Incendiando o trigo

Steve Thoms

Tinha chegado o tempo
em que era possível ser livre.
Souberem-no as palavras. E os pássaros.
O voo das gaivotas motivou

o rumo dos veleiros.
Reconciliaram-se as manhãs.
Tu e eu : de mãos adolescentes
incendiando o trigo.

Graça Pires

De Conjugar afectos, 1997

As minhas mãos se dão

Aqui, onde o coração reclama uma pátria melhor,
volto ao lugar das palavras que nunca calei,
por saber que o silêncio se articula na errância
da voz e que nele cabe a solidária multidão
que ama, por inteiro, a liberdade.
A boca sabe-me, inesperadamente, a sangue,
em nome daqueles que desistiram do sonho,
sem remorsos, à margem da esperança.Tardei a encontrar o exótico perfume,
com que alucinei os dias e as noites,
onde, de um trago só, bebi a própria sede,
guardada no barro da memória.
Agora, sou dos que medem o desassossego
dos lábios, pelo silente sobrevoar dos pássaros,
rente à coragem ou às lágrimas.
As minhas mãos se dão, com a inquieta força
de quem vive ancorado ao fascínio de ter no olhar
um horizonte tão livre, tão límpido,
como a luz transfigurada das manhãs.

Graça Pires
De Reino da lua, 2002

Em seara alheia

LIBERDADE

– Liberdade, que estais no céu...

Rezava o padre nosso que sabia

A pedir-te, humildemente,

O pão de cada dia.

Mas a tua bondade omnipotente

Nem me ouvia.
– Liberdade, que estais na terra...

E a minha voz crescia

De emoção.

Mas um silêncio triste sepultava

A fé que ressumava

Da oração.
Até que um dia, corajosamente,

Olhei noutro sentido, e pude, deslumbrado,

Saborear, enfim,

O pão da minha fome.

– Liberdade, que estais em mim,

Santificado seja o vosso nome.

Miguel Torga

Albufeira, 28 de Agosto de 1975

In Diário XII

O corpo do texto

Migdalia Arellano

Em movimento, o manequim desfila
a saga fonética de um tema contraditório.
Como dizer as jóias e as sedas
de um diálogo de amor interrompido?
Com que lantejoulas se enfeitam
as intrigas suspensas no mutismo?
Rodopiante, a prosa é outorgada
no delírio erótico das vogais.
Manufacturam-se réplicas e hábitos.
Especulam-se hipérboles.
Manipulam-se ciladas.
Na palma da mão, monta-se a plateia.
A bailarina confunde a dança

com o corpo do texto.
Transfigura-se na mitológica divindade,
sobre a qual toda a gente se questiona.
O enredo é a insónia onde dorme

a contrição da memória.
Uns braços, tatuados de ruínas,
anunciam a múltipla morte da inocência.
Anoitece na cidade costeira do cenário.
O poeta tem o mesmo olhar indeciso dos mendigos.

Graça Pires

De Conjugar afectos, 1997

Insisto num rosto efémero

Modigliani

Do outro lado do disfarce,

insisto num rosto efémero.
A que punhal ou perigo me insinuo?
Sou o encontro adiado,
neste prenúncio de muros

ou de mãos indomáveis.
Quero, no reverso da névoa,
onde não dancei os sonhos,

um teatro de papel.
Diante da muralha da noite
ensaio as sombras sob as pálpebras
e altero o nome das cantigas

que me circulam no sangue, em sobressalto.

Graça Pires

De Conjugar afectos, 1997

A quietude de um abraço

Antonio Canova

Há falsos profetas a levante do destino.
É preciso fechar por dentro
as águas furtadas da sorte.
Emparedar os passos.
Não vá haver, por aí, interditos anjos,
a violentar-nos o andar.
Apenas o silêncio é comum às mãos
que acolhem todas as tempestades,
sem desviar os olhos da quietude de um abraço :
labirinto onde aceitamos ser felizes
sem qualquer condição.
Terra natal de todos os desejos.
Sudário das nossas solidões.

