A margem de erro presa à eternidade

Agnieszka Motyka

Antes que as andorinhas em debandada 
levem pelo ar o cheiro maduro da fruta, 
os homens entoam a colheita do pão
enquanto as mulheres sangram devagar
os segredos do corpo na fissura do ventre.
O calor despenhado sobre os taludes 
vai secando as ervas onde se ocultam
as centopeias e as aranhas que as crianças
perseguem com galhos impiedosos.
No vínculo indelével do futuro ignoramos,
contudo, a validade do tempo que se esquiva
da morte atravessando a boca dos dias
com a margem de erro presa à eternidade.

Graça Pires
In: Clepsydra: antologia poética. Coord. Gisela Gracias Ramos Rosa. Lisboa: Coisas de Ler, 2014

Poderão perdoar a nossa ausência?

Vêm de todos os lugares, por caminhos

que fervem sangue e luto.

Aos milhares, saem dos túneis da noite e do medo.

Não trazem bandeiras.

Um ardil cavado na lonjura enjeita-lhes a idade.

E chegam extenuados, traídos, indefesos.

Procuram um chão e um abraço.

As sombras coladas aos muros

são a morada da esperança que lhes resta.

Poderão perdoar a nossa ausência?

Graça Pires, 2015

O fim e o começo de múltiplas evasões

Dinis Ponteira

Vou pela irregularidade das pedras

de uma aldeia envelhecida.

Há casas vazias com manchas de verdete

 no trinco das portas e muros caídos

que são o fim e o começo de múltiplas evasões.

Os líquenes cobrem aleatoriamente

os degraus de granito e é lodoso o fio de água

vertido pela fonte de outras sedes.

Graça Pires

De Uma vara de medir o sol, 2012

No centro das sombras mais belas

Georgette Douwma

Em direcção a um horizonte de bonança

mergulho até ao recife dos corais.

Sinto a lenta valsa dos peixes.

Recupero a inocência, o espanto,

a volúpia, o deleite.

Adivinho as formas, as cores,

a incisão luminosa.

E sei que é aqui o lugar

onde todas as conchas preferem morrer:

no centro das sombras mais belas.

Graça Pires

De Espaço livre com barcos, 2014

A negra cicatriz

Conhecemos a obscuridade dos quintais

onde se escuta o rumor das figueiras ardidas

quando o pólen secou sobre as flores

e a vegetação se ocultou para desvairar

os insectos agarrados à ruína dos muros.

Sem qualquer aviso extinguiu-se a precisão

das sombras na planura desolada dos prados.

Quem rasgou sobre eles a negra cicatriz

que exilou os pássaros e as árvores?

Por quem tocam os sinos a rebate

quando estremecemos voltados para a terra?

Graça Pires

De Uma vara de medir o sol, 2012

Xenofobia

Havia cordas de aço 
a amarrar-lhe os dias pouco a pouco. 
Era estrangeiro. 
E nenhuma infusão 
o livraria da forma cruel 
com que o condenavam 
a um premeditado exílio.

Graça Pires
De Caderno de significados, 2013

Compromisso

Ana Pires

Se algum dia o eco do tempo nos ensurdecer 

atravessaremos a nervura dos dias 

até encontrarmos o caminho dos barcos. 

Os marinheiros conhecem de cor os sons do mar.

Graça Pires

De Caderno de significados, 2013

Um manso estribilho

Foi com a sonância do oceano

que aprendi a amar a música.

As ondas, bradando, respiram um hino

prodigioso e medonho

que ouço rente às fragas.

Os barcos dançam no ancoradouro dos olhos

sorvendo-me o pranto onde há um mar

exilado há muitos séculos.

E sobre os meus ombros as aves nocturnas

vêm entoar o manso estribilho da vazante.

Graça Pires

De Espaço livre com barcos, 2014

Traição

Katia Chausheva

Primeiro enrolam-nos os louros 

na cabeça como se fossemos heróis. 

Depois amarram o hábil pulso da traição 

às pontas do chicote com que nos cingiram.

Graça Pires

De Caderno de significados, 2013

Em seara alheia

As palavras asfixiadas,

as mãos irrequietas,

tremem os dedos com medo do som perdido.

Tremo temendo-me.

Quero a libertação,

abraçar as histórias por contar

Teresa Durães

In: Teixo Mulher. Lisboa: Chiado Editora, 2015, p. 40

Todas as memórias

Dorothea Lange

                                                           

                                                                 Para o Manel

Encostado à amurada de um navio

recordas viagens inacabadas.

Vêm de muito longe todas as memórias.

Eras Ismael e amavas a baleia branca.

Quando entraste na baleeira

tinhas uma dor derramada no peito.

Querias apenas vê-la de perto.

Tão perto que não te importavas de morrer.

Graça Pires

De Espaço livre com barcos, 2014

Regresso

Sem mais nem menos
surgiu o passado,
corpo intranquilo
feito de sons semelhantes
aos rostos que amei,
universo donde me excluí,
mar desprovido de cais
na obliquidade dos contrastes.

