CONVITE - O IMPROVISO DE VIVER

Foi uma festa de Poesia muito bonita. Muito obrigada a todas e a todos os que estiveram lá. Obrigada aos que quiseram ir mas não puderam. Foi um final de tarde feliz. Bem-hajam.

O livro está em pré-venda até ao dia 17, através da ligação

https://poeticalivros.com/collections/poesia/products/o-improviso-de-viver

Às minha Amigas e aos meus Amigos, a todos os que gostam da minha poesia convido para a partilha desta minha festa.

Deixo um poema do livro:

Todos falavam disso

 

Houve quem dissesse que voava

sobre a casa onde nasceu para ver o mar.

 

Causava estranheza o intenso brilho

a demorar-se-lhe no olhar

no instante poente dos fins de tarde.

 

Todos falavam disso.

 

Nem uma palavra foi dita sobre o bando de aves

que sobrevoava a casa em voo brando

com cristais-de-rocha no esquisso das penas.

Graça Pires

Pandora

Walter Crane

De múltiplos espelhos emergiu a fêmea. 

Divina e humana. 

Estratagema de zeus para ser perverso, 

no tempo em que os homens 

e os deuses se divertiam juntos. 

Era irrelevante acorrentar-lhe os pulsos. 

Suas mãos eram aves 

ansiosas de voos ousados. 

Os ventos, deslumbrados, 

soltaram a luz e a sombra 

em seus dedos que, sem pudor, 

destaparam o vaso da inocência. 

A palavra culpada enroscou-se-lhe 

no corpo como um estigma sem fim. 

E apenas bem no fundo dos seus olhos 

permaneceu, para sempre, a esperança 

de ser salva ou de salvar. 

Graça Pires 

De A solidão é como o vento, 2020, p. 30

Apesar de se tratar de um mito esta é a minha homenagem a todas as mulheres.

Procuro o lugar onde começa o silêncio

William Turner

Procuro o lugar onde começa o silêncio.
O silêncio das montanhas azuis,
da neve, das planícies eternas,
das glicínias, do vinho maduro,
da música de schubert,
do coração dos pássaros,
da fulguração da alba,
dos crepúsculos de william turner,
das sombras, dos retratos,
das abelhas entontecidas de pólen.

Graça Pires 

De Antígona passou por aqui, 2021, p. 60

Em seara alheia

Houve um tempo 

em que a palavra amor, 

imensa de promessas, 

morava na boca dos poetas. 

Houve um tempo 

em que o pranto habitava 

o olhar das mulheres com a ruína na voz. 

Houve um tempo 

em que as pedras 

tinham o rebordo da morte. 

Carmo Baião 

In: Sabemos que as pedras têm alma. Carnaxide: Cordel d'Prata, 2022, p. 15

Na véspera dos segredos

Laura Makabresku

Não omito os prometimentos 

entranhados na carne e no sangue 

na véspera dos segredos. 

Não esqueço as noites 

em que o desejo doía tanto 

quanto a incontida alegria 

de um abraço. 

Intermitente, o coração procura no amor o batimento certo.

Graça Pires 

De Antígona passou por aqui, 2021

Perto da criação do mundo

Ana Pires Livramento

                   

                         Para a minha irmã Teresa e para o meu irmão Zé Pires

Era a quinta dos avós. 

Nós eramos crianças 

e subíamos às figueiras. 

As pernas aprendiam o equilíbrio. 

A vertigem da queda a oscilar no corpo. 

Chegávamos aos frutos pelo cheiro. 

A boca antes das mãos a lamber o mel. 

A respiração tão apressada 

como um tumulto de pássaros. 

Num jogo para lá do tempo. 

Perto da criação do mundo. 

Graça Pires 

Do livro O improviso de viver, a ser publicado em março deste ano.

Para que a verdade se mostre inteira

Katia Chausheva

Um pretérito desafio deambula 

por dentro dos sentidos 

e desenha um espaço sagrado 

anterior a um horizonte esvaído no olhar. 

Cerro os olhos 

para que a verdade se mostre inteira. 

Quero o código secreto do encantamento 

que a memória guarda. 

Quero o pórtico litúrgico 

atravessado por antígona 

com a precisão e o decoro 

de quem se reivindica 

herdeira da luz e das sombras ancestrais, 

de quem atenua a distância entre o grito 

e o silêncio de uma desarmonia interior. 

Fantasmas exigem, em uníssono, 

o sangue inocente. 

Ai, a fragilidade da vida na ara dos sacrifícios! 