Graça Pires

De Labirintos, 1997

O primeiro sinal da tua ausência

Edward Hopper

Rasgo, nos pulsos, a veia onde guardei
o primeiro sinal da tua ausência.
Esvaio-me em sangue, ou em raiva,
como se a morte fosse o único modo
de resgatar os sentimentos
pelo percurso do coração.
É estranho como consigo amar-te,
mesmo quando em mim se quebram
todos os mares intranquilos
e o corpo se despedaça contra as fragas
de um pervertido monólogo.
É estranho como decidi partir, presa ao teu rosto,
contra a vertigem de querer encontrar,
na tua mão, a linha da minha vida. É estranho.
Há agora um lugar onde é perigoso o amor.
Sou a porta aberta a todos os pássaros
a caminho do sul e enrolo o pensamento
na revolta de não poder seguir-te,
de não poder querer-te,
de não poder esconjurar no teu abraço

todas as minhas culpas.

Graça Pires

De Conjugar afectos, 1997

Por dentro dos desejos

Chip Forelli

O entardecer tem ilhas no centro da noite.
O barulho da água cobre de música
a subtileza dos sentimentos.
De ponta a ponta da pele,
um arrepio de unhas ou de febre,
a mover-se por dentro dos desejos.
Não tarda um casulo de malícia na dureza do corpo
e o pulso à deriva pelo esquivo feno dos abraços.

Graça Pires

De Conjugar afectos, 1997

A cor controversa dos teus olhos

Manuel Fazenda Lourenço

Para o Afonso, meu neto

Não sei se a rotina do criador ignorou,
por instantes, os limites da eternidade
e ordenou aos pássaros que voassem
mais alto que as estrelas.
As searas, porém, convocaram a luz
da madrugada, para envolver, nos teus cabelos,
o brilho das espigas.
Agora, por onde passas, o céu é tão azul
como a cor controversa dos teus olhos.

Graça Pires

De Quando as estevas entraram no poema, 2005

Em seara alheia

Coração Polar

1.

Não sei de que cor são os navios
quando naufragam no meio dos teus braços
sei que há um corpo nunca encontrado algures no mar
e que esse corpo vivo é o teu corpo imaterial
a tua promessa nos mastros de todos os veleiros
a ilha perfumada das tuas pernas
o teu ventre de conchas e corais
a gruta onde me esperas
com teus lábios de espuma e de salsugem
os teus naufrágios
e a grande equação do vento e da viagem
onde o acaso floresce com seus espelhos
seus indícios de rosa e descoberta.
Não sei de que cor é essa linha
onde se cruza a lua e a mastreação
mas sei que em cada rua há uma esquina
uma abertura entre a rotina e a maravilha
há uma hora de fogo para o azul
a hora em que te encontro e não te encontro
há um ângulo ao contrário
uma geometria mágica onde tudo pode ser possível
há um mar imaginário aberto em cada página
não me venham dizer que nunca mais
as rotas nascem do desejo
e eu quero o cruzeiro do sul das tuas mãos
quero o teu nome escrito nas marés
nesta cidade onde no sítio mais absurdo
num sentido proibido ou num semáforo
todos os poentes me dizem quem tu és.
Manuel AlegreIn Senhora das Tempestades. Lisboa: Dom Quixote, 1998

Um começo cor de mel

Peter Wileman

Um começo cor de mel
como um cenário aberto
à violência das mãos.
Depois, a insinuante dialéctica
entre o corpo e a véspera
de um azul impenetrável.

Graça Pires

De Poemas, 1990

Apenas os barcos nos perturbam

André Kertész

Entre o rio e o mar

apenas os barcos nos perturbam.
A tua figura nada tem de ambíguo.
Mas, como se um pássaro

te atravessasse a boca,
avisas ainda o teu chegar.
Impulso de voar
ou um solitário bater de asas ?

Graça Pires

De Conjugar afectos, 1997

Uma canção de roda na lembrança

No círculo das nascentes,
está o enigma materno
da disponibilidade das mãos.
Toca-se um rosto
e há campos ondeando a sede e o trigo,
na pulsação das manhãs.
Embala-se um corpo
e a infância recomeça com múltiplas formas.
Uma canção de roda na lembrança.

