Neste lugar, onde as giestas derramam o mel junto aos caminhos, medimos os dias de junho pelo exacto despertar do horizonte, quando os homens se levantam para soltar o gado e, por dentro dos seus olhos, a lua se esconde, perturbada. Graça Pires
Sem hora marcada, os navios passam ao largo das ondas. Nenhum mar existe sem a silhueta dos mastros, para chorar os peixes verdes em extinção. De tão ausentes, as naus esqueceram o orgasmo das marés e permanecem, exaustas, na memória das conchas. Graça Pires