Ai, o puro instante de um nome fraterno 

abrasando a alma! 

Ai, a coragem aflita desta punição indefesa!

Graça Pires

De Antígona passou por aqui, 2021, p. 32

Estão a caminho do mar

Henri Cartier-Bresson

Estão a caminho do mar 

as mulheres vestidas de luto. 

Souberam da tormenta 

pela imensa salinidade dos lábios. 

Têm uma quilha enterrada no peito.  

E querem ser aves de sal e vento. 

E vão, dizem, acender as estrelas 

que guiam os marinheiros 

na aflição das noites intermináveis. 

O destemor tão perto da loucura! 

Graça Pires 

De A solidão é como o vento, 2020, p.39

Se alguém quiser ouvir o poema dito pela minha filha Ana pode fazê-lo aqui:

                                    

                                                    https://youtu.be/Z3CngT426fk

Ajoelho-me na terra

Katia Chausheva 

Ajoelho-me na terra, vulnerável e insubmissa. 

Perto do chão há gritos aferrados à vida e à morte. 

Há partos e perdas dolorosas. 

Há o urgente fôlego de cada nascente junto às pedras 

com nervuras de erosão e luz 

a depurar o reflexo da água. 

Há flores e bichos. 

Há raízes de árvores e de plantas e musgo 

e alfazema e cardos e fenos. 

Há campos repousando do cansaço da terra. 

Perto do chão onde me ajoelho, 

há o reino subterrâneo da noite 

em conflito tenso com o dia, 

numa dialéctica posta à prova por olhares videntes. 

Graça Pires 

De Antígona passou por aqui, 2021, p. 27

Em seara alheia

Litorânea II 

As ondas revolvem os barcos dispersados pelo vento 

para possíveis futuros 

(todos breves momentos). 

Ela ouve as sereias que não cantam, apenas cochicham. 

O mar será eternamente uma grandeza que a desarma. 

Na maré, um pássaro morre, 

no momento em que outro voa 

em direção ao horizonte frágil. 

Involuntariamente, na sua distância, este recebe o verão. 

O encontro desses dois infinitos que se esbarram 

na troca de estações, cruzam entre si espectros 

que nunca se tocarão no tempo. 

O mesmo tempo que captura as rugas 

sob o sol cada vez mais voraz, 

enquanto a juventude se esvai 

diante dos olhos. 

Solange Firmino

Nov. 2022

Apetece entoar o Magnificat

Silena Lambertini

Uma luz branca freme tão rente a tudo o que é visível, 

que apetece entoar o magnificat com a mais cristalina voz, 

em devoção, em perplexidade, em agradecimento. 

A quem o louvor? A que prenúncio de alvorada? 

A que rumor festivo? A que invisível mão? 

Eu sei que um fogo divino contém todos os mistérios, 

todos os sacrifícios, todos os milagres, 

todos os castigos, todos os bálsamos. 

Eu creio na redenção dos que amam a vida 

e sonham, e sonhando se salvam. 

Graça Pires 

De Antígona passou por aqui, 2021, p. 68

Natal e não dezembro

 

Ana Pires Livramento

Entremos, apressados, friorentos,

numa gruta, no bojo de um navio,

num presépio, num prédio, num presídio, 

no prédio que amanhã for demolido...

Entremos, inseguros, mas entremos.

Entremos, e depressa, em qualquer sítio, 

porque esta noite chama-se dezembro,

porque sofremos, porque temos frio.

Entremos, dois a dois: somos duzentos,

duzentos mil, doze milhões de nada.

Procuremos o rastro de uma casa,

a cave, a gruta, o sulco de uma nave...

Entremos, despojados, mas entremos.

Das mãos dadas talvez o fogo nasça, 

talvez seja Natal e não dezembro,

talvez universal a consoada.

David Mourão-Ferreira 

In: Cancioneiro de Natal, 1971

Quem desejar ouvir o poema com a voz e a música do Pedro e ver o vídeo da Ana pode fazê-lo aqui:

                     https://youtu.be/0uskE-5TLeo 

Que venham os anjos que nos guardam refazer em nossas mãos um presépio de amor.

Que celebrem em nosso olhar o desejo da luz, a promessa da paz, a certeza do bem-estar.

Um Bom Natal e um Novo Ano Melhor!

Volto em  janeiro 

Interação Fraterna de Natal 2022

 A convite da Amiga Rosélia Bezerra aqui deixo a minha participação nesta fraterna interação de Natal.

