Memórias de Dulcineia

Tomaz Hipólito

Do teu lugar, da tua casa
te ausentaste.
A fantasia moldando teu perfil.
O sonho ludibriando o tempo.
Foste a noite e a claridade.
Circunscreveste o eixo das trevas
e da mais inesperada luz te rodeaste.
Estranhas se tornavam tuas mãos
quando esgrimias impossibilidades
no ruído dos dias.
Ferido ou ileso foste herói,
foste visionário, foste poeta.
Um rumor de festa te seguia.
Um jogo encantatória te cercava.

Graça Pires
De Uma extensa mancha de sonhos, p. 23

Terra firme

Jean Dieuzaide

À noite conheces de cor os portos

onde confundes os presságios com o destino.

No molhe acostam os navios

que trazem marinheiros sedentos de terra firme

e de outras sedes rompendo suas águas.

E tu, que conheces de cor todos os portos,

deixas que o corpo se ajuste

ao erótico desejo dos olhares.

Graça Pires

De Espaço livre com barcos, 2014, p. 40

De muito longe

Conta-se que há laranjais que rebentam
ao pé dos poços deixando um aroma de pétalas
branquíssimas no bordo dos cântaros.
Todos os dias chegam ali mulheres
vindas de muito longe com punhais de luz
por dentro do olhar e um ramo de oliveira
entrelaçado nos dedos.

Graça Pires
De Uma vara de medir o sol, 2018, p. 26

Cigana com criança

Amedeo Modigliani

Sou uma mulher

que ninguém chama pelo nome.

Hão-de nomear-me filha

do vento e dos caminhos. 

Hão-de ver asas em meus dedos

quando danço.

Mas a nenhum lugar pertenço

e intrusa me sinto do futuro

adivinhado em minhas mãos.

Quando embalo o meu filho

antevejo um estranhamento

gravado em sua sina

e um brasido de fogueira em suas veias.

Acoitarei na água da retina

a linha inacabada dos seus passos.

Graça Pires

De Fui quase todas as mulheres de Modigliani, 2017, p. 25  

A vertigem dos temporais

Pelo ângulo interior dos séculos

uma lâmina de sangue golpeou

as pedras onde explodiam as águas.

Agora a vertigem dos temporais

habita todos os lugares do mundo.

Graça Pires

De Uma vara de medir o sol, 2018, p. 49

Em seara alheia

era uma rapariga de verão

era uma rapariga de verão. 
como beijá-la neste poema
de chuva?


João de Mancelos
In: Luzes distantes, vozes perdidas. Lisboa: Edições Colibri, 2019, p. 23

Cercada de mar

Manuel Fazenda Lourenço

Cercada de mar roço a boca

em sombras que reconheço.

Ressoa no meu corpo a rebentação

violenta das águas estremecendo

nas entranhas como um incêndio secreto.

E procuro recordar o meu primeiro amor.

Contudo só um rosto me perturba:

o único onde a intempérie me salva.

Graça Pires

De Espaço livre com barcos, 2014, p. 26

Como um cerco de presságios

Van Gogh

Vem do rio um vento interminável, como um cerco

de presságios que nos gela nos ombros.

As cobras enroscam-se nas pedras,

sobressaltadas com a agitação da terra.

As abelhas escondem-se no regato das chuvas

esperando que as colmeias as procurem.

O chão arde em nossos passos, vítimas

e culpados do desvario dos caminhos.

Graça Pires

De Uma vara de medir o sol, 2018, p. 57

A ondulação intensa nos meus olhos

Andrey Vahrushew 

     

                                                                     À minha mãe com amor, in memoriam

Tenho um caule de sangue
espetado na garganta
e os dedos tremem-me demasiado.
Vestida de negro, repouso
sob a árvore mais frondosa
com as nervuras das folhas
a sulcar-me a carne.
A voz declinante do tempo
envolve, imprecisa,
a ondulação intensa nos meus olhos.

Graça Pires
De Uma claridade que cega, 2015, p. 44

Em seara alheia

99.

