Anka Zhuravleva
com que respiravas boca a boca a brisa das madrugadas.
Mas bastava-te um detalhe indeciso da luz
para te perderes em silêncios que são desvios para a tristeza.
Não te aflijas se as tuas mãos procuram ainda a inocência.
Para nasceres de novo.
Para que o teu rosto não se embacie no interior dos espelhos.
Para não teres a idade do teu nome.
Afasta-te de olhos vendados.
Confunde os caminhos e o destino.
Entreabre as pálpebras ao lugar onde nasce o riso
e se afoitam aves brancas a caminho do sul.
Graça Pires
De Antígona passou por aqui, 2021, p. 69