Todos os anos esperamos por ti, Menino do Presépio. 

Estremecidamente. Sempre em dezembro. 

Sempre tão perto do coração. 

Vem, neste Natal, fazer-nos companhia 

e traz no teu olhar a inocência 

que todos tivemos no olhar

quando éramos crianças e te esperávamos.

Estremecidamente. Sempre em dezembro. 

Sempre tão perto do coração. 

                                          

Que a Estrela de Natal venha anunciar a PAZ 

em todo o mundo. 

Que a luz da vida habite os nossos corações.

Que o ano 2023 nos traga saúde e amor.

Graça Pires

Assombro-me da paisagem

Hengki Koentjoro

Na lonjura de vozes antigas seguro a luz. 

Assombro-me da paisagem. 

Deixo que as palavras cedam inteiramente 

ao indizível subterrâneo da paixão. 

Com um alarido preso à boca, leio os poetas 

das palavras claras e quebro 

no interior das pálpebras 

os versos mais cúmplices. 

Semelhante a um primitivo nómada, 

guardo comigo o fogo da poesia, 

para que nunca se extinga 

e me seja confissão e esconderijo. 

Graça Pires 

De Antígona passou por aqui, 2021, p. 52

Em seara alheia

Com o meu coração inteiro 

Neste dia de coração com leme 

as marés consomem a esperança dos barcos. 

As mulheres observam, silenciosas 

o rumor urgente do mar. 

Enchem o olhar da luz golpeada dos peixes 

que emergem como quilhas. 

- É tão longo e ouvinte o seu olhar 

a decifrar as ondas. 

O poema fala a voz dos marinheiros 

Reconstrói-se, lágrima a lágrima 

como a noite que lhes segura os ombros. 

Lentamente como se escutassem a voz de um filho

retornam a casa e aconchegam ao corpo 

o voo agitado das gaivotas. 

Luísa Henriques 

Novembro 2022

Neste flagrante momento da memória

Ilya Kisaradov

Agora, neste flagrante momento da memória, 

recordo o teu vestido branco 

estampado de malmequeres. 

O dia abria-se sempre inteiro no teu corpo, 

onde a adolescência ainda breve te concedia 

a leveza das crianças e dos pássaros. 

Sei que é primavera quando os teus cabelos 

esvoaçam no desalinho da lembrança 

e o grito das flores irrompe das árvores 

em que balouçavas com alegria. 

Sei o teu nome porque danças sobre o meu nome. 

Sei onde moras porque o coração estremece 

quando te pressinto. 

Graça Pires 

De Antígona passou por aqui, 2021, p. 16

Quando anoitecia

Francesca Woodman

Quando anoitecia, 

a sombra do corpo roçava 

a imprecisão da rua 

e as pedras entoavam 

seus passos agitados 

pelas esquinas. 

Quase em fuga, 

não reconhecia o seu rosto, 

atenta que ficava ao ranger 

das portas que se abriam. 

Por entre a multidão, 

ela suspendia nos cabelos 

o percurso da lua cheia. 

Por isso os morcegos 

e os homens a seguiam. 

Graça Pires 

De A solidão é como o vento, 2020, p.32

Quem desejar ouvir o poema dito pelo Pedro pode fazê-lo aqui:

                                                            https://youtu.be/4CNAZjY_Y-Y

Memórias de Isadora XXI

Tenho na lembrança um dia frio 

 na costa azul de frança. 

Recordo o uivo dos cães, o cantar dos melros, 

o quebranto que me tolhia os dedos, 

 as folhas do outono terrivelmente belas. 

Meus olhos procuravam e achavam 

uma fatalidade qualquer. 

Como uma premonição, 

um acto sacrificial, 

um chão movediço. 

Pelas sombras possuída 

procurava o inacabado gesto 

de aprisionar a luz em meu olhar, 

quando cobri meus ombros 

com o xaile vermelho 

para enfeitar a vida, 

agora em mim tão extenuada. 

Os sons que se ouviam eram de um tempo 

 nunca mais lembrado, nunca mais esquecido. 

Os cavalos, gritando, vieram no seu trote. 

De meu brilho se tomaram. 

Cavalgaram as ruínas do meu peito 

e meu silêncio sustiveram na garganta. 

O coração, tão breve, ficou suspenso 

por uma névoa que, num instante, se dissipou. 

Devagar bailando. 

Devagar morrendo. 

Graça Pires 

De Jogo sensual no chão do peito, 2020, p. 53-54

Em seara alheia

VII 

A infância, 

um bouquet de colmeias no peito 

e o sangue desenhado por Miró. 