Às vezes a vida é uma mulher
a chegar a casa
depois de um dia de trabalho,
lábios sem cor, despenteada,
sacos de supermercado, 
a roupa em desalinho,
os sapatos na mão,
não, os sapatos nos pés,
não se atreve a tanto, 
a sonhar com descalçar os sapatos.
Uma mulher que
sem acender as luzes da casa,
olhos de gato no escuro, 
pode-se viver nos olhos de um gato, 
abre armários, gavetas, arruma o mundo,
o mundo pode ser um apartamento
com duas assoalhadas e as plantas por regar,
amanhã, amanhã sem falta rega as plantas.
Uma mulher que sem jantar,
lavou os dentes, não lavou a cara,
se enfia numa cama malfeita
puxou as orelhas à cama,
se a mãe visse isto puxava-lhe
as orelhas como se fosse uma cama.
Uma mulher sem ninguém,
a vida é só a vida,
a quem dizer boa noite meu amor.

Raquel Serejo Martins
In: Plantas de interior. Braga: Poética, 2019, p. 149

Nas arestas do instante

Solange Firmino

A correnteza da água

nas margens mais agrestes

mancha de lodo os meus dedos aflitos

com o estremecimento dos búzios.

Contudo, amo o equilíbrio dos cactos

presos às areias. Antevejo neles

a quietude da maresia na véspera

dos vendavais quando, nas arestas

do instante, me fere a ausência de uma ilha.

Graça Pires
De Espaço livre com barcos, 2014, p. 44

Zombaria

Cristin Atria

Podem zombar de nós aqueles que não gritam nem choram 

nem imploram à vida a fé que já perderam. 

Podem inventar teorias sobre a sorte 

e rezar a um deus qualquer 

como autómatos da fria engrenagem deste tempo. 

Podem ostentar nos dedos os anéis da indiferença 

e usar em pleno peito os adereços inúteis da bondade. 

Podem zombar de nós. 

Trazemos a transgressão perto do sangue 

e um vendaval na voz 

a bradar o sonho desmedido dos poetas.

Graça Pires
De Caderno de significados, 2013, p. 32

Interacção Fraterna de Natal

A convite da Rosélia Bezerra aqui deixo a minha participação nesta fraterna interacção de Natal. 

A minha Noite de Natal é um encontro da Família. 
O conforto e a alegria que isso nos proporciona enche de amor os nossos corações.

A quantos gostam de ler poesia neste meu espaço, desejo tudo de bom. E digo:

Posso escolher um salmo, ou um poema,

ou um coro de anjos para dizer Natal.

Com uma estrela a oriente do olhar em sobressalto.

Com um presépio escondido por dentro da infância.

Com a memória do silêncio agitando no coração noites antigas. 

Graça Pires, Natal de 2019

Quero palavras brancas como asas de anjos para convocar, neste Natal, a promessa de uma Luz de Paz e Amor.
Quero para todos um ano de 2020 MELHOR.

Até  para o ano. 

A respiração do poema

Federica  Erra

As palavras trancadas no labirinto da boca.
A respiração do poema impondo o glossário
nas veias, como uma queixa.
Os meus versos rompendo os pensamentos
que nascem na alma solitária dos homens
porque um útero de argila
moldou os sonhos, como letras,
em frente do meu nome.

Graça Pires
De Labirintos, p. 29

Em seara alheia

Quero dizer-vos que estou aqui
e me pergunto de onde venho,
como cheguei,
quem me pegou na mão e disse:
Vem e fala, vem e escreve.
E eu falei e eu escrevi.
Depois foi só esperar
que a voz soubesse
o recado das ondas
e as palavras fossem o trilho
onde toda a aventura é uma campina aberta
à espera da semente que a fecunde.
Não sei se sou a terra ou sou o grão,
se sou a mão ou o arado.
Sei que vou continuar na voz do vento,
no vaivém das marés,
sem perguntar se vasta é a planície,
quem me espera na outra face da Lua.
Ninguém me deu o livro das verdades,
mas eu vou.


Licínia Quitério
In: Travessia. Braga: Poética, 2019, p. 62

Escrevemos mar

Derramamento de petróleo atingiu dezenas de praias brasileiras

Escrevemos mar como se fosse a palavra

única que nos circunda a fala.