Graça Pires
De Labirintos, 1997

A cidade

J.A.Hampton

Improvisamos a palavra adequada
para dizer a cidade, alheia e imprevisível.
Todas as histórias do dia a dia se precipitam,
gradualmente, na estrangulada identidade
dos habitantes urbanos.
É por comodidade que saltamos por cima
dos odores, do lixo, da multidão, da indiferença
e contornamos a evasão de um tempo arruinado,
onde nos dizemos ecológicos e solidários,
e nos indignamos, e coleccionamos protestos
com que nos agredimos nas horas de ponta.
Somos, na cidade, os viciados
de um pseudo-conforto que nos inibe de sonhar.

Graça Pires
De Ortografia do olhar, 1996

Em seara alheia

A VARANDA DE JULIETA

Uma vez, entrei em verona para não entrar

em veneza. Entre o vê de verona e o vê

de veneza optei por ver verona. Gostei da

coincidência das consoantes na janela

de julieta; e sei que em veneza não ouviria

o vento da vingança, nem provaria o veneno

de uma volúpia que só em verona se

desvenece com a vida. Não há canais em

verona, como em veneza; nem há janelas

em veneza, como em verona; mas julieta

espreita a rua, da janela que é sua, e se

ninguém diz a senha que só ela sabe, agita

o lenço molhado pelas lágrimas que as

nuvens bebem, levando-as de verona até

veneza, onde a chuva as deita nos canais.

Nuno Júdice

In Pedro, Lembrando Inês, Lisboa, Dom Quixote 2001

O rumo das aves litorais

Jeff Greenberg

Nos meus lábios, tão subitamente

comprometidos com a noite,

existe um mar alto, onde sulco

remotas lembranças, como se navegasse

todos os oceanos do mundo.

Amanhã serei eu a manejar as velas,
sem que me doam as mãos.

Seguirei o rumo das aves litorais,

como quem troca abraços

para subverter emoções.

Esta noite vi o teu nome estampado

nas velas de um barco em fuga.

Graça Pires

De Uma certa forma de errância, 2003

Náufrago de um poema adiado

Náufrago de um poema adiado,
dei à costa na curva de uma concha
onde me exilei.
A sombra de Teseu foi a cama
sobre a qual perdi a inocência das palavras,
com a boca possessa de barcos transparentes.
Há itinerários marítimos nos meus dedos,
insinuando viagens da memória,
à altura de todos os fascinios.
Labirinto abissal e sinuoso do pensamento.

Graça Pires

De Labirintos, 1997

Há um pressentimento feliz

Não há bom senso entre as paredes
de uma emoção dilatada até à própria sedução.
Ao comprido da vida, encena-se um bailado lento
e decalca-se, sobre a fantasia,
um aceno que redime culpas
e traz, pela tardinha,
um vento favorável à adolescência do corpo.
Há um pressentimento feliz
na concha das mãos perturbadas de afecto.

Graça Pires
De Conjugar afectos, 1997

Vamos falar de poesia

Arte poética

o poema não tem mais que o som do seu sentido,
a letra p não é a primeira letra da palavra poema,
o poema é esculpido de sentidos e essa é a sua forma,
poema não se lê poema, lê-se pão ou flor, lê-se erva
fresca e os teus lábios, lê-se sorriso estendido em mil
árvores ou céu de punhais, ameaça, lê-se medo e procura
de cegos, lê-se mão de criança ou tu, mãe, que dormes
e me fizeste nascer de ti para ser palavras que não
se escrevem, lê-se país e mar e céu esquecido e
memória, lê-se silêncio, sim, tantas vezes, poema

lê-se silêncio, lugar que não se diz e que significa,

silêncio do teu olhar de doce menina, silêncio

ao domingo entre as conversas, silêncio

depois de um beijo ou de uma flor desmedida,

silêncio de ti, pai, que morreste em tudo para só

existires nesse poema calado, quem o pode negar?,

que escreves sempre e sempre, em segredo,

dentro de mim e dentro de todos os que te sofrem.
o poema não é esta caneta de tinta preta, não é