Alberto Pereira 

In: Ecocardiodrama. Vila Nova de Famalicão: Húmus, 2022, p. 33

Quando a chuva se anuncia

Quando a chuva se anuncia intransigente, 

já não há andorinhas esvoaçando pelas casas 

nem se distinguem as dunas 

onde me deitei no mês das uvas. 

Na raiz de cada árvore começa a germinar 

a sede inicial agasalhada pela terra, 

em respiração lenta. 

As janelas fechadas provocam uma singular estreiteza, 

uma impressão vacilante nas mãos instáveis 

dos meninos e dos homens. 

Só as mulheres possuem a conivência das águas. 

Graça Pires 

De Antígona passou por aqui, 2021, p. 35

Tempos houve em que pintava

Christine Ellger

Tempos houve em que pintava, 

com obsessão, paisagens amarelas. 

Folheando a sua revista favorita 

leu que uma estranha doença 

atingira todos os girassóis. 

Sentiu-se culpado. 

Quando voltou a pintar 

escolheu a cor negra.

Um esbatimento de luz 

anunciou a interdição do brilho 

em seu olhar, para sempre incerto. 

Graça Pires 

De A solidão é como o vento, 2020, p. 15

Memórias de Isadora XX

Experimentei, tantas vezes, 

o inesperado aroma 

das árvores da infância e a humidade 

do nevoeiro a entranhar-se-me nos ossos. 

Nos sabores, que à boca concedi, 

interroguei os mares, iludi distâncias 

e sobre o tempo saltei sem dar por isso. 

Indefesa me senti dos incontáveis 

artifícios da idade. 

Sobre mim se estreitava, eu pressentia, 

uma morte inescapável. 

Por capricho dos deuses 

nada é perene, nada sobrevive 

à implacável raiz que a terra exige. 

Nada resiste às leis que a própria vida impõe. 

Recolhida na resguardada luz 

dos poentes convergia e afastava 

as sombras como uma prece. 

Pelas concavidades da noite 

ouvia tocar os sinos da igreja 

e era como se um veneno me alagasse inteira.

Graça Pires

De Jogo sensual no chão do peito, 2020, p.52

Em seara alheia

[A Palavra] 

Dizem que a palavra morre 

Quando é dita 

Num qualquer dia. 

Eu digo que a palavra 

Só começa a viver 

Nesse dia. 

Emily Dickinson 

In: Versos traídos: antologia de poesia traduzida por Carlos Campos. Lisboa: Edição de autor, 2022, p. 41

No outono

Magdalena Russocka 

Um punhal certeiro como um aviso 

atinge o dia tombado 

sobre o melindre das folhas no outono. 

Na duração das noites, há árvores estéreis 

que naufragam com a chuva 

e deixam um alagado eco sobre a terra. 

A água escorre entre o alinhamento regular 

das oliveiras que aguardam o frio 

nos lugares onde a paisagem 

é um campo sem lavoura, 

sem searas, sem celeiros. 

Lugares onde se recolhem as formigas 

e a nostalgia das sementes. 

Lugares onde os beirais ficam vazios 

e, na cintura das mulheres, 

se quebram as lanças da paixão. 

Sinto em mim a ressonância calada da terra. 

Capto os sons do vento abraçando 

as árvores como um queixume. 

Graça Pires 

De Antígona passou por aqui, 2021, p. 46

Uma tempestade no peito

aykut ydogdu

Emigro de mim. 

Nunca ignoro a geometria de agitadas águas 

visível nos seixos mais incertos, 

quando uso um pretexto de fuga 

para percorrer os mares abertos, 

costeiros, ligados à terra. 

Uma tempestade inusitada no peito 

decifra a cor indefinida das marcas digitais 

dos que tacteiam a estranheza dos barcos 

com nomes de mareantes 

impressos com sal e sangue. 

Aves marinhas cantam-me nos lábios 

estranhos sinais. 

Risco então em cartas geográficas 

o delírio dos mastros pressentido 

na minha voz navegante. 

Fixo-me às tábuas com nós de marinheiro 

e a carga do navio tem o peso do meu corpo. 

Depois de eu morrer haverá o rumor do meu olhar 

luzente sobre o mar mais intranquilo. 

Graça Pires 

De Antígona passou por aqui, 2021, p. 43

Fala-me da tua infância

Cristina García Rodero

Fala-me da tua infância 

para que eu possa procurar a minha. 

