no interior frágil 

do instante em que fui vento,

ou apenas um abandono breve, 

como as mãos no acto de dar. 

No ângulo do grito e da língua 

se explica a leveza das lágrimas, 

circunfluência no interior das pálpebras, 

longínquo lago na cintura dos lábios. 

Cheguei ao lugar onde se cruzam 

todos os ventos sem hálito 

e chamo pelo nome os frutos e a fome, 

para que ninguém se comprometa 

ao tocar nos meus ombros.

Graça Pires

De Poemas, 1990, p. 43

Este poema faz parte do meu primeiro livro "Poemas" que, no dia 29 de Junho, faz 32 anos que foi editado.

Em seara alheia

Pés 

Leio as tuas palavras numa cidade 

estranha e cheira-me subitamente a 

pão e a casa. Ter-te comigo é como 

poder andar descalça pelo mundo. 

Maria do Rosário Pedreira 

In: O meu corpo humano. Lisboa: Quetzal, 2022, p. 82

Escrevo água

Tremem-me os dedos ao separar retratos antigos, 

ao anotar os nomes, ao deixar que cada rosto 

se insinue no meu âmago, 

nos degraus de uma interminável espera. 

Escrevo água para alagar o útero maternal 

e distingo ao longe a minha sombra, 

com o coração inclinado sobre o meu ventre 

duplamente fecundado. 

Um abraço é o íntimo afago em que me reconheço. 

O embalo consentido na plenitude do desejo 

que ao corpo apetece e a alma confirma. 

A perturbação presente na memória 

como um horizonte 

para sempre visível na bênção das mães. 

Graça Pires 

De Antígona passou por aqui, 2021, p. 36

O culto mais privado dos sonhos

Katia Chausheva

E o culto mais privado dos sonhos 

rasga o véu que me cobre 

quando um contido silêncio 

é uma lâmina de frieza 

a magoar-me a pele. 

Em vão me escondo no lado oco 

das paredes para não ver as areias do tempo 

deslizando, apressadamente, 

sobre a pétala que esvoaça na neblina 

como um aceno da vida ou pairando 

sobre as manhãs em que os pássaros 

perdem o sentido do voo. 

Há um delta de fogo a esboçar um triângulo 

em meu perfil, secretamente seduzido 

com pormenores sagrados. 

Por isso afirmo: corre um braço de rio 

entre os seios das mulheres 

que guardam no ventre a fertilidade da terra.

Graça Pires

De Antígona passou por aqui, 2021, p, 13

Roubava ameixas no quintal do vizinho

Vincenzo Balocchi

Roubava ameixas no quintal do vizinho. 

Em volta das árvores, 

o som dos seus passos 

apressados metia-lhe medo. 

Quando fugia era mais veloz 

do que os pássaros 

que lhe abafavam a fuga. 

Então partilhava com eles 

o suco espesso da fruta 

e escondia nas penas das aves 

um desprevenido regozijo. 

“Um dia hei-de encher as algibeiras 

 mais largas que tiver”, pensou. 

Graça Pires 

De A solidão é como o vento, 2020, p.13

Em que naufrágio me salvei

António Costa Pinheiro

Um cristal onde me espreito 

devolve-me a minha imagem: 

sudário desatado ao vento 

como um veleiro a todo o nó, 

resgatando viagens  

e despojos da ilha há tanto tempo 

adiada no meu peito. 

Em que naufrágio me salvei com gestos imprecisos? 

Na minha boca, um mar interior 

inunda as dunas mais distantes 

preferidas pelo vento, 

com areias em clandestinas danças. 

Costuro, com búzios brancos, 

redes de pescadores 

para poder mergulhar o grito das mãos 

fugidas das marés sem fundo, 

agredidas pela luz nocturna. 

Graça Pires 

De Antígona passou por aqui, 2021, p. 42

Em seara alheia

III 

Os abraços 

Os abraços da gente 

            que sabe abraçar 

Os abraços de corpo inteiro 

Abraçar como se fosse acabar o mundo 

            sentir o que os outros sentem 

            o calor de um corpo desabotoado 

A tristeza do abraço falhado 

            do abraço que faltou 

Há quem se abrace a si próprio 

                frente a um espelho muito antigo 

                a auto consolação 

Abraçar o que não vemos 

                mas sentimos 

O que nos chama sem chamar 

O que que nos toca sem tocar 

Dirão que estamos a abraçar o nada

Será 

Jorge C. Ferreira 

In: 60 poemas [mais um].Lisboa: Poética, 2022, p. 13

Memórias de Isadora XVIII

Paul Berger

Como um desígnio aceitei 

a demanda fecundada de meu ventre. 

No cristal mais límpido da existência 

me consenti o sublime anseio de ser mãe. 

E sitiada me atentei desse milagre. 

E seu domínio concedi em meus enleios. 

Os meus filhos. 

Na meiga luz de seus olhos 

me iluminava toda, me purificava. 

Embalava-os como se me acalentasse. 

Com seu choro misturei os meus gemidos. 

Com seu riso renovei todos os pactos 

com alegrias e deleites. 