Esta noite voltei à minha infância:
menina rosada de sonhos nos bolsos,
bailarina de corda na caixinha de som.

À infância regressa-se solitariamente,
subindo um rio sem margens,
até ao lugar em que a nascente
se confunde com o tempo
e o tempo se transforma em espanto.

Procuro, teimosamente,
o rasto da brisa
que me invade o corpo
e apenas sei que o sonho
é um risco inquietante,
quando a solidão tem rosto
e se conhece a posição das estrelas
no âmago das palavras.

Graça Pires

De Poemas, 1990

Brinca à beira-mar

                                                           

                    

                                                      Para o meu filho Pedro

Recua no tempo.

Ajusta a areia aos teus dedos de criança.

Brinca à beira-mar, o teu espaço mais cúmplice.

Já sobre ti rolam as algas e tu, de olhos

fechados, reténs esse prazer apetecido.

As conchas vêm brincar contigo.

Falam do sussurro dos peixes escondidos

nas ervas marinhas, da ancoragem dos barcos

e da lisura das quilhas submersas.

Um bando de pássaros abre-te no peito

um estuário onde as marés se abraçam.

Graça Pires
De Espaço livre com barcos, 2014

Em seara alheia

XV

Este silêncio que à noite se infiltra como presença 

há muito esperada. Este silêncio que a brisa 

aconchega e pelos claustros sobrevoa o negrume 

da vida. É um bater de asas nas copas das árvores, 

uma doçura a escorrer pelas cornijas 
tão pelo tempo esbeiçadas 
e é também o reflexo da minha sede. 

Uma sede sem limites nem fim e onde uma ânsia 

de Amor me antecipa visões e êxtases. 

Este é o silêncio que sempre quis, 
aquele que à noite atravessa 
corredores e celas desenhando nas lajes 

as minhas Moradas - caminhos que nunca cedo, 

como se num antiquíssimo sonho uma nítida mão 

a mim me salvasse.

                                          

Victor Oliveira Mateus

In: Negro Marfim. Fafe: Labirinto, 2014, p. 29

Logro

Walker Evans

Como se tivessem aves afogadas no olhar, 

os meninos desenham com cinza 

as flores do jardim. 

Cresceram. Os berlindes perderam a cor. 

As fadas que lhes embalavam o sono 

desapareceram dos livros. 

Os navios dos piratas seguiram outros rumos. 

Um fuso imaginário alterou certeiro 

o pulsar dos segundos no lastro dos dias.

Graça Pires

De Caderno de significados, 2013

Antes de anteciparmos o futuro

Ansel Adams

Antes de anteciparmos o futuro acrescentemos

à voz da terra o sobressalto das fontes

refugiando a sede.

Nenhuma nascente escapa à exigência,

tão vulnerável, da secura do barro

que nos separa das nuvens.

Graça Pires

De Uma vara de medir o sol, 2012

Em seara alheia

Não há lucidez

nem no percurso das vítimas, nem no fel dos

carrascos

É essa a realidade carregada: a compreensão

suicida-se

Quando as frases correm telegráficas

ou tolhidas pelo receio de tropeçarem da boca

Não é fácil amar

NÃO É FÁCIL AMAR

Não é fácil amar

depois dos braços torcidos, das olheiras fundas

ou do marejar de lágrimas

de quem vê viscosos vultos

a derramarem calúnias. não é fácil

que o temor se despenhe na lama

e disperse todas as bondades, mesmo aquelas

que ainda arredam as cortinas das casas

com toda a delicadeza

Na grande ironia do sorriso de esguelha

antes de baterem contra a janela

os corvos saem.

Marília Miranda Lopes

In: Victorianas. Labirinto de Letras, 2015, p. 62-63

Nome

Cristin Atria

Interpelamos as palavras à procura 

de um nome para a casa onde moramos. 

Um nome que se ajuste inteiro 

à memória do olhar e do silêncio. 

Um nome tão secreto como as cantigas 

que as mães cantam baixinho 

enquanto embalam nos braços os filhos e a noite 

para não perderem o poder de repartir a sede.

Graça Pires

De Caderno de significados, 2013

Para incendiar o vento

                                 Para a minha filha Ana

Junto ao cais não digas adeus ao teu amado.

Esquece a vastidão dos campos,

o toque dos sinos, as montanhas,

as cidades, a infância.

Pega nos remos.

Do outro lado da margem ele estará lá,

à espera do teu aroma para incendiar o vento.

Graça Pires

De Espaço livre com barcos, 2014

Bailarinos: o gesto e a leveza

Monica Stewart

Não usam máscara.

Têm a cara marcada pelo fogo-preso

do corpo prestes a incendiar o chão

onde rastejam, se desmoronam e se rasgam

até ao abraço mais feroz de quem os cerca.

Não usam sapatilhas.

Têm, nos pés descalços, o ritmo

inocente e perverso dos movimentos

que a dança lhes consente

e os torna possessos de volúpia.

Não usam cenário.

Têm a envolver-lhes a cintura, o reflexo

das sombras que os desliga do palco

com a intimidade de um impulso,

mesmo quando fincam as unhas

na madeira à procura de equilíbrio.

