Recordo as mãos da minha mãe

Pode parecer absurdo

este cantar de dor a meia voz,

este cantar de amor em grito mudo. 

Recordo as mãos da minha mãe: o sabor

do pão quente, do leite, do mel;

as memórias, a coragem, o amor;

uma canção de embalar

que em luz se transfigura, 

e se faz puro afago no meu peito.

Sei agora que a terra é menos árida

nos lugares onde as mulheres

não morrem por terem as mãos

presas à pele dos filhos.

Graça Pires, 2016