Graça Pires 

De Jogo sensual no chão do peito, 2020, p.41

O meu forte abraço para todas a mães do Brasil, de Portugal e de todo o mundo, principalmente para as que estão em sofrimento e abandono.

No dia da mãe, para os meus filhos com amor

Selfie tirada por Pedro Pires

Vem de tão longe, meus filhos. 

Vem do começo sagrado dos tempos 

e do silêncio dos dias ao acaso, 

a grandeza de cada gesto. 

É preciso ter asas e deixar 

que o fascínio vos conduza 

até ao infinito, onde a avidez da vida 

inaugure no olhar o prodígio do espanto 

e a pura nascente de todas as sedes. 

Onde haja uma planície festiva 

reinventada em vosso rosto 

enaltecendo o amor. 

Onde continuem intactos os íntimos 

pretextos que o coração concede. 

Graça Pires 

De Antígona passou por aqui, 2021, p. 36

Se gostarem de ouvir o poema podem fazê-lo aqui:

                                                                https://youtu.be/5rtWvkY0tAo

Amor-cidade. Amor-abril

O nosso amor é pássaro voando. Mas à toa. Rasgando o céu azul-coragem de Lisboa. 

Amor partindo. Amor sorrindo. Amor doendo. 

O nosso amor é como a flor do aloendro. 

    

    Deixa-me soltar estas palavras amarradas 

    para escrever com sangue o nome que inventei. 

    Romper. Ganhar a voz duma assentada. 

    Dizer de ti as coisas que eu não sei. 

    Amor. Amor. Amor. Amor de tudo ou nada.     

    Amor-verdade. Amor-cidade. 

    Amor-combate.   Amor-abril.

    Este amor de liberdade. 

   Joaquim Pessoa 

     In: Amor combate (excerto). Lisboa: Moraes, 1977, p. 35

Para nasceres de novo

Anka Zhuravleva

Outrora inventavas e destruías as palavras 

com que respiravas boca a boca a brisa das madrugadas. 

Mas bastava-te um detalhe indeciso da luz 

para te perderes em silêncios que são desvios para a tristeza. 

Não te aflijas se as tuas mãos procuram ainda a inocência. 

Para nasceres de novo. 

Para que o teu rosto não se embacie no interior dos espelhos. 

Para não teres a idade do teu nome. 

Afasta-te de olhos vendados. 

Confunde os caminhos e o destino. 

Entreabre as pálpebras ao lugar onde nasce o riso 

e se afoitam aves brancas a caminho do sul. 

Graça Pires

De Antígona passou por aqui, 2021, p. 69

Em secreto alarme

Cristiana Ceppas

Nunca se revela, eu sei, o recuo das mãos fatigadas 

da fadiga do olhar, em secreto alarme. 

Encostado a muitas solidões está o brado 

de quem cala a própria angústia no fermento azedo 

que não leveda o pão, tão ázimo, 

tão árido, dentro de bocas famintas. 

Nem sempre o desenho dos lugares abandonados 

fica ligado à superfície vazia do passado. 

É no olhar que acontecem todos os abandonos. 

Na imagem interrompida de um rosto. 

No significado inesperado de uma sombra. 

Nas flores apodrecidas na jarra. Na casa vazia. 

No ruído insuportável do silêncio. 

Invento árvores extintas para que venham aves 

de húmidas pupilas pousar em folhas orvalhadas 

e refresquem os lábios que se abeiram da nascente. 

Graça Pires 

De Antígona passou por aqui, 2021, p. 49

Memórias de Isadora XVII

No lugar onde nasci 

quase nenhum acolhimento 

me foi dádiva. 

Como se todas as estradas, 

todas as águas, todas as pedras, 

todas as gentes me rejeitassem. 

Uma insídia sobre a nostalgia 

concebeu um banimento 

com fantasmas a perseguirem 

minha sombra. 

Era difícil consentir a frustração 

que me minava por dentro 

e desatar o nó 

que me isentava do passado. 

Contra a corrente, eu sei, 

remei sempre a minha vida 

e na margem renegada me cobri 

de desejos vadios e ideais interditos. 

Graça Pires 

De Jogo sensual no chão do peito, 2020, p. 51

Em seara alheia

A Casa 

Faz uma casa de areia e conchas.

Pinta-a de cor nenhuma,  

nenhuma porta, nenhuma janela, 

Vivemos na transparência do sonho. 

Encosto-me à luz quando 

deixamos porções de nós 

coladas, suspensas, 

rentes à pele fina das memórias, 

como mares e instantes. 

Como se tu ainda fosses luz 

em cada degrau, cada aresta, 

cada palavra. 

São rumores de existir. 

Ecos do coração. Retalhos. 

Perdas. Silêncios. Mãos dadas. 

Noites. 

Beijos que o coração devolve.

Lília Tavares.

In: Casa de conchas. Prefácio de José António Falcão. Modocromia, 2022, p. 64

Regressa a mim poesia

Virgínia do Carmo

Regressa a mim, poesia! 

Vem vibrar-me no âmago. 

Sem nomes, nem lugares, 

nem significados, nem imagens. 

Traz apenas o espanto 

da palavra revelada, clara, infinda. 