esta voz, a letra p não é a primeira letra da palavra

poema, o poema é quando eu podia dormir até

tarde nas férias do verão e o sol entrava pela janela,

o poema é onde eu fui feliz e onde eu morri tanto,

o poema é quando eu não conhecia a palavra poema,

quando eu não conhecia a letra p e comia torradas

feitas no lume da cozinha do quintal, o poema é aqui,

quando levanto o olhar do papel e deixo as minhas mãos

tocarem-te, quando sei, sem rimas e sem metáforas,

que te amo, o poema será quando as crianças

e os pássaros se rebelarem e, até lá, irá sendo

sempre e tudo. o poema sabe, o poema conhece-se

e, a si próprio, nunca se chama poema, a si próprio,

nunca se escreve com p, o poema dentro de si é

perfume e é fumo, é um menino que corre num

pomar para abraçar o seu pai, é a exaustão e a

liberdade sentida, é tudo o que quero aprender

se o que quero aprender é tudo, é o teu olhar

e o que imagino dele, é solidão e arrependimento,

não são bibliotecas a arder de versos contados porque

isso são bibliotecas a arder de versos contados e não é

o poema, não é a raiz de uma palavra que julgamos

conhecer porque só podemos conhecer o que possuímos

e não possuímos nada, não é um torrão de terra

a cantar hinos e a estender muralhas entre os versos

e o mundo, o poema não é a palavra poema porque

a palavra poema é uma palavra, o poema é a carne

salgada por dentro, é um olhar perdido na noite

sobre os telhados na hora em que todos dormem,

é a última lembrança de um afogado,

é um pesadelo, uma angústia, esperança.

o poema não tem estrofes, tem corpo, o poema

não tem versos, tem sangue, o poema não se escreve

com letras, escreve-se com grãos de areia e beijos,

pétalas e momentos, gritos e incertezas, a letra p

não é a primeira letra da palavra poema, a palavra

poema existe para não ser escrita como eu existo

para não ser escrito, para não ser entendido,

nem sequer por mim próprio, ainda que o meu

sentido esteja em todos os lugares onde sou,

o poema sou eu, as minhas mãos nos teus cabelos,

o poema é o meu rosto, que não vejo, e que existe

porque me olhas, o poema é o teu rosto, eu,

eu não sei escrever a palavra poema, eu, eu só sei

escrever o seu sentido.

José Luís Peixoto

In A criança em ruínas. V.N.Famalicão: Quasi,2002

Parto esta noite

Pascal Renoux

Parto esta noite com uma chama

entornada na boca.
Atravesso as ruas em direcção ao rio.
Passeio sobre os escombros

de uma ficção com âncoras,
e bordo o teu nome, letra por letra,
no pano de um veleiro pronto a largar à bolina
na liquidez enchente do meu olhar.
Mas não posso descrever-te.
Um perpétuo segmento constrói a teia
num lugar oposto à intimidade.

Graça Pires

De Conjugar afectos, 1997

À mercê da lua

Amedeo Modigliani

A noite enrosca-se-me na cintura,

a mover-me um cerco,
a colocar-me à mercê da lua.

Um trilho de água-doce
humedece a orla de uma nudez

convergente com o desejo.

Perante a indiferença de toda a gente,

uma mulher desceu a montanha,

prenhe de solidão. Fascinada pela noite,

deixou que lhe mutilassem as mãos,

para parir sem algemas.
E doeu-lhe no peito o grito de nascer

de todos os filhos, o soluço sufocado

de todas as mães. Depois, pairou no ar,

um estranho aroma de sardinheiras brancas.