Quando éramos crianças tínhamos os barcos de papel.

E havia traineiras em que os pescadores manchados

de sal e sangue enfrentavam a tormenta de cada dia.

Agora, de quilha inquieta, os navios ferem

as entranhas da água e cingem-nos no olhar

o negro das marés e dos limos

que morrem na praia, onda após onda,

num extenuado adeus ao apelo dos corais.

Graça Pires

De Uma vara de medir o sol, 2019, p. 45

Mulher com lenço

Amedeo Modigliani

Guardo, ao lado das jóias,

uma colecção de lenços de seda.

Diariamente, em frente do espelho,

ponho um, e outro, e outro,

até que uma subtil variação de luz

se detenha nos meus dedos,

antecipando o adorno do colo.

Mas, no tumulto inconfidente

das mãos, há outro gesto,

mais delicado, que assume

sinais de sedução,

a prever a nudeza do corpo.

E deixo que se espalhem

pela casa os segredos imperfeitos.

Graça Pires

De Fui quase todas as mulheres de Modigliani, 2017, p. 17

O navio não voltou

Jean Dieuzaide

O navio não voltou – gritaram as mulheres.

O arpão dos gemidos sangrando suas bocas.

Foi o vento – disseram os homens

e desenharam na areia o madeiro e a vela.

Foi o escuro – falaram os meninos.

Tinham sonhado toda a noite com piratas.

E o velho sábio, antigo como as tempestades,

que sabia de cor a braveza dos marinheiros,

há muito que avisara: ninguém se salva

de um naufrágio com a bagagem às costas.(1)

Graça Pires

De Uma claridade que cega, 2015, p. 24

(1) Séneca - Cartas a Lúcio

Em seara alheia

Há mulheres que falam silêncio. Enchem a vida como um 
batel de sonhos. Se lhes perguntam se querem falar do que
arrastam, respondem que é das gaivotas que preferem falar.
Trocam a terra firme pelo baloiçar das águas. Não têm
âncoras nos barcos, pois é com as mãos e a alma
que querem agarrar as amarras do cais.
Largam abrigos sem consultar as bússolas e os astrolábios
dos navegadores. Não mareiam, deslizam, Não cismam
no que não têm, antes observam as mãos abertas
e encontram-nas vestidas de sonhos.
Aconselham-se com as marés e escutam os peixes
que vêm à tona. Vestem-se para uma festa todas as noites,
mesmo que as noites não se abram ao vento,
Adormecem em almofadas de penas.
Os seus corações não precisam de leme.

Lília Tavares
In: Bailarinas de corda. Braga: Poética, 2019, p. 12 

Marie

Amedeo Modigliani

Oculto no olhar um débil tumulto.
As veredas da infância golpeiam-me
nas pálpebras a tua morte, pai.

Como aves em queda no ensaio do voo.
Como passos sublevados correndo pela noite.
Como os dias em que enrolo
no pescoço o meu cachecol mais negro,
a exprimir a dor vertida sobre o rosto.

O laço branco que uso no cabelo é um aceno
em minhas mãos tão desamparadas das tuas.

Graça Pires
De Fui quase todas as Mulheres de Modigliani, 2017, p. 39

Há um ritual de espera nos teus braços

Oleg Oprisco

Quando os barcos singram lentamente

e as gaivotas descansam nas dunas

vigiando o vento, há um ritual de espera

nos teus braços, ausentes de abraços.

Como se a vida te destinasse,

em cada praia, uma solidão maior.

Graça Pires

De Espaço livre com barcos, 2014, p. 41

A sedução da fuga

Seguimos pela noite indiferentes

a todos os ruídos que rebentam

o rigor do silêncio.

Temos nos punhos a navalha afiada

do tempo rasgando diante de nós

o túnel da eternidade.

Vamos até onde nos leve a sedução da fuga.

Queremos avistar o destino das aves

que trazem a luz das auroras riscada em suas penas.