Que me alucine, que me habite, 

que me restitua a primordial singeleza. 

Regressa a mim, poesia! 

Define a sombra que me precede 

nas manhãs luminosas 

e o sobressalto do silêncio mais frágil, 

em agitadas noites. 

Devolve-me, te imploro, o eco 

da linguagem primeira com que te celebrei! 

Graça Pires 

De Antígona passou por aqui, 2021, p. 56

Quem desejar ouvir o poema dito pelo meu filho Pedro pode fazê-lo aqui:

                                                           https://youtu.be/RYR3vz4n-4k 

A desordem do meu rosto

Toulouse-Lautrec

Sobressalto-me com a desordem do meu rosto. 

Talvez me seja impossível entender 

tudo o que é irremediável. 

Um desafio reencena no meu coração 

sem fronteiras um jogo de máscaras sombrias, 

descarnando até ao grito a solidão do mundo. 

A solidão do abandono, da fome, do medo. 

A solidão sem fuga, sem endereço. 

Com sons fúnebres. 

Com mãos cegamente desvairadas. 

Com ruas negras. 

Com ventos malditos. 

Sem sobreviventes da desolação 

e da intriga tecida pela crueldade. 

Uma vegetação de mágoas 

assumindo desastres e demências. 

Um porvir aberto à impiedade 

dos deuses e dos homens, 

num diálogo de palavras mudas.

Graça Pires

De Antígona passou por aqui, 2021, p. 58

As mãos das mulheres

Lourdes Castro

Tão atarefadas sempre, as mãos das mulheres 

ficam por vezes vazias de afagos, 

quase ausentes e indecisas 

no esboço de desejos sem retorno. 

É então que aprendem a atear o fogo 

com a benevolência debaixo da língua 

e inventam um alfabeto transparente 

para descreverem com detalhe 

as madrugadas silenciosas. 

Aquelas que colocam no olhar 

um estremecimento sagrado 

e permitem adivinhar a perfeita simetria de aves 

a rasarem a silhueta das casas. 

Por isso esperam, ansiosas, de olhos colados na janela, 

o regresso dos bandos de estorninhos no fim do verão.

Graça Pires

De Antígona passou por aqui, 2021, p. 35

Sem diálogo

Monia Merlo 

A ira de qualquer deus faz-me assumir a minha nudez 

até ao extremo da identidade, num ritual ontológico,

desvelado, inequívoco. 

De relance, com um olhar apressado, reparo 

na minha face reflectida em águas vagarosas. 

Um denso nevoeiro veio ocultar a simetria 

das margens mais próximas dos meus pés. 

Avisto-me então em cidades onde as ruas são ruidosas. 

Como se fossem caóticos todos os pontos de fuga. 

Como se aos gestos de uns se sobrepusessem 

os gestos dos outros. Sem diálogo. 

Num enredo em tempo impreciso. 

Onde as sombras se tornam turbulentas 

e precedem, e perseguem, e se apropriam 

de outros corpos, extenuados pela manipulação 

suportada em noites ameaçadas de vazio.

Graça Pires

De Antígona passou por aqui, 2021, p. 22

Impiedosamente

A minha solidariedade para com os habitantes de Petrópolis. 

O meu abraço para todos os meus Amigos do Brasil

Impiedosamente, um rio de lama desceu o morro. 

Arrastou casas, carros, pessoas em aflição e dor, 

na vertigem de uma morte inesperada. 

Eram mulheres, homens, crianças. 

Todos amavam a vida. 

Mas o rio de lama que desceu o morro

despenhou-os impiedosamente. 

Os que ficaram choram agora a família, 

os amigos e tudo o que o rio de lama 

lhes roubou. Impiedosamente. 

 Graça Pires, fevereiro, 2022

Falar-te de amor

Nicoletta Tomas 

Olhar para ti e ver-te melhor dentro de mim. 

O teu nome tão intacto no meu nome 

a devolver-me o verão do teu olhar nascente, 

onde me reconheço, presa que fiquei 

das tuas mãos recolhidas nas minhas. 

Falar-te de amor. Recuar à palavra primordial. 

Ao gesto terrivelmente frágil da mais frágil ternura. 

Engolir o aguaceiro breve dos teus olhos 

para degustar a sede. Pronunciar o nome certo 

até recuperar os dias da paixão. 

Graça Pires 

De Antígona passou por aqui, 2021, p. 25

Aqui, por onde deixo passar Antígona

Katia Chausheva

Ironicamente, nunca aceitei 

a nefasta herança de uma culpa. 

Um pressentimento precoce esvaiu, 

do passado, todos os fantasmas 

que me cercavam. 

Sem me aperceber, planeei a minha vida 

para me cumprir sem ambiguidades. 

Do amor conheci múltiplas subtilezas. 

Uma ingénua cumplicidade ajustou 

a agulha da bússola a qualquer idade. 

Nunca aceitei os reveses. 

Nem é deles que falo aqui. 

Aqui, por onde deixo passar antígona: 

aquela que não aprendeu a ceder aos desastres, 

aquela que nasceu para o amor, não para o ódio. 

Graça Pires 

De Antígona passou por aqui, 2021, p. 23