Graça Pires

De Reino da lua, 2002

Em seara alheia

Kyrie

Em nome dos que choram,
Dos que sofrem,
Dos que acendem na noite o facho da revolta
E que de noite morrem,
Com a esperança nos olhos e arames em volta.
Em nome dos que sonham com palavras
De amor e paz que nunca foram ditas,
Em nome dos que rezam em silêncio
E falam em silêncio
E estendem em silêncio as duas mãos aflitas.
Em nome dos que pedem em segredo
A esmola que os humilha e os destrói
E devoram as lágrimas e o medo
Quando a fome lhes dói.
Em nome dos que dormem ao relento
Numa cama de chuva com lençóis de vento
O sono da miséria, terrível e profundo.
Em nome dos teus filhos que esqueceste,
Filho de Deus que nunca mais nasceste,
Volta outra vez ao mundo!
José Carlos Ary dos SantosIn: Vinte Anos de Poesia, 1963-1983.Lisboa: Distri, 1983

Primavera

Shirley Novak

Entre abril e a liturgia das papoilas,
o perpétuo equívoco das cerejas brancas:
diurnos frutos que o sol protege
dos sobressaltos de maio.
Apenas os pássaros migrantes
conhecem os locais onde se enlouquece
por adiar o destino do coração,
ou o caminho por onde se foge
de impossíveis voos, sem deixar,
nas asas, vestígios de cansaço.

Graça Pires

De Ortografia do olhar, 1996

Direi o fascínio

Ticiano

Direi o fascínio que sobrou

do gosto das cerejas
e lembrarei, devagar,

o culto da sedução e dos abraços.
Conta-me, meu amor,

o sabor do pão na tua boca.
Conta-mo com adjectivos sôfregos

e claros,para que a minha sede

invente o vinho novo, no cântaro

onde a terra ausculta todos os regatos.

Graça Pires

De Conjugar afectos, 1997

Promessa a insinuar-se na boca

Jean Dieuzaide

É quase verão nos lábios da mulher
que, desordenadamente, respira
no peito da noite.
O cheiro da hortelã
ondula nos seus olhos
e decompõe a erva fresca
nos muros caiados.
A seiva lenta dos frutos, é um esboço
de promessa a insinuar-se na boca.
Por perto, as vozes dos homens,
impedem a proximidade da lua.

Graça Pires
De Quando as estevas entraram no poema, 2005

Um dia avistaremos ilhas

Wiliam Hannun

Um dia, avistaremos ilhas de búzios

coloridos que os mapas não referem.
Um arquipélago situado a estibordo do espanto.
De viagem, os crepúsculos incendeiam
todas as crenças : preste joão das índias
que tatuamos por dentro da limpidez

dos sonhos, para coar os desalentos.

Graça Pires

De Conjugar afectos, 1997

Com sinais de fêmea

Eugene Garin

Com sinais de fêmea no contorno das coxas,
cuidei dos filhos como se fosse mãe solteira
ou me doesse, na alma, aquele desamparo de pai,
que lhes pressentia no sangue e me inibia de chorar.

Esta noite as gaivotas dançaram no meu rosto
uma cantiga de roda. E o silêncio, que envelhecera
nos meus dedos, formulou tempestades sobre as ondas.

Graça Pires

De Uma certa forma de errância, 2003

Posso imaginar o teu regresso

Dentro das minhas mãos é, agora, madrugada.
Corto o pulso ao poema. Invento a rima.
Dou à paixão uma forma feminina.
A morna intriga do tempo paira
sobre os meus passos. E contorno,
nos lábios, palavras tão lentas
como veleiros presos ao silêncio.
É pela noite, quando as madressilvas
adejam, perfumadas, sobre emboscados
silêncios, que posso imaginar o teu regresso.
Trarás contigo o ritual do prazer,
exilado nos teus passos.
Já te aceno deste longe, ou deste sonho,
com o mesmo lenço branco do passado.
Não tragas sombras, te direi, enquanto procuro,
nos teus olhos, a lembrança de dias festivos.
Talvez uma súplica.
Talvez um aviso.
Talvez, tão só, um desejo
de luz ancorado em meu olhar.

Graça Pires
De Uma certa forma de errância, 2003

Em seara alheia

ANTES QUE SEJA TARDE

Amigo,
tu que choras uma angústia qualquer
e falas de coisas mansas como o luar
e paradas
como as águas de um lago adormecido,
acorda!
Deixa de vez
as margens do regato solitário
onde te miras
como se fosses a tua namorada.
Abandona o jardim sem flores
desse país inventado
onde tu és o único habitante.
Deixa os desejos sem rumo
de barco ao deus-dará
e esse ar de renúncia
às coisas do mundo.
Acorda, amigo,
liberta-te dessa paz podre de milagre
que existe
apenas na tua imaginação.
Abre os olhos e olha
abre os braços e luta!
Amigo,
antes da morte vir
nasce de vez para a vida.

