Solstício de inverno
Tudo se anima já: os pomos nas árvores,
os arqueólogos-melros procurando no chão
os seus ninhos antecipados.
Do canto das toutinegras brilham sinais,
convencendo-nos de que as trevas perderam.
Dos mortos, já quase nada se sabe.
Dos vindouros, uma esperança apenas.
E, no entanto, há uma promessa a rastejar
entre os grãos de areia, um rumor de vermes
com sede de superfície. Pressente-se
que alguém virá anunciá-lo.
A ousadia dos profetas, porém mete-nos medo.
Ainda é cedo, um pouco cedo
para algo mais do que um segredo.
Luís Palma Gomes
In: Cálculo das impossibilidades. Edição de autor, 2024, p. 16