Onde está o berço, a cambraia, 

a saliva na teia dos dedos? 

Diz-me, conta-me os lugares 

e os jogos da tua meninez. 

Quais as brincadeiras, 

os heróis, as teimas? 

Deixa-me partilhar contigo 

o cume da montanha 

onde te escondias, sem ruído, 

nos detalhes do horizonte. 

Permite que o manancial de teus olhos 

se derrame nos meus olhos, 

para que os dias não cubram de secura 

a memória da água. 

Graça Pires 

De Antígona passou por aqui, 2021, p. 29

Em seara alheia

Não consigo explicar a poesia. Ela é água para a nossa sede. 

Ela agarra o céu e o mar. Ela nasce em mim como uma fonte, 

cujo caudal tenho de trabalhar. É um ofício de água. 

É um maravilhamento total. Não sei mais nada. 

Maria Teresa Dias Furtado 

In: Ofício da água. Lisboa: Poética, 2022, p. 27

Queria em seus dedos

Maria Kaimaki

Queria, em seus dedos, um contexto rebelde. 

Procurou a cicatriz dos dias, o risco da vida 

e da morte, o choro dos filhos nas horas aflitas. 

Com a perícia das unhas arranhou os poros da pele 

para não temer o suor nos sulcos da lembrança 

quando espalhasse no peito o sal líquido 

onde encalharam as barcas da paixão. 

Graça Pires 

De A solidão é como o vento, 2020, p. 47

De quiserem ouvir o Pedro podem fazê-lo aqui:
                                                    

                                            https://youtu.be/xUWL-vmi49w

Por onde caminha Antígona

Ilya Kisaradov

Traço, neste texto, uma linha utópica 

por onde caminha antígona com o olhar orvalhado, 

confrontada com a tradição sagrada e a lei, 

com o amor e o ódio. 

Pronta a morrer por acreditar 

na justeza do seu gesto. 

Deixo-a passar, conflitual e pura, 

numa tragicidade instintiva, sublime, quase mística. 

Personificação de um lúcido desespero. 

Deixo-a passar como uma sombra branca 

onde as minhas mãos difusamente se perdem 

e se encontram, para urdirem uma dualidade fraternal 

e cúmplice que se consome no meu peito. 

Um pretexto mítico arrasta-me para o coro trágico: 

o homem nada sabe sem queimar os seus pés no fogo ardente. 

Mas recuo, desarticulando da minha voz reticente todas as contendas. 

Não sigo antígona. Interiorizo apenas a inquietante aflição 

e a desmesura de um conflito tão tremendo, tão sacrificial. 

Graça Pires 

De Antígona passou por aqui, 2021. p. 57

A graciosidade da juventude

Ana Pires Livramento

Uma vacilante clareza assume 

o exacto perfil da idade na passagem dos dias. 

Há resíduos enigmáticos na vertente 

dos sonhos esquivos 

quando uma saia a esvoaçar 

se pode transfigurar em linguagem sensual 

e a presilha de um sapato 

tem a graciosidade da juventude. 

Graça Pires 

De Antígona passou por aqui, 2021, p.16

Se desejarem ouvir-me no poema, ver o vídeo da Ana, escutar a música do Pedro podem fazê-lo aqui:

                                 https://youtu.be/iNh3PVoU8Fc                                           

                        

Minhas Amigas e meus Amigos, vou fazer uma pausa. Voltarei a 22 de Agosto. Desejo que passem uns dias tranquilos, com saúde, paz e conforto.

Beijinhos.

Em seara alheia

18. 

Um homem dorme nas arestas do frio, 

os ossos apoiados na lembrança 

de um verão abrasador. 

Eis o sono do homem 

que percorreu os mares e regressou. 

Nos olhos o esplendor da verdura das ilhas. 

As mão em leque na explicação das aves. 

Parava em Maio a ouvir o eco 

dos trovões pelas esferas. 

Sentou-se amarrotado 

nos degraus cor de cinza da pobreza. 

Era quando cantava 

com a voz doente do remorso. 

Cansou-se da viagem 

e abandonou o mar 

e demandou o porto. 

Chorou ao tactear o gume da cidade. 

Ensurdeceu, que a música era grito. 

Guardou no bolso a aspereza do dia. 

Adormeceu obedecendo à noite. 

Sonhou que era um navio e navegava. 

Sem avistar a costa, navegava. 

Licínia Quitério 

In: A decadência das falésias. Lisboa: Poética, 2022, p. 26