Manuel da Fonseca
In Poemas completos. Forja, 1975

O brilho das estevas

Manuel Fazenda Lourenço

Em ocasionais manhãs de vento sul,
prendo as mãos às giestas,
para que o meu olhar não corrompa
o brilho das estevas.

Graça Pires
De Quando as estevas entraram no poema, 2005

De mãos erguidas

De mãos erguidas
junto das nascentes,
convoco o inacessível
e construo os cenários
da infância que não tive.
Agora vou ser livre
de percorrer o vento
em linha recta,
de receber os afagos
às mãos cheias,
de pintar em todas as paredes
as bonecas de trapos que não fiz.
Agora posso marcar
um percurso feliz
no caminho que leva
à outra margem,
ou fabricar um enredo
onde a minha imagem,
petrificada e bela,
seja sempre o reflexo
do crepúsculo que se extingue.
Depois, a vida há-de mover-se
como um vendaval inesperado,
mas nada toldará a limpidez
das lágrimas e da noite,
no ritual quotidiano de estar só.

Graça Pires
De Poemas, 1990

Um alibi de fonemas

Van Gogh

Aqui, onde o silêncio se confunde com a noite,
não me interroguem sobre questões vocabulares.
Possuo um alibi de fonemas, preso à língua,

desde criança. A minha linguagem reivindica

a passagem de papagaios de papel, no olhar

encantado dos meninos e reclama a primavera

em todos os rostos cativos da tristeza.
Há uma gíria de nómadas, entrelaçada no mastro
de um veleiro que, eternamente, singra no meu peito.
Nenhuma insónia me paira sobre os olhos.

Um verão, inclinado sobre o corpo, incendeia

de luas, as sombras que me rondam as mãos.

Graça Pires
De Reino da lua, 2002

Poetas nos chamamos

Repartimos as palavras boca a boca,
como se fossem cerejas cor de vinho.
As letras têm asas, têm ritos,
têm lençóis de linho, têm mágoas.
Urdem idiomas e caminhos.
Organizam protestos.
Tecem raivas.
Traduzem tanta esperança,
mas tão pouca.
Repartimos as palavras boca a boca,
com metáforas de fogo e de lonjura.
Extravasamos o verso e o reverso da ternura,
com expressões que a gramática não diz.
Ser feliz é a nossa porta aberta da procura,
nos lugares interditos,
na boca rebelde dos vadios.
Bordamos os enredos com os fios
que o luar nos prendeu em cada mão
de forma louca.
Somos a luta e a canção.
Repartimos as palavras boca a boca.

Graça Pires

Em seara alheia

Contacto

Eu chamo-te e tu não me ouves.
Estarás atrás daquela estrela, disfarçado,
ou oculto numa nebulosa
à espera da palavra que te resgate?
Eu chamo-te e tu talvez me oiças
mas não possas responder-me
porque o vazio da noite não permite
a partilha de sons e de afectos
a uma tão grande distância.
Às vezes bastava-me olhar para o céu
para ter a certeza de que observavas
todos os meus gestos, todos os meus passos.
Era como se as nuvens guardassem
um sorriso teu no seu bojo de ventos e de chuvas.
Adormecia tranquilo no agasalho dessa crença.
Guardo numa gaveta da escrivaninha
a tua carteira, os óculos, o lenço
que usavas no dia em que partiste.
E já lá vão tantos, tantos anos.
De repente dei pela falta dos teus telefonemas,
das perguntas inquietas que me controlavam
as horas e as errâncias. Tinhas medo,
um medo terrível de me perder,
e afinal fui eu que te perdi. Dizem que foi
a vontade de Deus. E agora eu chamo-te
e tu já não me ouves. Ou será que ouves
e que a pequena estrela pálida, trémula, esquiva
que me ilumina a manhã é apenas
uma forma de o céu escrever a palavra Pai?