Graça Pires

De Uma vara de medir o sol, 2018, p 54

Em seara alheia

Sou Valquíria

Sou valquíria de cavalo à solta
Sem rédeas 
Sem esporas
Pégaso, meu cavalo, sobrevoou comigo todos os rincões
da floresta, seguindo teu rasto.
A atmosfera, grávida de ti, chamava-me.
De lança, sedenta de amor, incitava Pégaso a voar como um louco.
E à medida que nos aproximávamos dos teus sinais,
mais me distanciava de ti.
Por onde te escondes, doce guerreiro,
que foges das lanças do amor?
Um dia Pégaso descobrir-te-á e, nesse dia, vencerei a batalha.

Carmo Baião
In: Dançam corpos em almas inquietas. Lisboa: Edições Vieira da Silva, 2019, p. 9

A amazona

Amedeo Modigliani

Gosto de vermelho.

É a cor do fogo e do sangue.

É uma cor vistosa e coquete.

Como eu.

Como as rosas que mandei

plantar no meu jardim.

Como a minha jaqueta de montar.

Não acham singular

este equívoco de eu estar

retratada de amarelo?

Graça Pires

De Fui quase todas as mulheres de Modigliani, 2017, p. 29

As primeiras chuvas de setembro

Katia Chausheva

Antes da queda, o pássaro ferido deteve-se

na árvore mais frondosa para cingir a haste

quebrada em suas pupilas ausentes do brilho.

Tinha voado para além das nuvens

quando os braços do vento tornaram interdita

a distância azul que perseguia.

Ao cair da noite demandou o abismo

para ajustar o voo à viagem já vencida.

E com asas de orvalho urdiu

as primeiras chuvas de setembro.

Graça Pires

In: Soltícios e Equinócios: antologia. Coordenação de Emanuel Lomelino. Lisboa: Edições Vieira da Silva, 2016, p. 63

Em seara alheia

Questão

Será o verbo amar uma conjugação calibrada, ou um
mero exercício de hipnose?

Questionava o sonhador, ao apócrifo desenhador de
calçadas propagandistas e ébrias de incertezas.

A resposta esgrimiu vários cenários. Tantos, que o
verbo amar escondeu-se numa falésia,
e apenas exercitou a contagem das ondas num
esboço de marés infalíveis.

José Luís Outono
In: Mares encrespados. Poética, 2019, p. 14

Gargalhada

Georges Dussaud

Plenos de astúcia promulgamos, 

com a sonoridade do vento norte, 

a normalidade de rir ruidosamente 

e com o excesso de quem é capaz 

de troçar da própria cara.

Graça Pires

De Caderno de significados, 2013, p. 15

Sempre soubemos

Igor Levashov

Quase acreditámos na luz rodopiando as sombras

para tornar transparente a maciez do húmus

preso à torrente das chuvas.

Pressentíamos que qualquer coisa de comovente

se alojava no brilho da folhagem atravessada

pelo perfil das aves migratórias.

Sempre soubemos que há rosas

que se desfolham antes de alguém as ver

derramando um leve aroma sobre o delírio da cor

para deslumbramento das borboletas.

Nunca se repete, sempre o soubemos,

a curva do tempo na concha ansiosa do olhar.

Graça Pires

De Uma vara de medir o sol, 2018, p. 48

Em seara alheia

Nos mastros

Nos mastros do sol, evadi-me das marés
e dancei em labirintos de luz.
Tu eras o brilho faminto, cobrindo de
assombro meus sonhos vadios.

Atravessei tuas mãos no sobressalto dos dedos
e desenhei sombras na melopeia da noite.
Perdi-me no tempo insone
e deixei-te no espaço, versos dos nosso laços.

Pernoita agora nas flores das asas das andorinhas
carrega o meu sorriso nos teus braços.
Eu
farei de tuas mãos o meu abrigo
no sangue que arde em júbilo contigo.

Manuela Barroso
In: Luminescências. Seda Publicações, 2019, p.80

O rumor de tantas águas

Francesca Woodman

Inclino-me levemente sobre a nudeza
devassada pelos anos.
Um rio suspende a corrente em meus lábios
rodeados pelo rumor de tantas águas.
Quero que a linguagem simbolize
um templo de absolvição e reza
nas palavras em fuga pelos olhos.
Deponho sobre o altar o naufrágio
que começa em muitas bocas.

Graça Pires
De Uma claridade que cega, 2015, p.31