Querem a música. Sim, a música.

Uma sonoridade que lhes perturba o gesto e a leveza.

Que os desnuda.

Que arrasta o rio que lhes rebenta no olhar.

Graça Pires

In: CNB e os poetas, 2014, p. 3

Poema feito na sequência de ter assistido ao bailado "Orpheu e Eurídice", a convite da direcção da CNB, através de João Costa. Bem hajam pelo convite.

Desenho uma flor

Desenho uma flor.

Toco-a ao de leve.

Uma espécie de afago rubro

habita minhas mãos

que guardam, na bainha das palavras,

a voz do espanto

trauteada por insuspeitos lábios.

Escrevo devagar para não ferir

a vertigem da madrugada

que se rasgou em todos os olhares.

Toco a flor, levemente.

Há, de novo, no ar um aroma inesquecível.

Graça Pires

In: Abril: 40 anos. APE, 2014, p. 249

Em seara alheia

Tão pouco foi o que mudou.

A porta ainda a mesma, com seu chiar nos gonzos, seu gemer de cansaços.

O céu semeia oiro ou água ou vento, a entontecer donzelas, a agoniar os velhos.

Bem vês, pequena é a mudança.

A farinha ainda é pão e o pão é corpo e o corpo é alimento da vontade.

Os sonhos continuam, mais imprecisos, mais voláteis, e as vigílias mais longas, a segurar a terra na encosta.

Se queres saber do sobressalto dos pardais, posso dizer-te que já não bato palmas, que aprendi o sossego das ramadas.

Solto os braços, embrulho-me na tarde, abro o livro.

Um novo conto há-de começar.

Licínia Quitério

In: O livro dos cansaços: textos poéticos. Ed. da autora, 2015, p. 22

Até que haja chuva nos meus olhos

Pedro Domingues

Quando se dissipam as neblinas

da manhã, o mar cabe inteiro

nos meus gestos sequiosos,

mortificando-me os lábios

carregados de estiagem.

Ao fim da tarde escreverei

no diário de bordo: um dia

hei-de beber de um trago a água

de uma fonte até que haja chuva

nos meus olhos.

Graça Pires

De Espaço livre com barcos, 2014

Em seara alheia

Entre ervas

Era pequena como um grão de café.
Habitava entre as ervas,
Brincando com os bichos rasteiros,
Diluindo-se, reunindo-se de novo,
Inteira uma e outra vez.

Numa certa manhã, a lagarta disse:
- Deves regressar a casa
E quebrar a tristeza da tua mãe.
Quando esta a viu, chorou de alegria.
Há muito que havia perdido aquele rebento,
Uma gota entre tantas.

A filha da Chuva, gota de água morna,
Voltara transformada em orvalho.

Nesse dia houve aguaceiros
E o céu, em festa, encheu-se de cor.

Vera Vilhena

In: Fora do Mundo. Macedo de Cavaleiros: Poética, 2014, p. 172

Tristeza

Federica Erra

Deixámos para trás a geografia 

dos sonhos luminosos 

porque as noites são líquidas 

e, de rosto enconchado 

em nossas mãos 

choramos o aroma 

quase magoado das madressilvas.

Graça Pires

De Caderno de significados, 2013

HERBERTO HELDER (1930-2015)

Pratiquei a minha arte de roseira: a fria
inclinação das rosas contra os dedos
iluminava em baixo
as palavras.
Abri-as até dentro onde era negro o coração
nas cápsulas. Das rosas fundas, da fundura nas palavras.
Transfigurei-as.
Na oficina fechada talhei a chaga meridiana
do que ficou aberto.
Escrevi a imagem que era a cicatriz de outra imagem.
A mão experimental transtornava-se ao serviço
escrito
das vozes. O sangue rodeava o segredo. E na sessão das rosas 
dedo a dedo, isto: a fresta da carne,
a morte pela boca.
- Uma frase, uma ferida, uma vida selada.

Herberto Helder
In: ou o poema contínuo. Lisboa: Assírio & Alvim,  2004, p. 468

Poema

Não procures o poema, me disseste.

Deixa que ele venha por sinuosos trilhos, 

ou pelo riso das crianças, 

ou pelo cantar dos pássaros, 

ou pelo nome rasurado dos mortos, 

ou pelo transparente caminho do coração.

Graça Pires

De Caderno de significados, 2013

Na proa azul dos teus olhos

Cumplicidades

David Hill e Robert Adamson

Não gosto de me vestir com cor laranja, disseste. 
Sentes-te mundana, libertina. 
Com uma euforia que não habita 
o teu olhar aprisionado de sombras.

Graça Pires
De A incidência da luz, 2011

És um navegante solitário

                                             Edward Hopper                                

                                               Para o Victor Oliveira Mateus

És um navegante solitário.

Cartografas com precisão

todos os vórtices.

E deixas que uma luz coada

entre no convés, pela escotilha,

para esqueceres como são brutais

e longas as cordas da noite

quando recolhes os despojos

dos naufrágios mais secretos.

Graça Pires

De Espaço livre com barcos, 2014