Katia Chausheva
rasga o véu que me cobre
quando um contido silêncio
é uma lâmina de frieza
a magoar-me a pele.
Em vão me escondo no lado oco
das paredes para não ver as areias do tempo
deslizando, apressadamente,
sobre a pétala que esvoaça na neblina
como um aceno da vida ou pairando
sobre as manhãs em que os pássaros
perdem o sentido do voo.
Há um delta de fogo a esboçar um triângulo
em meu perfil, secretamente seduzido
com pormenores sagrados.
Por isso afirmo: corre um braço de rio
entre os seios das mulheres
que guardam no ventre a fertilidade da terra.
Graça Pires
De Antígona passou por aqui, 2021, p, 13