José Jorge Letria
In O Livro Branco da Melancolia. Lisboa: Quetzal, 2001

Saíram barcos do meu peito

Salvador Dali

De um instante para o outro,
saíram barcos do meu peito,
à procura do mar da minha infância:
o sangue paterno agitando o coração.
Acumulo imagens sobre imagens.
Entrecruzo palavras antigas.
Um imenso arco-íris humedece-me
o rosto de cores garridas.
Aves costeiras, nascem-me na boca,
como se uma tempestade ardesse,
imensa, em minha língua.

Graça Pires
De Quando as estevas entraram no poema, 2005

Antes que chegasses

John Gutmann

Antes que chegasses, encostei ao coração
a memória imaginada do teu rosto.
E comecei a amar-te quando disseste,
em segredo, quanta neve caiu sobre o teu peito.
Agora tudo será indelével nas palavras que me dizes.

Graça Pires
De Quando as estevas entraram no poema, 2005

De hoje em diante

De hoje em diante,
porei na mesa um ramo de violetas,
como presságio de amor
e usarei, à volta do pescoço,
um coalhado lume,
até sentir em carne viva
o nervo das mais afectuosas palavras.

Graça Pires
De Conjugar afectos, 1997

Com estigmas da infância

Gary Faye

Com estigmas da infância no interior das mãos,
teço, na voz, uma fuga permanente.

Posso improvisar cantigas de embalar

os medos e fabricar um idioma ilícito,

para denunciar a violenta cor da solidão.
Não. Não ficarei presa a litorais sem qualquer aceno.
Há pátrias onde as mãos se tornam perfil de pássaros,
definindo o fraterno voo do silêncio.

É esse o meu rumo, rente a um lugar

conivente com as manhãs que redimem
as noites sem afecto.

Graça Pires
De Reino da lua, 2002

O enigma dos lírios anilados

Vincent van Gogh

Às vezes é preciso morrer,
entrar no vácuo do tempo
em declive paralelo com a avidez da vida.
É preciso desarticular o medo,
transgredir os sonhos,
desdobrar a alegria sobre a mesa.
E, seja qual for o enigma dos lírios anilados,
haverá sempre a génese de um jardim,
no lençol onde as raparigas se escondem
para chorar o primeiro amor agonizado,
desenhando, nos cabelos, as madeixas
de uma respiração em sangue.
A meia luz, que permite um duelo
de anjos sonolentos esperará, lentamente,
um brilho incorruptível.

Graça Pires
De Conjugar afectos, 1997

Mudo as regras do jogo

Clarence J. Laughlin

Mudo as regras do jogo sem prevenir ninguém.
Mordo o freio de rotinas antigas :
armadilha de hábitos
a retardar o acesso a um universo mágico,
onde a alegria comove
como um instante da meninice.
Sem medos. Sem presságios.
O negativo do meu rosto outonal,
com a cor das uvas maduras
no contexto da memória.

Graça Pires
De Labirintos, 1997

Em seara alheia

Voamos a lua,

menstruadas

Os homens gritam:

- são as bruxas

As mulheres pensam:

- são os anjos

As crianças dizem:

- são as fadas

Maria Teresa Horta

In Os Anjos. Litexa Portugal, 1983

Sem destino visível

As ruas estão apinhadas de gente,
em cujos passos se adiam amores extraviados.
O cair da noite não elimina
o som inquietante da cidade:
com vozes de trevas e de luz,
com pessoas em sensual desalinho,
sem destino visível.
Estranhamente, ninguém repara
no seu andar indefeso e na inegável melancolia
que ostentam no olhar.
No horizonte, um íntimo clamor de pássaros de luz,
traz-me à ideia lembranças imperfeitas.
Um cansaço antigo e desapiedado
recupera, nos meus olhos, a mesma sombra

onde escondi todos os medos.

Graça Pires
De Reino da lua,2002

Apesar de tudo. Apesar de nada

Duncan Clark

No primeiro luar de outono,

alterei o penteado e risquei,
em todos os mapas do mundo,
caminhos interiores.
O mais comum dos peregrinos
cruzou comigo o olhar vadio,
como quem partilha a água e a sede,
o pão e a raiva, a fome e o sangue.

Num lugar de mágoas e cansaços
te encontrei, companheira de sonhos.
Gastaste as mãos nos ardis da entrega
e percorreste os trilhos da coragem,
resgatando a noite.
Às vezes, murmurámos, entre nós,
coisas do silêncio, denunciadas pelo olhar
e dissemos: não há mais nada a fazer senão amar.
Apesar de tudo. Apesar de nada.

Graça Pires
De Reino da lua, 2002

Mulher

Scotia Luhrs

De coragem vesti a solidão,
de ternura moldei o meu cansaço
e fui mulher-canção, mulher-abraço
de quem me viu morrer por cada sonho,
de quem me viu nascer em cada esperança.
Na lembrança guardei toda a beleza
e a tristeza cobri de fantasia.
Enfeitei-me de poesia como quem reza
e fui vadia, no gosto aventureiro de quem vive.
E sou mulher-certeza, mulher-livre,
mulher do dia a dia a tempo inteiro.

Graça Pires

Um amigo

Jacques-Henry Lartigue

O teu rosto é uma cidade
onde os ventos se cruzam
com as notícias sem itinerário.
Decorei o teu nome,
mesmo sabendo que vagueias,
sem rumo, como um nómada,
à míngua de um perfeito amor.
Na cor dos meus olhos te pressinto,
como se, na tua boca, nascesse um rio
sem contornos e, nesse espaço
transparente, me apetecesse ser barco.
Eram feitas de pássaros, as bandeiras
que erguemos no cimo da nossa ansiedade.
Lembras-te?

Graça Pires
De Ortografia do olhar, 1996

Em seara alheia

UM ADEUS PORTUGUÊS

Nos teus olhos altamente perigosos vigora ainda o

mais rigoroso amor
a luz de ombros puros e a sombra
de uma angústia já purificada

Não tu não podias ficar presa comigo
à roda em que apodreço
apodrecemos
a esta pata ensanguentada que vacila quase medita
e avança mugindo pelo túnel
de uma velha dor

Não podias ficar nesta cadeira
onde passo o dia burocrático
o dia-a-dia da miséria
que sobe aos olhos vem às mãos
aos sorrisos
ao amor mal soletrado
à estupidez ao desespero sem boca
ao medo perfilado
à alegria sonâmbula à vírgula maníaca
do modo funcionário de viver

Não podias ficar nesta cama comigo
em trânsito mortal até ao dia sórdido
canino
policial
até ao dia que não vem da promessa
puríssima da madrugada
mas da miséria de uma noite gerada
por um dia igual

Não podias ficar presa comigo
à pequena dor que cada um de nós
traz docemente pela mão
a esta pequena dor à portuguesa
tão mansa quase vegetal

Não tu não mereces esta cidade não mereces
esta roda de náusea em que giramos
até à idiotia
esta pequena morte
e o seu minucioso e porco ritual
esta nossa razão absurda de ser

Não tu és da cidade aventureira
da cidade onde o amor encontra as suas ruas
e o cemitério ardente
da sua morte
tu és da cidade onde vives por um fio
de puro acaso
onde morres ou vives não de asfixia
mas às mãos de uma aventura de um comércio puro
sem a moeda falsa do bem e do mal

*
Nesta curva tão terna e lancinante
que vai ser que já é o teu desaparecimento
digo-te adeus
e como um adolescente
tropeço de ternura
por ti.

Alexandre O’Neill
In: Poesias Completas, 1951/1986
Lisboa, IN-CM

Sulco sonhos antigos

Picasso

Um bando de aves solares,

estilhaça os espelhos
que me devolvem uma nudez perversa.
E sulco sonhos antigos, como quem recupera
brincadeiras clandestinas, ou revela segredos
só perceptíveis na noite.
Em que tear ensaio os acenos
que se atrevem no vértice da distância ?
Há um instinto de errância na cor
entardecida de meus olhos,
tão cheios de barcos de ausência.

Graça Pires
De Uma certa forma de errância, 2003